Mostro, sos mi última estación...

Yo conocí, yo vi, yo besé, yo viví, e-t-c, etc con un mounstruo: en el pueblo de Fuartalamé los aldeanos murmuran haber compartido al menos un tabaco con un ser grotesco y violento. Llaman mounstruo al que se atreve a gritar, a defenderse con argumentos y razón. Si no te humillas te disfrazan y a veces, hasta te hacen ver en el espejo que tienes más de tres ojos y escamas en los pies.

Mounstruo, yo me enamoré de uno, al menos eso dicen todos, y mi sonrisa no ha hallado ojos gitanos más profundos y pispiretos. Sí es un mounstruo violento y renegón, terco, un esperanzado luchón que cena tres veces si le alcanza el tiempo.

Y lo amo, te amo mostro, mostro de hombros blancos, te quiero porque no me ves como una princesa, una debilucha que espera ser rescatada de su enorme castillo de cera tibia. Y sí, le he de amar, le he de querer rumbeando en las hojas de mi calendario.

Los mostros no existen amor, y si llegasen a ser pediría uno como tú, uno que me haga el amor y no se coma a los demás como hacen las personas normales.

te amo.

.Los conijos canijos no saben contar.

Dicen que los conijos canijos

de números se mueren de hambre:

no cuentan, hablan;

no numeran, nombran;

no suman, aman;

no restan, olvidan.

!Los conijos canijos están orates!, dicen los otros, y hasta un viejo ábaco les quieren comprar.

...

Cuando ha llovido todo el día la mala suerte y tenés los zapaticos mojados por la ligera llovizna de invierno es posible que extrañes tu vieja casa, tu madre que te abraza cuando el día ha salido mal, tu hermano que sonríe y jalonea tu suéter para que vayas a jugar video juegos.

Cuando has trabajado trece horas seguidas, y miras que ya es de noche y no tenés ni forma de llegar hasta tu puta casa, te das cuenta que estás solo, solo y triste, con ganas de llorar y volver.

Entre tanto tropiezo, lo más justo era encontrarme un abrazo. una palabra que me ayudara a tragarme el jodido día.

Si yo te dijese que te extraño, y que extraño recostarme a tu lado para decirte que me fue mal y que tú solo me abraces, no serviría de nada. ya no estás, y creo madre, que yo tampoco.

Sin cintas, nada se pierde.

En unas horas las sandalias de Záza tendrán más correas que cintas, ¡y cómo no! si se empeña en hacer huaraches de lo que fueran unos comodísimos tenis morados. "Nada se pierde", dijo Záza a Naif, mientras recortaba y pegaba con hilo de pistache; y él le miró con la nariz constipada en pintura blanca.
“Si supieran que el verano se aproxima”, pensó Záza, “no andarían aún con los pies tan cubiertos!!”, y siguió trabajando en su próximo calzado.

...

Ha vuelto del Congo, huyendo de las lágrimas de sus pensamientos. En una bolsa de basura bajo el brazo, guarda el secreto de un relato que no le satisface el ayer. No está satisfecho hablando de amor, ni de sueños, plantó al destino al enamorarse de quien no debía, no era amor, el de ella, quizá una cosmopolita necesidad. Astróloga. Ella es, astróloga. Y él, no pinta un lugar en su inmensa constelación nocturna.

hoy hablaré de mocos...

Y heme aquí, Jané. la dama de los mocos con vestido verde, la que calza zapatos rojos de charol y rizos negros. Así he de andar hoy, sin soltar el pañuelo, con las cosquillas que palpitan en inesperados achús!!
Achú! Corren libres, tomados de mi mano, jugando una vizcosa matatena que no ha de terminar hoy, pues dinero no tengo y ellos no se irán hasta que soborne su alma con un barato antigripal.

achú!... someone have an xl3?