...Virgen.

Mientras se columpia en unos labios gruesos, se pregunta si alguien osará cruzar esa delgada línea que le protege del placer humano. No es más que una guerrera con cabellos rizados que cubren su sexo, su sexo mudo y seco. Las lágrimas no son suficientes para volver fértil lo que nunca ha estado humedecido por el amor de un hombre. Y calla su secreto, mientras cierra las piernas aleja a la esperanza.

Shh… calla. Sus labios puros arrullan a una niña entre sus muslos.

escucha... time stops, de explosions in the sky.

El payaso Toutè

foto de nounours

El payaso Toutè esta triste y no puede dormir. El broche de la cajita donde se guarda se descompuso y ahora siempre anda de pie. Bueno, no de pie, porque Toutè no tiene pies: es su cuerpo un laaa aaa aargo resorte que ahora se mantiene erguido.

¡Pobre Toutè! ¡Ya no sabe qué hacer! Se agacha y aprieta los puños y los dientes, contiene el aire y 1- 2- 3 ¡se impulsa hacia abajo! Pero el resorte se hace de un lado y del otro y vuelve a subir.

-Cómo extraño esa salida rápida, intempestiva. Escuchar que la vieja manija gira y a diez segundos de la música ¡salir volando directo a la cara de un extraño”.

Y vuelve Toutè, intenta y se agacha y no puede. No siente el aire que le corta los ojos cuando es disparado de su cajita sorpresa.

Toutè, en la esquina Toutè, con la sonrisa ya pintada de polvo y unos ojos de sueño que quieren volver a saltar alto.

La casa de Don Polomeo.

La casa de Don Polomeo no es cualquier casa, vive con enajenados, con artistas de la irrealidad, hijos de la especulación y antagonistas de trivialidades. Vive en un manicomio lejos de todo lo que existe, y come con los que hablan dentro de su cabeza.

En la pared de su dormitorio cuelga sus trofeos, dijo que los ha conseguido uno a uno mediante armas blancas de berrinche puro, con jaloneos y correteadas de esquina a esquina: “gente que no sabe de la caza y me acusa de cleptómano”.

A Don Polomeo yo lo quiero porque me deja usar sus trofeos en mi rostro, cuando no quiero que nadie me mire uso el pez, y el cerdo si sé que habrá dos platos de avena fría para la cena.

Si quieres un día puedes venir, y Don Polomeo te contará la historia de cómo cazó cada trofeo, y como fue difícil despegar la cara de jirafa de su largo cuello de vinil amarillo.

Maullando A B C

Todo quiere hacer, en todo quiere estar, en todo mete la nariz y las patas. No, Tiner no es hombre, es un gato que come mermelada de frambuesa, se baña, gira la perilla de las puertas y ronronea como si tuviese una turbina atorada en la panza. Y resulta que ya tiene un nuevo capricho: escribir.

Dijo que miauumaiii miau mauu miau, y pues qué remedio, le dije que sí; con la condición de que dejara de gastar mi shampoo cual si fuese para gato.

.tiquero mucho mi gatito intelectual.

.Ya no le importan mis chiflidos.

no son nueve las patas que mueve debajo de la falda, porque si ella viene y uno se fija lento, no es una pata, es una cola. las patas tienen dedos en los bordes, y esa no. se acaba y ya.

Yo no le hago caso a Margueritte cuando dice que no vea a tanto a la señora de los chiflidos, porque no sé si ya te dije que ella vende chiflidos en bolsas de plástico: tiene de albañil, de camotero, de grillito, de periodiquero, y de gorrión.

Yo siempre le compro uno de camotero, porque así invito a Naif a jugar a que yo vendía y él compraba; aunque desde hace unos días él ya no quiere tanto, porque solo quiere jugar al avión y no le importan mis chiflidos. Pero nu estoy tan triste, porque hoy voy a buscar quien me enseñe a brincar tan alto como Naif.

ilustra de chaval sub te te rra.

Zurda.

Mi mano derecha se quiere morir, y no simula que le importa poco la vida: se excusa de cargar el salero, de ensuciarse, de decir adiós, y mete los dedos cuando ve que un cajón se cierra. Atropella mis uñas en ventanas, clósets y alacenas; no quiere escribir y solo duerme en el bolsillo de mi vestido.

Está deprimida, me dijo el doctor Bobué; ¡pero yo no le creo nada! es caprichuda y orgullosa. Por haberla preferido antes que a la izquierda pago hoy su vanidad.

Y dice la maneca cada mañana que se quiere morir, y cortarse el pulgar porque le deforma su estética. ¡Pero vera! ¡Ya verá la canija!

¡Yo desde mañana me hago zurda! ¡y nada más!

Pelona.

Terminé con los nudos de mi cabeza
y ya no pesa
ni tantito.

Me queda la sonrisa
y el olor,
a shampoo de fresa.

.Mi muñeca se parece a mí.

Desde que me comí un cosmos que guardaba Saturno en su bolsillo izquierdo no he tenido muchos amigos, los pecados en el sistema solar son difíciles de entender; y más cuando eres una niña de doce años.

Yo no culpo a nadie de haberme robado mi tercer ojo cuando tenía tres años, así que no veo el problema de que me haya comido un cosmos, además era chiquito. los niños de por acá no saben ser buenos si no andas en patines de línea, y menos si te gusta tener las mejillas cubiertas de manchas de chocolate.

Ya no voy a peliar con ellos, ni porque me gritan que abroche mis cintas, o porque dicen que use brassier, quilacabo Luis mi regaló una muñeca; y, mi muñeca se parece a mí!