una cuchara puede ser una lupa

para INSPECCIONAR el mundo

 

 

 

La noche es ciertamente un placer, un placer de los que terminan por agotarse.

Yo no soy la de la bolsa.

Sangre

poupée

playing birds

without words...

.partir a encontrar lugares, como antaño

máscaras.

the fish, my little Darling, knows everything

Estamos perdidos en el túnel de alto calibre, parte humo, parte yugo: CUU. Pero nos sabemos inmortales, síntoma del cielo, del Ave María, del Narco, del Dios te lleve, del gaaaaambling. Somos un Diablo medio bueno y un Diablo medio guardián, un salir de aquí, casi perfecto.

Existen flores que la razón,

no alcanza a marchitar.

Espérame un poquito, ya pronto estoy con vos...

Mira la calidad Jenny, es pésima. ¡Ven! quítame las notas ¿las ves? quítame la sarta de estúpidos Post-It que tengo en fglksbfabalos ojos. No me dejan verte y se acerca la hora. Acuérdate: cuando yo te diga aprietas el gatillo y truenas el globo. No, no no. ¡No seas idiota ahorita no! Suelta la pinche pistola vdvy ven a quitarme las notas. Qkvjslkv 34k3jtl 33333uítame las notas.. sí, sí, quítame las notas and sfgsgufgr35tress what my darling: Oh ssdsaadfdprise, that´s right...: It´s me!

Así que allá voy: ven conmigo y trae tus juguetes. Todos disparados hacia la mierda. Escúchame Jenny for Christ sakes escúchame carajo. ¡Cállate! ¿adivinfdfdkscjsdvnslll.kvnl vnf- ng - ue dice! ¡kñgsLBMFÑBÑMGBLLGÑMcáfdsflo! mira mira quéfsffsfsfsfdate quieta ¡la fsffoto la foto!

Toma un respiro pues, ¡deja de chillar y ponte allí! y no trates de huir que te perseguiré en todos los rincones rFDÑS MÑLdos balas naLFDSÑVLSÑAda más. RU LE TA RUSA darling, Jenny acércate que vas tú primero, no el globo, no sí tú. Sí mi little pikl Jenny, tú. Primero las damas.

Time´s up

Aprendimos a juzgar Jenny ¿me oyes? Es como si La Gran Aguila Americana viniera a cagarse encima de todo. Míralos: el gran puto y jodido American Dream, y nosotros yéndonos por la borda.

Escuchame Jenny con un carajo, ¡con una mierda, cállate! Son invencibles. Están en La Luna, en Marte, en New York, en los aviones, en IBM, Microsoft, McDonalds, 3M, Goodyear, Starbucks, Panasonic, Nike, Adidas, Dell: al diablo. Tomas un poco de carácter, perfume de alta moda, lo sumerges en avaricia y ¿qué tienes? modelos Dolce & Gabbana recién bañaditas en nitroglicerina, listas para irse a putear a la primera esquina. Pero aprendimos a juzgar Jenny. Y yo te lo advertí, con una mierda que te lo advertí, every step in the way: i´ve warned you. Y tanto te lo advertí que gozabas mirándome con tus ojos de gato sin dueño, esnifeando coca como bicho deshauciado. ¿Y ahora qué nos queda? Mirar el Next Millennium Post: no estamos ahí Jenny. Déjate de juegos ¿sabes qué otra cosa nos queda? fumarnos un porro repleto de cocaína y largarnos a la dimensión desconocida con Spock y sus mierdas almirantes. Anda Jenny. ¿Sabes algo? Eres una idiota. ¿Jenny? ¿Janeth? ¿Juliana? ¿Julie? ¿Quién de ellas es la verdadera? Levanta la mano Jenny porque ¿adivina qué? Te tocó a ti my darling girl. Te tocó my unknown dimension personal. Te lo advertí and guess what? Tic toc, tic toc, tic toc. Time is up baby.

Así que, limpiate el vómito de la cara, déjate de jugar el juego idiota de la valiente y dime ¿en dónde putas, putísimas jodidas escondiste el dinero?

hearing voices... again.

Anda, no seas desidioso

entre mis piernas

y un verso

mastúrbame las ilusiones.

Cortar las alas, cambiar el nombre.

tù no eres libre me dijo. pero, ¿quièn lo es?.....

a punto de cortar las alas,

todo tiene un final.

Patrañas Y Cìclopes

En el bazar de Uruguay vivió un cíclope vendedor de libros. Solía decir mientras miraba fijo con su ojote verde: la muerte existe, ha sido fotografiada por las manos de una mujer que nunca está, pero que adentro estaba, sin saber por dónde pero queriendo estar siempre allí. Y nadie entendía al rechoncho cíclope, sólo contemplaban con morbo su oclayo, sus espesas lagañas entrelazadas, algunas costrosas iban del miel al verde, jugosas, apretujadas, duras, agusanadas. Su parpadeo semejante al aletazo de las magistrales aves despedía un olor pútrido, infecto, difícil de olvidar. Y así parló ante la incrédula nariz de cualquier oyente: la muerte, esa a la que hacen altares y temen, esa flacucha terca de dientes amarillos, la muerte, habitada por nadie, seducida por todos, la que se recuesta en la montaña, siempre hambrienta, siempre saciada, la que come y caga orgullosa, mitad furiosa, mitad justa, la que se va de uno a otro sin remordimiento, tan poderosa como la duda, entristecida de ser siempre tan fea y barata como lo sagrado, lo religioso, lo metafísico. Así decía, parecía cantar en medio de tanta hoja vieja el cíclope apestoso y nadie le creía, hasta que esa la muerte, se les presentaba tan penetrante como el amor.

patrañas!

si yo fuera un mossztro...

jajajjaja, nee.

...

y nada nuevo,
excepto que hoy
adornè mi cuello.

I want a coin operated boy...

I HATE TO BRUSH MY HAIR

mi cabello es extrovertido, distraìdo, negro ... digamos salvaje, y siempre siempre anda suelto.

rolita: shampoo suicide, Broken Social Scene