Anarquistas III

Primer acto

Segundo acto

Tercer acto

Sinopsis: La Ciudad se viste de Happy Holidays mientras un indigente pasa el día entero acurrucado en la puerta trasera del Hilton. Ninguno de los transeúnetes lo nota y a escasas horas de la víspera de Navidad, nadie (ni siquiera Él mismo), imagina que el hombre hediendo a orines y vómito lleva en su costal un artefacto que podría impedir la llegada de los siguientes 15 minutos.

El hilo se ha perdido, el laberinto se ha perdido también. Ahora ni siquiera sabemos si nos rodea un laberinto, un secreto cosmos, o un caos azaroso. Nuestro hermoso deber es imaginar que hay un laberinto y un hilo. Nunca daremos con el hilo; acaso lo encontramos y lo perdemos en un acto de fe, en una cadencia, en el sueño, en las palabras que se llaman filosofía o en la mera y sencilla felicidad.

Jorge Luis Borges, Los conjurados.

Anarquistas II

En Powell, SF

Cuquis

el invierno 

es de canela

 y jengibre

  

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

A.P.

Brazos que dicen

Brazos almohada, relajándose

Brazos cesta, recibiendo

¿Dónde empieza el cielo?

 feathers and butterflies   here

en Gringolandia.

I never said Tú-yu

we´ll be real  

but even now, lejos

sometimes wings

sometimes clouds

 sometimes prayers

 for us.

 interesting, I think the color, maybe the texture, ´cause you know... 

y entre la gente seria de cara mamona, el reabutizo de los cuadros, la cheve clandestina, no estaría tan mal pintarlos para ponerlos en mi sala, cuando tenga una sala, o en mi cuarto o algo.

Mai historia dental

El bear

los ocnis

entrar a la boca del lobo 

y observar (lo) desde su interior

Anarquistas

"yo creo en la Virgen y en los Pennies" 

hay pocas personas reales en la vida

de pronto alguien, algunos, vienen  a interrumpirte el funeral. negro. la lloradera. 

y te invitan, te obligan, a retomar el afuera, a salir del cajoncito, del jardincito azul. azul. donde ( por qué no decirlo, quizá acostumbrada) te lamías y relamías y re-relamías ("las heridas") 

¡¡¡Vuelve ironía!!!

El hombre caballo de mar dijo

 ya es agosto,  summer time. 

PAN

         Teníamos hambre. Fuimos a una panadería de Grand Avenue y compramos pan. Llenamos todo el asiento de atrás. Todo el coche olía a pan. Grandes hogazas con forma de culo gordo. Pan de culo gordo. Lo dije en castellano. Pan de nalgona. Y él dijo culo gordo en italiano, pero ya no me acuerdo de cómo lo dijo.

   Arrancábamos pedazos grandes con las manos y nos lo comíamos. El coche era azul nacarado como mi corazón aquella tarde. Olía a pan caliente, pan a manos llenas, un tango en el casete con el volumen alto, alto, alto porque él y yo éramos los únicos que podíamos aguantarlo así, como si el bandoneón, el violín, el piano, la guitarra, el bajo estuvieran dentro de nosotros, como cuando él no se había casado, como antes de que tuviera hijos, como si todo aquel dolor no hubiera pasado entre los dos.

   Recorrimos calles cuyos edificios le recuerdan dice, lo encantadora que es esta ciudad. Y yo me acuerdo de cuando era pequeña y una primita mía murió porque había tragado matarratas en un edificio como aquéllos.

   Así son las cosas. Y así circulábamos. Con todos los recuerdos de su nueva ciudad, de mi vieja ciudad, besándonos entre grandes bocados de pan.

S.Cisneros

Ópticas

¿El dinosaurio mira hacia afuera o el niño vestido de dinosaurio mira hacia afuera? 

 

Conocí un hombre deshabitado. La rutina opacó las personitas que llevaba dentro e hizo dormir su imaginación. Le decían “el ordinario” y curiosamente, tenía millones de hermanos gemelos en el mundo.

Secuencias

Secuencia. Teléfono con cámara. Ego. Ocio. Interpretaciones. Significantes. Sobran, sobran, sobran.

Algún día el Tiempo se vengará y nos dejará pasar.  Entonces hablamos otra vez (devuelta y de vuelta) no es lo mismo. ALTO.  No hablo de Ti ni Contigo. Es Alguien.  No eres Tú. Tampoco soy Yo. 

¿Juegas?

¿Adivinas?

.EL TIEMPO NO PARA.

Estoy volviendo a reírme de mí misma, y eso ya es bastante bueno.

 

Trágame cielo

Nos tiramos al suelo y miramos arriba. Nos colocamos los ojos falsos, los de metal, los que miran en blanco y negro. Enfocamos. Megapíxeles. Zoom. Botones que dicen: clic. Pensamos  en comprar una cámara nueva,  con instructivo y la pantalla sin reventar. Pensamos por qué comprar una cámara nueva. Pensamos por qué hacemos lo que hacemos. Volvemos a la imagen. Pensamos. El cielo se abre, pensamos, por qué, por qué, por qué.

 

 

 

 

Somos guapos en la camarita (y no es cierto) o de repente se nos cuelga un ojo y la nariz se alarga hasta casi tocarnos el ombligo; el beliboton dicen los gringos. Me da risa cuando los brazos se me escurren hacia las orillas de la imagen y pienso que soy capaz de estirarlo hasta la cocina y servirme otro vaso, de leche, de horas, de noche, de mensajitos de celular...  

El tiempo clava la daga, haga lo que haga uno, estraga oportuno,

tú no cobras lo que el tiempo paga ,estraga saga tras saga, raspa con su amarga espátula, huérfano se hace de brújulas,y lúcidamente en celo, blanca el arma, blanco el pelo, su blanca cara de crápula, 'esta' dice un espinela, la que violeta cantaba, la de la sílaba octava del pateador, vieja escuela, y lo que duela, que duela, si es que tiene que doler, la flama sin calma, que arder tenga, que siga ardiendo, que siga fosforeciendo, si tiene que fosforecer.

Sacar la voz

El viento friísimo y la certidumbre de no saber,

 donde iremos a parar.

Cuando los caballos fuman la vida se nos viene al reves dos veces por semana. Es los lunes y los viernes, entonces andamos con cuidado de no pisarnos la suerte. Los martes y los jueves salimos en busca de los granos de arena mas gordos de la playa. Los barcos nos miran, las nubes nos susurran y a veces, nos siguen de regreso a casa. Al cerrar la puerta se retiran. Se dejan llevar detrás de los pajaros que silbando van hacia los miércoles. Los sábados nos quedamos en casa pero eso sera solamente hasta el domingo, hasta saber que es solamente porque "asi se usa" porque de repente uno se acostumbra sin darse cuenta, dice mi Abuela. 

TENGO UN ROSTRO DESTRUIDO

Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde. A los dieciocho años ya era demasiado tarde. Entre los dieciocho y los veinticinco años mi rostro emprendió un camino imprevisto. A los dieciocho años envejecí. No sé si a todo el mundo le ocurre lo mismo, nunca lo he preguntado. Creo que me han hablado de ese empujón del tiempo que a veces nos alcanza al trasponer los años más jóvenes, más gloriosos de la vida. Ese envejecimiento fue brutal. Vi cómo se apoderaba de mis rasgos uno a uno, cómo cambiaba la relación que existía entre ellos, cómo agrandaba los ojos, cómo hacía la mirada más triste, la boca más definitiva, cómo grababa la frente con grietas profundas. En lugar de horrorizarme seguí la evolución de ese envejecimiento con el interés que me hubiera tomado, por ejemplo por el desarrollo de una lectura. Sabía, también, que no me equivocaba, que un día aminoraría y emprendería su curso normal. Quienes me conocieron a los diecisiete años, en la época de mi viaje a Francia, quedaron impresionados al volver a verme, dos años después, a los diecinueve. He conservado aquel nuevo rostro. Ha sido mi rostro. Ha envejecido más, por supuesto, pero relativamente menos de lo que hubiera debido. Tengo un rostro lacerado por arrugas secas, la piel resquebrajada. No se ha deshecho como algunos rostros de rasgos finos, ha conservado los mismos contornos, pero la materia está destruida. Tengo un rostro destruido.

Marguerite Duras, El amante.

Ideas y liguillas y chabetas

Las ideas se parecen a las liguillas y a las chabetas. Se llevan en la cabeza, se eligen individuales o por paquete. Se toman prestadas o son un obsequio de nuestra abuela que destrenza su cabello y las deja sobre el tocador.

A las liguillas y a las ideas, uno les da dos, tres, cien vueltas. A veces se enredan, entonces jalamos: ¡derecha! ¡izquierda! damos de brincos, pedimos auxilio. Algunas liguillas y chabetas se retiran antes de dormir pero otras, se dejan durante la noche hasta que su marca al día siguiente delata su existencia, como si de una idea en el sueño se tratara.

Hay arañas en mi cuarto

La atrapé mientras subía por la pared, le di una mosca muerta y nada sucedió. Fuera del placer de observarla y de la adrenalina generada del saber que podría picarme mientras dormía es bastante aburrido tener una araña presa: la liberé un día después.

...y recordar que

nada

es eterno

La cámara

Mirar la cámara luego de un considerable tiempo. A veces escapo de ella y es que también es un espejo, uno donde el gesto permanece quietecito para siempre. Nosotros ilusos, sandios, pensamos al mirarlo: "soy ese" cuando podríamos decir "ese es uno de los tantos que soy". Somos infinitos, nadie puede ser el mismo dos veces. Ni siquiera nosotros mismos, logramos repetirnos.