Ella creyó preguntarme, y supo explicarlo a perfección:

"¿La Cédille es esa letra C con cola de gato, que existía en nuestro español antes de que la convirtieran en zeta?

Escrutar el universo
armada con careta de plástico para microondas


a}s {ñf}e fe

Azuliigermen sin magma, escr e
F]utando el universo. ¡Callad hombre de argumento! me valgo de manos illv,usionessfg que melé tu sed alta.
Incandescentefgg vanidad negra. mía ¡Csdadllad! Encajáos donde el Frío Auditivo, es la voz.

...

3 hmrcw ++ Cause it's bc., hard to say what's real,
sña 4 q when * you know t he wa y you ,,. feel... [VÑb
bxb ld,gñsg jk

4 ---

Demandas del Día de Muertos

3OAM´e3ai3j alñraÀá ñkdaksfm^P`

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.La imagen cantará, cuando de mis ojos caigan caracolas.                      as´ñlq´,f                     .,vxm -SFM 

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.Un pájaro ciruela devoró la memoria de la niña con cabeza de insecto.                     

Â*¨´áñsdl W+`fqfs´dfñ-Q0KR _ 

  Ciego es también el aire. 

P^é ,Q0KR K ,DÑA,ÁPWL W´L´sdw´dl4' 4 +4t09 

Ciego, es el aire.

Jazzz

 Gritar

hasta aprenderse de memoria el azul

En Cirugía

Procedimiento: Extracción de la Piedra de la Locura. El paciente confirmó su cita ante la pronunciación de un "me siento ajeno". Hemos decidido Doctor darle cinco pinzones, corregirle amnesia, iluminaciones y bailes; borrarlos. Y pronto lo verá, enloquecerá con el recuerdo perfecto de su vida como no humano y nada más.

La congestión de serotonina nos viene descargando, el paciente envejece, engendra, muere, enferma, resucita, se recuerda. Es allí, cuando la voz cantante se vuelve rezongo de mi patio viejo. Los enjambres entran por los oídos,  desfilan  inclemencias y la sed, siempre la sed, sin hambre. 

...

Ser ave antes que golpe seco

...

"Bueno mátense ya si se divierten así. Venga mátense ya riendo sobre un sofá,

 con dientes color pipí ¿acaso resistirá?" 

...

Estoy deseando despertar en la triste pieza del invierno

 

Chambeyele mija...

Hoy publicamos en el periódico Segundo a Segundo la primera parte de: Crónicas de una Cirugía Urbana. El buen Meme hizo la imagensita con la foto que tomamos afuera.

   Chihuahua, Chih. (Segundoasegundo.com).- Eran cinco hombres contra  el árbol, sus cuerpos gordos jalaban el tronco hacia los lados como si se tratase de  un simple diente de león que sería arrancado de raíz. La banqueta donde vive está  siendo remodelada, y entre restos de barro y machetazos va muriendo. Sus antes  brazos donde me guardaba del sol mientras esperaba la ruta, son ahora sólo ramas  en el camión recolector del municipio. 

  Llevan semanas echándole cambios a la calle Independencia, primero quebraron  las aceras cercanas a la Libertad y de allí para atrás, hasta la Allende. Bajarse del  camión sin ensuciarse las botas es imposible: ¡lo de hoy es machacar zoquete! gritó  un amigo en la mañana cuando llegué a la oficina.

 Según los sicarios, que podríamos llamar así porque son asesinos a sueldo, de árboles pero asesinos al fin, dijeron que los quitan porque los mandaron, obvio. Y los viejos truenos del corredor serán reemplazados por esqueléticos cerezos rojos. 

“No, nos tome foto”, me soltaron por miedo de que les fuéramos a echar criticada, pero lo cierto es que no es para ellos, sino para los necios obstinados en andar arrancando vida para poner semillas. Sería viable llegar a un convenio con las palmeras, los truenos, los cerezos rojos y quizá hasta podríamos incluir algún naranjo que no me molestaría en limpiar cada temporada. 

De los nuevos árboles vendrán entre treinta o cuarenta, hacen buen juego con el adoquín recién puesto. Pero ¿es necesario sacrificar los especímenes viejos sólo para mejorar la imagen? Porque si de sacar de raíz se trata, deberían empezar a poner cerezos rojos en el lugar de algunos de nuestros diputados.

 

Veía pasar luces de avión y creía,

 que eran estrellas apuradas.

Uhm... ¿quién aprende de quién?

...*... 

Cultivo de órganos

Parte II, Testimonios

Y vale, aunque no le haya puesto acento al "mí".

Cultivo de órganos

Parte I

 

¡Damita zombi! no se quiebre las uñas correteando órganos. ¡Caballero! deje de ser vencido por el hambre que le obliga a morder cachetes ajenos en el bus. ¡Llévele, llévele sus semillas transmutagénicas para zombi! Sólo necesita plantarlas y cuidarlas, tendrá hígados rojitos, racimos de dientes sólidos, y corazones que palpitan mientras los muerde... ¡Llévele llévele! prepare su atolito, sus tortas de cabello ahogado y ese pan de piel en sangre ¡que tanto necesitan los chamacos!

Él dice:

Nos comerá la oficina un día cariño. El teclado en donde pasan solicitudes de empleo de Juanes Martínez. Y es que es usted, señorita -señora- María Guadalupe Rodríguez, es la más insignificante de todas. Estúpídamente gorda y maravillosamente idiota. Hueca. Huecos todos. Mexicanos. Jodidos y rejodidos. Por eso te digo, que nos comerá la oficina un día cariño (en ésta presunción vampiresca de que como ellos "tan perflibajesco" existen otros iguales a nosotros "tan perfilmediescos"). 

 

Se nos van las letras cariño. Se nos escurren por el archivo muerto del líder de la línea ocho. De la cuatro. Del gerente. Del jefe del redactor. De la puta madre. De la putísima madre que nos hemos vuelto. Espero (en Dios) que tengamos la suficiente fuerza un día, para meterle los dedos a la vagina de Dios y sacar el arte de allí.

Ella le contesta...

Sí cariño, la oficina terminará matándonos. Acabaré por claudicar ante sus tres pisos y seré golpe sordo contra la banqueta de adoquines hexagonales. Estas horas oficinistas me calan en la sangre como enfermedad terminal de la era industrial, del nuevo siglo donde los zombis maquilocos comen sandwich de jamón, burritos de deshebrada y se los pasan con su puta coca cola zERO. Me da Sífilis ocular, hemorroiditis craneal, y la única cura temporal son los puntos infonavit y la pensión que nunca cobraré.

Hoy logré comerme la oficina por dos horas, dormí en el sillón de forro negro y hasta dejé caer algo de baba sobre mis dedos de tecladista nivel 80. Y de repente, creí haber ganado, y que se viene el jefe sacándose el calzón, rascándose la barba, dando de tumbos con sus botas negras underworld: me limpio los mocos con su salario mínimo.  

Y no hay letras, aquí me saben sindicalizadas, en dolor supositorial para doberman. Ayer las agarré, se las metí al perro por el ano, quería escuchar cualquier sensación real para plantarla en la ínfima hoja blanca. Fallé. Sólo me quedaron las manos ensangrentadas y un chilloneo de cachorro de quinientos pesos por consulta veterinaria. Cuando se calmó el perro, debo decir, lo intenté de nuevo: agarré el supositorio usado y escribí por las paredes cuánto extraño mi quijada quebrada de briaga sin seguro social:

Es mi boca cascada de sangre insomne

que tiembla, llena de mariposas.

Qué no nos mate cariño... ¡Piedad, piedad! 

Pezzombi y Pepeblú

Aquí la foto del presunto responsable

Madre dijo que no debía comprar otro pez porque ya es suficiente con tener tres perros, a Pezzombi y al gato Tinner. Pero como soy responsable con los animales, ignoré su orden y fui a la calle Ocampo para buscarle novia a Pezzombi. Había diez peceras rectangulares de filtro, dos circulares con sapos de manchas negras y al lado, yacían los betas impidiendo la vista hacia el lugar donde viven las hembras, de su especie. Escogí una de líneas oscuras. El mozo del acuario aseguró que sólo debía depositarla en la pecera junto a su futura pareja. Así que llegué a casa y sin presentarlos los desposé, pero al día siguiente Pepeblú ya no estaba entera: le faltaba un ojo, dos tercios de cuerpo y flotaba sin mediar movimiento propio de pez. Por ello la saqué, y ahora Pezzombi vuelve a estar solo.

Creo que Pezzombi asesinó a Pepeblú, pero E. enlistó varias líneas de investigación:

1. Pezzombi es maricón y se sintió rebasado por la bella hembra.

2. Pepeblú rechazó a Pezzombi cuando ambos vivían en un estanque, este último tomó venganza ahora que se reencontraron.

3. Pezzombi optó por aquella máxima gangsteril de: este sirio es muy pequeño para nosotros dos.

4. Fue suicidio, Pepeblú sólo quería alguien que transmitiera el mensaje póstumo.

5. Pezzombi y Pepeblú jugaban a hacerse el muertito, llegaste tú y pensaste que ella había fallecido, la sacaste del agua y ella murió, te acusaremos de Pepeblúcidio.

...

Nadar en el tacto transparente

asistida por tu rostro,

aleja la nostalgia

de la ola, buscando mar.  

Eres excusa para arrullar a la muerte azul

que va detrás de la medusa.

Eres telón de agua

donde entrego mi respiración. 

...

Intentó ser fuente (agua mansa, sol perdido) y sólo le quedó la HELVETICA de una verdana itálica. Lo vio a sus ojos ―incandescentes― y de tipo Bookman Old Style, y empezó a teclear en la  derruida maquina Olivetti. Nubes deshilachadas andaban por el cielo. El aroma de café le llegaba y una canción de cuerdas dibujaba en el aire una vibra parisiense. Estaba cansada, su jefe de redacción había llegado con animus ENGRAVERS MT, de entrégamelo-TOdO-YA.  

Y corría nebuloso minutero contra sus dedos ya inválidos de tan cansandos y amarillos. Se posó en la Arial, se quitó lo New Roman y en Time, dividida en dos, pudo justificarse.

Pero escapó por fin (apostando)  su viejo template, y se consiguió uno más Comic Sans MS pero mejor al fin. Azuloso e incandescente. En la calle veintidós, doblando por Eva (despertándola) y con esquina en Tarde. 

El Tercer Piso

Su departamento en el tercer piso, siempre, máquina de escribir, siempre,  comida a domicilio, siempre. Sin salir sabía, siempre, lo sucedido afuera  e incluso trabajaba, siempre, enviando manuscritos con sólo dejarlos en la puerta.

Pero esa mañana sonó la alarma de incendios, los evacuaron y así de pronto, frente a las  hormiguitas que veía pasar, siempre,  se supo un enano.