Shadow

en lo personal detesto sentir delirio de persecución. pobre niña. aunque me parece bastante gracioso. espero les guste.

Llueve y llueve, llueve y llueve… estos días no ha parado de caer agua del cielo, en chorros parece, sí en chorros, yo siempre tengo mala puntería para esquivar el agua que escurre de los techos.
Me gusta la lluvia, pero nunca había terminado con los tenis mojados tantos días seguidos. Ya ando resfriadota. Esta voz lejos de sonar sexy me hace aún más rara. Anoche me despertó un truenote y solo deseaba ser abrazada para fulminar el miedo.
Estamos acostumbrados a una naturaleza "rutinaria": sol al levantarse, luna al dormir, agua ligera una vez al año e incluso un poco de nieve. Pasan diez días de clima húmedo y declaran la ciudad en estado de emergencia.
Que chido seria una naturaleza bipolar, extremista. Lluvias de color, lluvias sólidas. Un sol cuadrado y morado. Lunas en forma de estalactitas frágiles, derritiéndose con cada amanecer. Un viento saboreable: “Ayer hizo mucho aire y sabía a amaretto ¿lo probaste?”. Ah que chido, siempre he soñado vivir en otro lado; mínimo en una novela de Cortázar, ser una de sus brillantes mujeres y estar enamorada de un intelectual desenfadado de la vida.

...

-Afuera es de noche, aunque debo decir que por aquí últimamente siempre está oscuro.
-Ya debieras acostumbrarte.
-No hoy; he resuelto dos pastillas evitándome despierta.
-Evitándote... eres capaz de masticar mi sonrisa sin siquiera saborearla.
-Calla.
-Te descaramelas lentamente. Juegas a deshacerlo y paras. Miras sólo gajos sobre nuestras manos. Dime, éstas voces ¿qué han hecho de ti?: dedos pintando, un preciado subconsciente regala sueños: ¡Son Divinos! ¿Lo has notado?. Y la niña escondida cada tarde entre vestuarios viejos, limpiando máscaras, cambiando luces. Soñaba mostrarse en el escenario... ¿Recuerdas?
-Me he de ajustar al logos presente. No más puntos equidistantes además de mis ojos. Balanceados, parpadeando la cuajada denuncia del revuelo: cuerpo, mente, espíritu. Conformidad absoluta querida voz, querido yo. Pastosa, vaga resequedad, mediocridad del ser doblándose siempre ante la impertinencia del querer ser, el angustioso soñado; reflejo de idiotas: lo que realmente se es, se detesta, se teme y aún así sabiendo se deja ser.

-Autocompasiva.
-¡¡Cállate te digo!! Si no puedes, la tercera pastilla cegará opiniones.
-Ese reflejo, el que cínicamente se es, puede compactarse. Permutar al querer ser, amar ser, o al menos amarte sin ser, siendo un poco de lo soñado e imaginado.
-Imaginado y soñado, tus palabras terminan justo ahí.
-Idiota.
-¡Calla!
-¡Eso quisieras! ¡Callarnos con un fatal diagnóstico!

-Mientes.
-¡¡¿Y el veneno de ratas?!!
-Lo denomino sentencia nocturna para palmas y plantas, percepción peligrosa, semifulminación del esófago.
-¿Nada de muerte?
-Nada.
-¿Un poco...?
-Sigues rezongando ¿No?
-Quizá mañana.
-Quizá nunca.
-Nadie es inmortal.
-Pues al menos ésta semana,

tú, yo y las demás voces sí.

...