Cultivo de órganos

Parte I

¡Damita zombi! no se quiebre las uñas correteando órganos. ¡Caballero! deje de ser vencido por el hambre que le obliga a morder cachetes ajenos en el bus. ¡Llévele, llévele sus semillas transmutagénicas para zombi! Sólo necesita plantarlas y cuidarlas, tendrá hígados rojitos, racimos de dientes sólidos, y corazones que palpitan mientras los muerde... ¡Llévele llévele! prepare su atolito, sus tortas de cabello ahogado y ese pan de piel en sangre ¡que tanto necesitan los chamacos!

Él dice:

Nos comerá la oficina un día cariño. El teclado en donde pasan solicitudes de empleo de Juanes Martínez. Y es que es usted, señorita -señora- María Guadalupe Rodríguez, es la más insignificante de todas. Estúpídamente gorda y maravillosamente idiota. Hueca. Huecos todos. Mexicanos. Jodidos y rejodidos. Por eso te digo, que nos comerá la oficina un día cariño (en ésta presunción vampiresca de que como ellos "tan perflibajesco" existen otros iguales a nosotros "tan perfilmediescos"). 

 

Se nos van las letras cariño. Se nos escurren por el archivo muerto del líder de la línea ocho. De la cuatro. Del gerente. Del jefe del redactor. De la puta madre. De la putísima madre que nos hemos vuelto. Espero (en Dios) que tengamos la suficiente fuerza un día, para meterle los dedos a la vagina de Dios y sacar el arte de allí.

Ella le contesta...

Sí cariño, la oficina terminará matándonos. Acabaré por claudicar ante sus tres pisos y seré golpe sordo contra la banqueta de adoquines hexagonales. Estas horas oficinistas me calan en la sangre como enfermedad terminal de la era industrial, del nuevo siglo donde los zombis maquilocos comen sandwich de jamón, burritos de deshebrada y se los pasan con su puta coca cola zERO. Me da Sífilis ocular, hemorroiditis craneal, y la única cura temporal son los puntos infonavit y la pensión que nunca cobraré.

Hoy logré comerme la oficina por dos horas, dormí en el sillón de forro negro y hasta dejé caer algo de baba sobre mis dedos de tecladista nivel 80. Y de repente, creí haber ganado, y que se viene el jefe sacándose el calzón, rascándose la barba, dando de tumbos con sus botas negras underworld: me limpio los mocos con su salario mínimo.  

Y no hay letras, aquí me saben sindicalizadas, en dolor supositorial para doberman. Ayer las agarré, se las metí al perro por el ano, quería escuchar cualquier sensación real para plantarla en la ínfima hoja blanca. Fallé. Sólo me quedaron las manos ensangrentadas y un chilloneo de cachorro de quinientos pesos por consulta veterinaria. Cuando se calmó el perro, debo decir, lo intenté de nuevo: agarré el supositorio usado y escribí por las paredes cuánto extraño mi quijada quebrada de briaga sin seguro social:

Es mi boca cascada de sangre insomne

que tiembla, llena de mariposas.

Qué no nos mate cariño... ¡Piedad, piedad! 

Pezzombi y Pepeblú

Aquí la foto del presunto responsable

Madre dijo que no debía comprar otro pez porque ya es suficiente con tener tres perros, a Pezzombi y al gato Tinner. Pero como soy responsable con los animales, ignoré su orden y fui a la calle Ocampo para buscarle novia a Pezzombi. Había diez peceras rectangulares de filtro, dos circulares con sapos de manchas negras y al lado, yacían los betas impidiendo la vista hacia el lugar donde viven las hembras, de su especie. Escogí una de líneas oscuras. El mozo del acuario aseguró que sólo debía depositarla en la pecera junto a su futura pareja. Así que llegué a casa y sin presentarlos los desposé, pero al día siguiente Pepeblú ya no estaba entera: le faltaba un ojo, dos tercios de cuerpo y flotaba sin mediar movimiento propio de pez. Por ello la saqué, y ahora Pezzombi vuelve a estar solo.

Creo que Pezzombi asesinó a Pepeblú, pero E. enlistó varias líneas de investigación:

1. Pezzombi es maricón y se sintió rebasado por la bella hembra.

2. Pepeblú rechazó a Pezzombi cuando ambos vivían en un estanque, este último tomó venganza ahora que se reencontraron.

3. Pezzombi optó por aquella máxima gangsteril de: este sirio es muy pequeño para nosotros dos.

4. Fue suicidio, Pepeblú sólo quería alguien que transmitiera el mensaje póstumo.

5. Pezzombi y Pepeblú jugaban a hacerse el muertito, llegaste tú y pensaste que ella había fallecido, la sacaste del agua y ella murió, te acusaremos de Pepeblúcidio.

...

Nadar en el tacto transparente

asistida por tu rostro,

aleja la nostalgia

de la ola, buscando mar.  

Eres excusa para arrullar a la muerte azul

que va detrás de la medusa.

Eres telón de agua

donde entrego mi respiración. 

...

Intentó ser fuente (agua mansa, sol perdido) y sólo le quedó la HELVETICA de una verdana itálica. Lo vio a sus ojos ―incandescentes― y de tipo Bookman Old Style, y empezó a teclear en la  derruida maquina Olivetti. Nubes deshilachadas andaban por el cielo. El aroma de café le llegaba y una canción de cuerdas dibujaba en el aire una vibra parisiense. Estaba cansada, su jefe de redacción había llegado con animus ENGRAVERS MT, de entrégamelo-TOdO-YA.  

Y corría nebuloso minutero contra sus dedos ya inválidos de tan cansandos y amarillos. Se posó en la Arial, se quitó lo New Roman y en Time, dividida en dos, pudo justificarse.

Pero escapó por fin (apostando)  su viejo template, y se consiguió uno más Comic Sans MS pero mejor al fin. Azuloso e incandescente. En la calle veintidós, doblando por Eva (despertándola) y con esquina en Tarde. 

El Tercer Piso

Su departamento en el tercer piso, siempre, máquina de escribir, siempre,  comida a domicilio, siempre. Sin salir sabía, siempre, lo sucedido afuera  e incluso trabajaba, siempre, enviando manuscritos con sólo dejarlos en la puerta.

Pero esa mañana sonó la alarma de incendios, los evacuaron y así de pronto, frente a las  hormiguitas que veía pasar, siempre,  se supo un enano. 

Chomp chomp...

Hay situaciones que ni por gula puedo permitirme

Y era de tres leches...

En el taller de bicicletas...

Cuando caminas entre los arbustos, pisando margaritas, parece un hombre. El taller de bicicletas donde vive es de Don Beto, que se mece en ritmos poliomelíticos de pobre sin medicamentos ni seguro social. El vigilante, de membrillos y cámaras de llanta, siempre te recibe sin manos, resguardando su bote con aguardiente; porque "hay que ser parejos",  dijo Don Beto abriendo su sonrisa quebrada y aceitosa. 

.IncomuniCaos dijeron los Macacos.

Me zumba la coca de crayola loca y envío un mensaje para ir a besar boquitas de caguama, recibo el eco en chinga: el saldo de tu amigo esta agotado. Y mientras deja que me empino por el iphone lo sé muerto: sin batería. Suena el teléfono, ¿alo?, parla la parca Telmex: servicio vencido. Así que me aviento a partir calle y me siento desprotegida, sola, hastiada, y muda entre zombis computencios con celular y audífonos infrarrojos. 

...

Coca cola a la derecha del escritorio seguida por manzana mordida con cariño, agua a la izquierda, computadora enfrente, conexiones atestadas con cargador de cámara, mini aire acondicionado, impresora y teléfono. Son las 3:34 y afuera remodelan la calle entre sonidos tan cíclicos como desesperantes: perforación de cemento: aniquilación de neuronas pacientes.

Atrás de mí Ale se da de tiros con las imágenes para el periódico, se fuma delicado tras delicado sin delicadeza alguna. Los succiona fuerte, como amamantándose, y si miras la colilla se ve adelgazada por la presión de sus labios cada que busca un toque.

A la izquierda, más lejos que la coca cola: Julio revisando el Facebook, preguntando si tomaron las fotos del evento nice el quince de septiembre.

Tómenme una foto trabajando, dice, y posa:

Luego anuncia que revisará unos pedidos y ahora sí le tomamos la foto trabajando:

 Y todavía más lejos, los sillones de descanso y de visita: 

Días de jale... lo que cabe en una oficina.

Érase que se era el jilguerillo y yo paseando por la calle, donde hallamos un súper póster de Verania

y nos dio tanta tanta alegría que nos lavamos las manos

 y bailamos

.Micrónica alucinada.

Tiro una bacha desde el tercer piso

vuela vertical, cruza un árbol oliváceo

y en la banqueta, aún viéndose tan pequeña

sigue encendida. 

Cuando seas incapaz de ver tu sombra, mira adelante

 es ella quien conduce

Se le vino la noche encima, de oscura a oscurecida

Hendida

Vigilo la sombra de los pájaros en la banqueta. El vuelo es más lento cuando miras sus cuerpos ennegrecidos, aleteando grumosos de asfalto. Puedes pasarles por encima las yemas, tocarlos sin sentirlos y vaciar tu vaso entero de leche mientras su plumaje cemento la absorbe, y el sol, seca los restos dejando poros blancos que nadie adivinará: serán sólo mi recuerdo. 

Cucaracha laminita te doy tu raid y tu cochambre...

1.     No eres tú, soy yo

2.     Démonos un tiempo

3.     Sólo quiero que seas feliz

4.     No quiero lastimarte

5.     Me gustas más como amiga

6.     He aprendido mucho de esta relación

7.     Eres la persona que más he querido

8.     Necesito mi espacio

9.     Quiero estar solo

10. Me hubiera gustado conocerte después

11. Siempre seremos amigos

12. Estaré cuando me necesites

13. Mereces alguien mejor

14. Necesitas estar libre y vivir más

15. Lo hago por ti

16. Eres mucho para mí

17. No estoy preparado

18. Duele pero es lo mejor

19. En unos años nos reiremos de esto

20. También hay cosas buenas

21. Nunca te olvidaré

22. No sé si conoceré alguien como tú

23. Ya se sentía venir

24. Quizá nos reencontremos después

25. Nunca estuve tan enamorado

26. Estarás bien

27. Me harás mucha falta

28. Se volvió demasiado formal

29. Y es que creía que sí, pero no

30. Esto me duele más a mí que a ti

     

 Según la encuesta de Vero, Esteban y Jan, esta es la lista preliminar.

 Deje sus sugerencias…

.Escribe.

Estás de cara, a un pie del precipicio alzado sobre renglones blancos. Vértigo de hoja nueva, donde cabe cualquier letra más no cualquier orden. Inspírame, pides con el yo yendo y viniendo en mareas irregulares, exagerándose con la luna, vaciándose con la caída de una pluma de ave. Y desde la cama te sé desbordante de vacío. Me jalo la sábana hasta los ojos, te miro allí, temblando entre cada coma, temiendo que la grafía te vuelva a la cómoda realidad, a la verdad, a la vida simple. Lloras, sangras, escupes tinta, temiendo a la grafía que sabe a muerte, resurrección, silencio, vida. Sentires codificados, figuras cualquiera con significado omnipresente.

...

Cuarto con luz intermitente: mi sombra aparece en la pared y desaparece. Cambio mi cuerpo de posición entre cada destello del foco a punto de fundirse.

Vomitivo ocupacional: media hora de descanso

¡Virgencita chula! concédeme nomás un wiskito,  me sabes prófuga, solapando vacíos, arreando gatos a cuerda pelona: fans: fuckin system cariñito: peleles sin vocabulario y con ortografía new age. Lléname el vaso.

La gracia le vino seis pistos después, yo estaba a punto de saltarme fuera: duplicación: taquicardia: blasfemia que me trae de vuelta y me arrodillo sin llorar. Me hubieras visto junto a él, confieso que he pecado contra el cielo y contra ti: vestido de viuda: labios lactantes. ¡Cristo Jesús! Deposita su corazón en mi boca, abúndame en permanencia, soledad y hogares sin mesa. Nomás de olerlo me sentía disipada. ¡Concede salud a mi alma y no temer sino a ti!

Cuando entró al bar me quedé inmóvil con la mano metida en los cacahuates y viéndolo de lejecitos, porque todo sacrificio es de poco valor, nadie acepta o escucha el amor, quedarse es  vanidad  y la fe un lamedero de culos.  Nadie se entrega como pueblo, Señor, Jesús-Cristo, acidez, grumo omnipresente. Pero me acerqué demasiado, lamiéndole las entrañas. Virgen devota, ruega por nosotros, virgen perdida, sí, fui débil a placer, sometí la razón, que es también la tuya: Tú: Voluntad: exijo en bandeja de plata la cabeza de San Juan Bautista, su conciencia profeta, indefensa.

Estamos en tiempo de israelitas, de partir el mar por la mitad, cruzar y quedarse con nada. Herodes prometió darme todo y me largué: no es suficiente cuando sus carnes están bien muertas. Señor, perdóname, ¡Virgencita chula! otorga a mi alma devota tu santo amor,  amor que nosotros prestamos a quienes sólo nos pueden retribuir: egoístas: menos culto y más abandono: padezco de vida incurable: muerte incurable: estoy llena de dioses que no respiran, pero me hablan: juzgan, inexorables.