...

Ayuné por meses el amor propio
y hoy, ya no puedo comerlo.
Siempre termino vomitando.

dibu presta´o.

...

Todo el día haces rimas
y dibujas garabatos
¿Cómo no te arrimas
y maullamos como gatos?

si quiere haga un rima...

¿Alguien ha visto mi etiqueta?

No tengo mucho sentido, o quiza no lo entiendo. Ojala tuviese un logo, una marca, una etiqueta, o un código de barras en alguna parte de mi cuerpo; hasta mi playera de segunda tiene cosida una identidad: TRIP GIRL for little dreamers, bah!, mis tenis Converse, mi mochila Made in México, mi sopa Campbells, mis frijolitos refritos La Sierra, leche Zaragoza, Epson, Telcel, Notebook, Papas Ochoa, Gateway, Chachitos, Pemex, Tortas Taz, y mi aipod.

lameripoppins de alumnos de diseño

No. No me encuentro el ser por ningún lado, a veces me pregunto si en realidad seré un producto del hombre, y allí es cuando viene a mermar Don Dios, el yo tengo explicaciones dogmáticas para todo, viene a llamarme hija; pero al final tampoco tiene mucho sentido. ¿Por qué esperar a morir para poder reconocer mi ser? Cuando muera no quiero ir con Don Dios, no quiero que quien nunca me conoció perdone mis culpas y exorcice mis demonios. No quiero ser estudiada como buena o mala mercancía, ¿Es acaso Dios un símil de la revista El Consumidor? Imposible. No podrá calificarme sin primero darme un nombre y una razón verosímil de ser y estar.

No tengo sentido, y no lo encuentro por ningún lado.

sleeping without wings...

Me arranqué las alas
para poder volar
con algo más que el cuerpo.

Yo no hablo desde dentro, abro la boca y el corazón de los dientes para afuera. Lo más cercano a una confesión interna es el sonido de mi estómago cuando tengo hambre.

.I just want.....

Quiero un hijo

que tenga el valor

de caer de rodillas frente a su madre,

que sea un salvador

un parricida.

en parlant à moi

Me gusta hablar conmigo

yo siempre

me pongo atención.

Diir quiti:

Hoy sentí como si no hubiera estado en los pasillos de la facultad desde hacía ya varios meses, pero al sentarme recordé que en realidad ayer fui a tomar clase a las ocho de la noche. La sensación era como una enajenación, no tenía idea del horario y no supe llegar al salón donde se imparte procesal civil de lunes a jueves.

Si lo pienso sí fue distinto, hasta tomé un refresco de la máquina. Hubo alguien amable que se sentó a parlar sobre si es mejor el chicle con o sin azúcar, situación que no supe francamente como terminó, pues apareció una mujer que nunca antes miré con detenimiento.

La conozco de meses, he estrechado su mano, besado su mejilla y acariciado su cabello, pero lo cierto es que nunca la miré con los sentidos entregados a cada uno de sus movimientos.

Mi atención se centró desde que la vi caminar con más torpeza de la cotidiana, tenía además un collarín en el cuello y con las manos en la cintura le sonreía a lo que se considera un macho alfa entre los pasillos de mi escuela.

Ella es, ¿cómo decirlo? Es fea. Su nariz es tan abultada como su barbilla, su cabello lacio y de tonalidad obscura parece no haber sido cepillado con mucho esmero, mucho menos estilizado. Pero lo que me sorprendió de ella hoy no era su falta de belleza, sino el sentido del humor sincero y la seguridad que denotaba.

Rió y sonrió como las mujeres que taconean en los pasillos, hizo sus ojos brillar más que esas que se atascan la mascara de pestañas volumen ochocientos mil, y su seguridad, su perfecta seguridad me quebró de una manera inexplicable.

Me enajenó y cuando volví a la conversación del chicle con o sin azúcar la envidié; algunas veces yo me sentí así, tan segura de mí y mi sonrisa, como si nunca me hubiera mirado al espejo, como si nunca me hubiera detenido a interiorizar, a juzgar y a mirar a esa burra que tanto detesto.

.Quiero.

Quiero tener el pudor de Nahui Olin
y recibir a las visitas desnuda
con una charola repleta de cocteles.

Quiero montar un caballo de feria de María Izquierdo
y perder la virginidad con un Judas
a mitad de semana santa.

Quiero huir
como siempre hizo Elena Garro
y morir con los pies, la boca
y el alma
ahogada de sensaciones.
Ahogada como una partícula revoltosa
una Alfonsina Storni o una Virginia Woolf.

Solo hay algo que no quiero
no deseo que me recuerden todos
pues mi memoria ha de ser solo para uno
solo para aquél amor,
a quien doy todo cuánto desea tomar de mí.

volvieron.

cuando rio dejo de verlos,

pero entonces

la gente pregunta por qué sonrío sola.

I have two mails...

Pico de Madera.

Aquellos que esperan ser rescatados,

siempre serán alimento para los enajenados.

Léase religión, moral y sociedades anónimas con capital variable.

...

Vestido de cosmos
mece su espalda recta
y la besa, a ella
y a su vientre de osa.

Gimen,
empujando el universo entero,
hasta dar con la inagotable
la cálida y cósmica
vía láctea.

.La rompe muelas.

Soy la que se atora en tu garganta si tratas de tragarme entera,
la que te rompe el antojo a mitad de una mordida,
la que se queda incrustada en tu encía a mitad de un faje,
la que se antoja a la vista
y se debe lamer antes de devorar.

Soy la que fascina a niños, jóvenes, y viejos,
una tradicional, como dulce de leche
que te sabe a lácteo espeso
si me sabes saborear.

De la manera màs atenta...

Dicen que se puso guapa la muchacha con 24 ilustras en serigrafía de Safa, Opa, Fco, y Gabriel, habrá que ir a echarle un ojo.

si me ven, invitenme una cerveza que no tengo dinero.

...Virgen.

Mientras se columpia en unos labios gruesos, se pregunta si alguien osará cruzar esa delgada línea que le protege del placer humano. No es más que una guerrera con cabellos rizados que cubren su sexo, su sexo mudo y seco. Las lágrimas no son suficientes para volver fértil lo que nunca ha estado humedecido por el amor de un hombre. Y calla su secreto, mientras cierra las piernas aleja a la esperanza.

Shh… calla. Sus labios puros arrullan a una niña entre sus muslos.

escucha... time stops, de explosions in the sky.

El payaso Toutè

foto de nounours

El payaso Toutè esta triste y no puede dormir. El broche de la cajita donde se guarda se descompuso y ahora siempre anda de pie. Bueno, no de pie, porque Toutè no tiene pies: es su cuerpo un laaa aaa aargo resorte que ahora se mantiene erguido.

¡Pobre Toutè! ¡Ya no sabe qué hacer! Se agacha y aprieta los puños y los dientes, contiene el aire y 1- 2- 3 ¡se impulsa hacia abajo! Pero el resorte se hace de un lado y del otro y vuelve a subir.

-Cómo extraño esa salida rápida, intempestiva. Escuchar que la vieja manija gira y a diez segundos de la música ¡salir volando directo a la cara de un extraño”.

Y vuelve Toutè, intenta y se agacha y no puede. No siente el aire que le corta los ojos cuando es disparado de su cajita sorpresa.

Toutè, en la esquina Toutè, con la sonrisa ya pintada de polvo y unos ojos de sueño que quieren volver a saltar alto.

La casa de Don Polomeo.

La casa de Don Polomeo no es cualquier casa, vive con enajenados, con artistas de la irrealidad, hijos de la especulación y antagonistas de trivialidades. Vive en un manicomio lejos de todo lo que existe, y come con los que hablan dentro de su cabeza.

En la pared de su dormitorio cuelga sus trofeos, dijo que los ha conseguido uno a uno mediante armas blancas de berrinche puro, con jaloneos y correteadas de esquina a esquina: “gente que no sabe de la caza y me acusa de cleptómano”.

A Don Polomeo yo lo quiero porque me deja usar sus trofeos en mi rostro, cuando no quiero que nadie me mire uso el pez, y el cerdo si sé que habrá dos platos de avena fría para la cena.

Si quieres un día puedes venir, y Don Polomeo te contará la historia de cómo cazó cada trofeo, y como fue difícil despegar la cara de jirafa de su largo cuello de vinil amarillo.

Maullando A B C

Todo quiere hacer, en todo quiere estar, en todo mete la nariz y las patas. No, Tiner no es hombre, es un gato que come mermelada de frambuesa, se baña, gira la perilla de las puertas y ronronea como si tuviese una turbina atorada en la panza. Y resulta que ya tiene un nuevo capricho: escribir.

Dijo que miauumaiii miau mauu miau, y pues qué remedio, le dije que sí; con la condición de que dejara de gastar mi shampoo cual si fuese para gato.

.tiquero mucho mi gatito intelectual.

.Ya no le importan mis chiflidos.

no son nueve las patas que mueve debajo de la falda, porque si ella viene y uno se fija lento, no es una pata, es una cola. las patas tienen dedos en los bordes, y esa no. se acaba y ya.

Yo no le hago caso a Margueritte cuando dice que no vea a tanto a la señora de los chiflidos, porque no sé si ya te dije que ella vende chiflidos en bolsas de plástico: tiene de albañil, de camotero, de grillito, de periodiquero, y de gorrión.

Yo siempre le compro uno de camotero, porque así invito a Naif a jugar a que yo vendía y él compraba; aunque desde hace unos días él ya no quiere tanto, porque solo quiere jugar al avión y no le importan mis chiflidos. Pero nu estoy tan triste, porque hoy voy a buscar quien me enseñe a brincar tan alto como Naif.

ilustra de chaval sub te te rra.

Zurda.

Mi mano derecha se quiere morir, y no simula que le importa poco la vida: se excusa de cargar el salero, de ensuciarse, de decir adiós, y mete los dedos cuando ve que un cajón se cierra. Atropella mis uñas en ventanas, clósets y alacenas; no quiere escribir y solo duerme en el bolsillo de mi vestido.

Está deprimida, me dijo el doctor Bobué; ¡pero yo no le creo nada! es caprichuda y orgullosa. Por haberla preferido antes que a la izquierda pago hoy su vanidad.

Y dice la maneca cada mañana que se quiere morir, y cortarse el pulgar porque le deforma su estética. ¡Pero vera! ¡Ya verá la canija!

¡Yo desde mañana me hago zurda! ¡y nada más!

Pelona.

Terminé con los nudos de mi cabeza
y ya no pesa
ni tantito.

Me queda la sonrisa
y el olor,
a shampoo de fresa.

.Mi muñeca se parece a mí.

Desde que me comí un cosmos que guardaba Saturno en su bolsillo izquierdo no he tenido muchos amigos, los pecados en el sistema solar son difíciles de entender; y más cuando eres una niña de doce años.

Yo no culpo a nadie de haberme robado mi tercer ojo cuando tenía tres años, así que no veo el problema de que me haya comido un cosmos, además era chiquito. los niños de por acá no saben ser buenos si no andas en patines de línea, y menos si te gusta tener las mejillas cubiertas de manchas de chocolate.

Ya no voy a peliar con ellos, ni porque me gritan que abroche mis cintas, o porque dicen que use brassier, quilacabo Luis mi regaló una muñeca; y, mi muñeca se parece a mí!

Apoyemos a los bichos!

Por un nombre digno

y lindo.

Los bichos, como les llaman aquellos que caminan en dos patas, se han levantao enojados por el abuso de humanos con bata Blanca: dicen que los doctores les insultan, pues a parte de dar veneno para que se rocíe en sus hogares –cuerpo del enfermo- les ponen nombres ofensivos y feos.

Gripe, congestión nasal, y ovarios hinchados por contracciones pre parto causadas por una contagiosa viruela del papiloma humano que nació de la falta de erección erótica en las vías respiratorias, es solo un sutil ejemplo.

Con pancartas, matamoscas, y suegras en mano, se han levantado. y creáme! los famosos "bichos" no descansarán hasta tener un nombre decente. Si usted lee esto y osa caminar en dos patas desde los tres años, será mejor que no salga mañana; los bichos estarán aquí y allá. es más, quizá en este momento ya anden en su nariz.

Apoyemos a los bichos!

Por un nombre digno

y lindo

gracias al camarada safa por las ilustras que le ayudarán a identificar a las víctimas de este crimen.

Do you believe in cats?

yo encontré uno durmiendo en mi baño.

los grandes azules y lo malos grises dicen que los gatos no existen; que los maullidos vienen del eco del hambre, de los restos de vida en algún moribundo pansón. pero yo conocí uno. no recuerdo si dormía o andaba despierta, pero él maulló cerca de mis pies mientras le mojaba de lágrimas.

Si me preguntas creo que fue ayer, porque ayer lloré y no hoy; hoy no quise andar mojando, pues has de saber que cuando uno anda en la calle y suelta la tristeza por los ojos, los demás voltean y miran raro. será que cuando caen las gotas les retumban en los oidos? será que las lágrimas huelen mal? por qué la gente te mira extraño cuando lloras? será que los humanos no lo hacen?. hay cosas de tu mundo que yo no entiendo.

En fin, no recuerdo bien cuando lo vi. pero qiuzá tengas razón y los gatos no existen; no existen para ti, porque yo estoy segura de algo: lo que no existe siempre está cuando lo llamo, cuando le quiero hablar me escucha; y además si no exisitiese todo lo que me acompaña no estaría bien sola?.

Y por eso tú, digo que los malos grises y los grandes azules no saben nada de la vida: ni de la suya, ni de la mía.

Yo creo en los gatos, y tú Quique?

...

Los ataques de asco, decepción y rabia me volvieron a punzar el estómago, la cabeza y sobre todo la existencia: no mi existencia, la de los demás. Odio, detesto, y cómo quisiera guacarear a tanta gente mierda nada más para que oliera más pinchi culero y se volviera un cultivo de donde salieran gusanos con vida propia que crecieran por comer tanta mierda y luego se los comieran a ellos, y los cagaran de forma cíclica hasta que la muerte del gusano o del sujeto en cuestión los separe.

Eso de quejarse viene de nacimiento, hasta se llega a apreciar porque no es algo asqueroso como un granote de esos con los que naces y luego te andas operando, una de esas verrugas o mamadas feas. Es más del carácter y eso nunca se detesta de uno mismo.

Puff, hoy el día gede a puros demás que me hinchan la tentación de colgarles unos alfileritos en los ojos, y en las cabezas de los alfileritos unos mini dildos que vibren para que les machaquen sus pinches niñas hasta que se les acaben las pilas -a los dildos-. Cómo detesto a la gente gente gente gente; ¿será que no había tenido tiempo de quejarme entre tanta escuela y trabajo de este pinchi mundo –que igual ya extrañaba-?

Me enerva que me digan hermosa, y que le digan así mismo a la mujer de su vida; me enerva que vigilen lo que hago y anden cagándomela bien culero; me enerva que se hagan los pinchis somos amigos y se muerdan el culo con los dientes, me enerva darme cuenta de que alguien que juró amarme, ama a alguien más exactamente con los mismos pinchis patrones, arghh me asqueo hasta de mí, y arghh que ascote: me enerva la gente que ama por necesidad; los que cogen no me enervan. Y pues, bleh.. ya no estoy como que tan empinchada, voy a hacer algo de cena para el gato.

Buenas noches.

La presión sicológica de las verduras ante el TLC

-busque el suplemento con maíz, leche, frijol y azúcar-

Parte I
De catsup y tomates.

and a couple of days later...

the tomatoe spulculchhh...

.. niu rumis.

hoy llegaron a instalarse. durante días estuvieron viniendo mostros, títeres, conciencias, juguetes, payasos, duendes, enanos y gitanos; tuve que correr seis veces a un Arzobispo que según él, mi compañía le sería grata. Hubo patas, patadas y gritos; los duendes se rehusan a salir de debajo del refri, se dicen agredidos por mi falta de respeto: -no necesitamos más seres!- sí claro, como ellos no pagan la luz u.u







..sin identificar.

Al de las orejas falsas fue fácil elegirlo: no siempre es sencillo
hallar un especimen con cola que se deje crecer las orejas de disney; pero aún así, estaba entre él y donatelo.

...identificado.

cuando lo encontré ya era un muñeco de plástico con forma de un niño de verdad.

En la noche después de mi siesta de media hora y el chocomilk, y justo antes de pensar en el churido, grabamos a la awelita e hicimos una película, donde el lobo -para variar- se come a alguien; no la esperes, si no eres de amplio criterio -muy amplio-.

*DONT LOOK* no es para cualquiera.

..this is for you.

te invito a imaginar, a imaginarte descalzo y cansado; con una camisa verde y un overol desgastado de las rodillas. no escuchas a los que te rodean, y finges no verlos. sientes que caes en una implosión: los lobos también comen lobos.

****

Sabes, debes tratarme con delicadeza. porque si caes dentro del lobo seguro te sacaré. Ataré una cuerdecita al dedo pulgar de tu pie blanco. Abajo, allí dentro, apretarás los dientes para mantenerte a flote entre sus jugos gástricos, zippearás la nariz para no olfatear los pasteles viejos y muebles mohosos que en su panza abundan. Pero no morirás, no te preocupes que nadie ha muerto de una implosión todavía. No llores, te buscaré hasta hacerte volver de ti mismo y te besaré, -of course- con hábil destreza paranoica.

****

.¿últimamente me has mirado?.

¡ sii ! .sorpresa.

¡soy yo!

.èsta. esa. aquella. otrasss.

.la misma.

.la no. la sí.

.esa de rato. esa después. la nunca. quizá y/o jamás.

.eterna. viva. muerta.

.sorpresa.

¡mírame!

.que te estoy amando.

...tres y va...

La mudanza no termina. cuando crees que el acomodamiento ha cesado te topas con que la cuchara que buscas ha de estar en una de las cajas que escondiste en el closet; digo ha de estar, porque no hubo molestias en rayonear el destino de cada libro, disco, calzón y mucho menos cuchara. pero, no importa. cuando se vive tan alto las estrellas apagan la luz, y los gatos maullan quedo porque la luna los mira de cerca.

.

Hemos andado ocupados

con los pies en el tercer piso

y el corazon en las manos

me has tumbado los ojos tristes, tiamo.

quiero otro gatito u.u....?

...

El cielo donde yo vivo se ha mantenido nublado desde que tuve resfriado, si vieras sus pequitas por las noches te gustaría quedarte más tiempo para imaginarnos paseando en un carrito oxidado del mercado. Sabes, hace mucho que no me como a la galaxia de un solo bocado mientras miro el camino de noche y ruego que no venga un ser con diez ojos a bajarme del colchón que hay bajo el naranjo. Dormir afuera es tranquilizante, sobre todo cuando hay alguien que sabe de luciérnagas y hoyos de gusano; es extraño como puedes sentir alguien tan parecido a ti tan dentro, y extrañarle, aunque sea nada mas para quejarnos de lo vivo, de lo no vivo y de eso que siempre vuelve a mermar la esperanza, el spleen es alguien cuando estoy contigo.

ti extraño, siempre seràs mi mejor amigo.

...

Dicen que no todos los gatos van al cielo, y Tiner por supuesto no irá. Ha de andar asustado por imaginarse encima de la eternidad pisando nubes decoloradas y ancianos que rezan mientras cepillan su larga barba. Comprende que al igual que tú y yo, no desea ir; por eso salta de lo más alto para encajarte sus uñitas y demostrar cuán malo es. No sabe que basta con no querer ir, hay que decirle en voz queda que no se preocupe, que dormirá en vuestros pies todas las noches de invierno, aun aquellas donde la vejez y el tiempo nos rebasen.



this is tinner, quién nos confesó al revisar entre sus patitas que es hembra... habrá que cambiarle el nombre, se aceptan sugerencias.

besitos a Sardina que nos mando a tiner, a Adrián porque me cae bien y a Luits porque lo amo; saludos a toner y a nacho también...

.Animus chingativo.

Hay personas que nacen con un ánimo chingativo escondido en la papada. Con los años, cuando el cuello se estira ¡pup! se bota y no, no crean que es grotesco, ni se nota; han de saber que los animus nu se notan. ¡Menos los chingativos! esos sí que se esconden, y se disfrazan de cortesías que si abres bien los ojos notas su hipocresía.

Que si dices, que si hiciste, cogiste, cagaste, besaste; o peor... que dijiste lo que hiciste mientras te cogiste al que cagaste. Los de animus chingativo siempre estarán al tanto, sabrán lo que hiciste antes de hacerlo, y se encargarán de comunicar a los demás si sufres de desamor, bajo autoestima o papera mental.

Cura: pues para aquél que posee dicho animus, el doctor Froutep recomienda un juego de ruleta rusa con todas las municiones; usar el nombre de la otra persona, escribir mails para dejar claro que no se tienen celos, escribir mails para aconsejar como amar, y sobre todo, no reconocer que hay personas que tienen autoestima y por lo tanto NO LES IMPORTA SU VIDA no lo llevarán a nada.


Animo chingativo... conozco dos tres rucas de por acá que se empeñan en aplicarme su ácida llave, que a mí, me viene como igual me va; por eso digo...

chingueme usted, con toda confianza......

Mostro, sos mi última estación...

Yo conocí, yo vi, yo besé, yo viví, e-t-c, etc con un mounstruo: en el pueblo de Fuartalamé los aldeanos murmuran haber compartido al menos un tabaco con un ser grotesco y violento. Llaman mounstruo al que se atreve a gritar, a defenderse con argumentos y razón. Si no te humillas te disfrazan y a veces, hasta te hacen ver en el espejo que tienes más de tres ojos y escamas en los pies.

Mounstruo, yo me enamoré de uno, al menos eso dicen todos, y mi sonrisa no ha hallado ojos gitanos más profundos y pispiretos. Sí es un mounstruo violento y renegón, terco, un esperanzado luchón que cena tres veces si le alcanza el tiempo.

Y lo amo, te amo mostro, mostro de hombros blancos, te quiero porque no me ves como una princesa, una debilucha que espera ser rescatada de su enorme castillo de cera tibia. Y sí, le he de amar, le he de querer rumbeando en las hojas de mi calendario.

Los mostros no existen amor, y si llegasen a ser pediría uno como tú, uno que me haga el amor y no se coma a los demás como hacen las personas normales.

te amo.

.Los conijos canijos no saben contar.

Dicen que los conijos canijos

de números se mueren de hambre:

no cuentan, hablan;

no numeran, nombran;

no suman, aman;

no restan, olvidan.

!Los conijos canijos están orates!, dicen los otros, y hasta un viejo ábaco les quieren comprar.

...

Cuando ha llovido todo el día la mala suerte y tenés los zapaticos mojados por la ligera llovizna de invierno es posible que extrañes tu vieja casa, tu madre que te abraza cuando el día ha salido mal, tu hermano que sonríe y jalonea tu suéter para que vayas a jugar video juegos.

Cuando has trabajado trece horas seguidas, y miras que ya es de noche y no tenés ni forma de llegar hasta tu puta casa, te das cuenta que estás solo, solo y triste, con ganas de llorar y volver.

Entre tanto tropiezo, lo más justo era encontrarme un abrazo. una palabra que me ayudara a tragarme el jodido día.

Si yo te dijese que te extraño, y que extraño recostarme a tu lado para decirte que me fue mal y que tú solo me abraces, no serviría de nada. ya no estás, y creo madre, que yo tampoco.

Sin cintas, nada se pierde.

En unas horas las sandalias de Záza tendrán más correas que cintas, ¡y cómo no! si se empeña en hacer huaraches de lo que fueran unos comodísimos tenis morados. "Nada se pierde", dijo Záza a Naif, mientras recortaba y pegaba con hilo de pistache; y él le miró con la nariz constipada en pintura blanca.
“Si supieran que el verano se aproxima”, pensó Záza, “no andarían aún con los pies tan cubiertos!!”, y siguió trabajando en su próximo calzado.

...

Ha vuelto del Congo, huyendo de las lágrimas de sus pensamientos. En una bolsa de basura bajo el brazo, guarda el secreto de un relato que no le satisface el ayer. No está satisfecho hablando de amor, ni de sueños, plantó al destino al enamorarse de quien no debía, no era amor, el de ella, quizá una cosmopolita necesidad. Astróloga. Ella es, astróloga. Y él, no pinta un lugar en su inmensa constelación nocturna.

hoy hablaré de mocos...

Y heme aquí, Jané. la dama de los mocos con vestido verde, la que calza zapatos rojos de charol y rizos negros. Así he de andar hoy, sin soltar el pañuelo, con las cosquillas que palpitan en inesperados achús!!
Achú! Corren libres, tomados de mi mano, jugando una vizcosa matatena que no ha de terminar hoy, pues dinero no tengo y ellos no se irán hasta que soborne su alma con un barato antigripal.

achú!... someone have an xl3?