.Poesía Eras Tú.

Francisco Hinojosa

Te miro desde la esquina y eres un punto,

un diminuto punto que se aleja arrastrando la sombra de un hombre.

A Pascual le gusta pasear de noche porque su oscurísimo plumaje, se funde en el lienzo donde tintinean las estrellas.

Es la ansiedad como el reloj del conejo que

corre por el bosque.

Recordando...

Está parado bajo el árbol. Alza su mano para despedirse de mí y mientras el camión comienza a alejarse, saco la cabeza por la ventana para gritarle ¡adioooss! Me siento contenta de haber pasado la tarde juntos. De alguna manera sé que lo encontraré pronto, tomando café o caminando por la avenida Bolívar. Es un vago. Un tipazo de barba, bastón y faritos. Amante de los libros y regañón a placer. Mientras pienso en nuestra despedida no puedo evitar sentirme cursi, ya no pululan caballeros que te cedan paso al abrir una puerta, que usen sombrero y se lo quiten para saludar y mucho menos, que te acompañen a la parada del camión. Son detalles dulces. Con el tiempo, he aprendido que tras el velo transparente de sus ojos existe un joven infatigable, curioso, culto, necio como la chingada misma y precisamente eso, es lo que me agrada y lo que me concedió el placer de su compañía del café hasta la parada del camión en la Ocampo y Bolívar.

Estábamos tomando como el quinto americano, cuando se dio el tiempo de echar fuga. Él, se levantó ante mi anuncio y de inmediato tomó su bastón para decirme: "te acompaño." Yo pensé en varios inconvenientes, para empezar la distancia y para terminar su paso hecho lento a fuerza de los años. Pero no dije nada. Porque la verdad es que si él se ofrecía, era obvio que yo no tendría porque oponerme, al contrario me complacía. Y pagamos y nos fuimos, charlando largo y tendido. Riendo de la vida, de sus travesuras. Mi anécdota favorita, es la de su primer matrimonio, se casó sin analizar, sin darle vueltas, se casó de sopetón a mitad de un maratón Guadalupe-Reyes. ¿Qué sería de la vida sin las personas libres? Me pregunto cuando me acepto cobarde hasta para enamorarme, ya no digamos emparentarme por el civil. Podría escucharlo por horas, alegando, leyendo con su lupa, haciendo brillar sus ojos al hablarme de la Luz que lleva en el corazón desde hace años. Esta enamorado. Pareciera como si fuera desde siempre, porque apenas la menciona su voz se suaviza y entorna la mirada.

¡Ah que muchacho! sólo alcanzo a pensar cuando montada en el armatoste de hierro, Ruta 15, me alejo del jesuita, editorialista, padre, abuelo y esposo que con más de ochenta años, está parado como un joven cualquiera bajo el árbol, buscando un cigarro en su morral.

Existen flores que la razón,

no alcanza a marchitar.

Espérame un poquito, ya pronto estoy con vos...

Mira la calidad Jenny, es pésima. ¡Ven! quítame las notas ¿las ves? quítame la sarta de estúpidos Post-It que tengo en fglksbfabalos ojos. No me dejan verte y se acerca la hora. Acuérdate: cuando yo te diga aprietas el gatillo y truenas el globo. No, no no. ¡No seas idiota ahorita no! Suelta la pinche pistola vdvy ven a quitarme las notas. Qkvjslkv 34k3jtl 33333uítame las notas.. sí, sí, quítame las notas and sfgsgufgr35tress what my darling: Oh ssdsaadfdprise, that´s right...: It´s me!

Así que allá voy: ven conmigo y trae tus juguetes. Todos disparados hacia la mierda. Escúchame Jenny for Christ sakes escúchame carajo. ¡Cállate! ¿adivinfdfdkscjsdvnslll.kvnl vnf- ng - ue dice! ¡kñgsLBMFÑBÑMGBLLGÑMcáfdsflo! mira mira quéfsffsfsfsfdate quieta ¡la fsffoto la foto!

Toma un respiro pues, ¡deja de chillar y ponte allí! y no trates de huir que te perseguiré en todos los rincones rFDÑS MÑLdos balas naLFDSÑVLSÑAda más. RU LE TA RUSA darling, Jenny acércate que vas tú primero, no el globo, no sí tú. Sí mi little pikl Jenny, tú. Primero las damas.

Renuncio a TODOS vosotros

diminutos para el cielo.

Time´s Up III

¿Crees que es fácil Jenny? ¿Quieres un verso? ¿Quieres otro pinche poema? pues mira esta cicatriz, ¿la ves? me la hicieron ellos ¡y me la remarco YO! Y es que todos nos decimos satisfechos: jogging into the future! Todos estamos comiendo y todos estamos cagándonos en la cena. Te lo dije, los malos están en cualquier parte, esperándonos en el vacío por el vacío, nos están vigilando y no haces más que seguirlos, negarte, colocarte en la fila del supermarket con ojos de Alien 3 Jenny. Escúchame, queremos sexo anal, jodernos al príncipe azul y botarnos con él a la galaxia americana, disfrazados de FOX SPORTS e inyectándonos MTV en el brazo. Mírame, LO PERDIMOS, deseamos lo que nunca hay y nos quedamos sin gas. ¿Crees que fue fácil? Conocerte, Amarte, ESCRIBIRTE y después nada. Así que: fuck al Dios que está aquí, fuck el aire que está aquí. Welcome to the jungle my darling girl, are you ready for fun? Eh? Are we ready? Aren´t we? Vivimos en cuchitriles de cristal trasportados por cintas mágneticas que salen de la pantalla y se conectan directamente en nuestro flujo pulsional: estamos drogados por lo que jamás será, hinchados de sueldo ¿y qué? AUSENCIA ¿Cuántas veces te lo dije? ¿Cuántas veces te lo advertí? Somos la generación perdida Jenny. Somos la generación del virus cibernético, y ¿adivinas? ¿no? ¿ni cerquitas? Nos morimos de ganas por una copa con sífilis, gonorrea, clamidia, VIH. Queremos enchufarnos al mundo privado de Mario Bros y meterle el botón RESET al culo de Dios, nuestro Señor, Sacrosanto sea. Estamos varados en un valle de lágrimas: te lo dije desde el principio. Así que deja de hacerme correr, estúpida y deténte. Porque sudamos Buchannans´s, Smirloff, Blue, Shivas Regeal, William Lawson´s, Channel No. 5, Perry Ellis. Somos simios. Somos hermosos orangutanes en el Pent House frotándonos los genitales unos con otros. Nos reunimos a chupar, vomitar, coger, llorar, caer y no, no sentimos nadita ni recoradmos nuestro nombre. Somos los rejected kids del Holy Father, y ¿sabes algo? We wanna wear a Happy Face T-Shirt and fuck the Holy Spirit in the ass. No seas idiota Jenny. Are we ready? Do you know what time it´s? It´s time for the final countdown! el putísimo conteo final para el tiempo nuevo: I wanna hear you clapping Jenny, I wanna hear you fucking clapping baby.

Así que saca las inyecciones, anda estírate, quiero verte regresar, reaparecer, vomitar hasta el último puto segundo. Estoy infiernosísima, perdidísima en éste abrazo negro. ¡Jenny! ¿y qué? te quiero te quiero, ¡ven! ¡deja de chillar! A PA RE CE Deja de jugar a la oficinista y orgasmearte con tu estúpida trituradora que ¡estoy aquí!, llamándote, hagamos ¡Kabum! bam ¡bang bang! vamos a tronar cada cabeza de este pinche mundo.

En el pabellón la veía morir otra,

idéntica así misma.

Time´s up II

Dinamítalo Jenny, reviéntate porque además de todo: eres una imbécil. Nunca supiste ni pudiste hacer nada bien. Truénalo. Chekkk, review, suéltalo, aprieta el estúpido gatillo. Ten calma and release the dragon. ¿Qué dices Jenny? Take a deep breath. Construimos esta big fucking aldea encima de dinosaurios. Nos subimos en cohetes, vamos a la luna y queremos fumar un Marlboro Light a mitad de la décima estación de La-Gran-Mierda-Galáctica. Escúchame bien Jenny: estamos creciendo, somos el gran cáncer de nuestra era. Somos un gigantesco tumor que se va extendiendo, somos petróleo en el mar, Facebook, Twitter, Blogger, Second Life, Google Buzz, GUE-RRAA... And guess what? God is leafing of us over there. Sentado en Su Gran Asiento Celestial, nos mira con Su Gran Ojo Celestial y donde Dios reposa sus caderas Darling, little pikl Jenny, el hombre muere asesinado.


Así que respira, y mira fijamente la culata del revólver que tú nunca haces nada y YO, yo estoy a punto de desmadrarte la quijada...

Traía el paso de quien va quebrándolo todo.

La rapidez con que la noche se apodera del día, y lo engulle, es un choque tremendo; lo es más cuando el ciclo se repite una y otra vez.

Time´s up

Aprendimos a juzgar Jenny ¿me oyes? Es como si La Gran Aguila Americana viniera a cagarse encima de todo. Míralos: el gran puto y jodido American Dream, y nosotros yéndonos por la borda.

Escuchame Jenny con un carajo, ¡con una mierda, cállate! Son invencibles. Están en La Luna, en Marte, en New York, en los aviones, en IBM, Microsoft, McDonalds, 3M, Goodyear, Starbucks, Panasonic, Nike, Adidas, Dell: al diablo. Tomas un poco de carácter, perfume de alta moda, lo sumerges en avaricia y ¿qué tienes? modelos Dolce & Gabbana recién bañaditas en nitroglicerina, listas para irse a putear a la primera esquina. Pero aprendimos a juzgar Jenny. Y yo te lo advertí, con una mierda que te lo advertí, every step in the way: i´ve warned you. Y tanto te lo advertí que gozabas mirándome con tus ojos de gato sin dueño, esnifeando coca como bicho deshauciado. ¿Y ahora qué nos queda? Mirar el Next Millennium Post: no estamos ahí Jenny. Déjate de juegos ¿sabes qué otra cosa nos queda? fumarnos un porro repleto de cocaína y largarnos a la dimensión desconocida con Spock y sus mierdas almirantes. Anda Jenny. ¿Sabes algo? Eres una idiota. ¿Jenny? ¿Janeth? ¿Juliana? ¿Julie? ¿Quién de ellas es la verdadera? Levanta la mano Jenny porque ¿adivina qué? Te tocó a ti my darling girl. Te tocó my unknown dimension personal. Te lo advertí and guess what? Tic toc, tic toc, tic toc. Time is up baby.

Así que, limpiate el vómito de la cara, déjate de jugar el juego idiota de la valiente y dime ¿en dónde putas, putísimas jodidas escondiste el dinero?

...

Se dedicó a seguirle las letras, eran como habichuelas repletas de color (provenientes de su ensimismamiento). Ensimismada como una planta carnívora, se dedicaba a escribir sobre el roído calendario, lienzos, paredes, hojas sueltas. Pero no podía nunca alcanzarlo. Por más que lo persiguiera tras los libros, los post, las fechas, los mails, la lumbre de las velas que nunca nos dejaron leer, estaba llena; congestionada en siglos que más tarde, revelarían el misterio de los escritores, y quiso ser como ellos.

Porque estaba forrada con ese ánimo serio y formal (terrones ilimitados de anuncios clasificados que se tiraban a las tazas de café). Tenía muñones, ojos, lengua, sexo; todo envuelto en páginas de periódico. Le faltaba el ánimo lentejuelero, carnavalesco y solitario (mentira, ese también lo tenía).

Se dio cuenta cuando empezó a poner números a las ideas, a confundir las comas y los acentos, como él.

Aunque quizá jamás se diera cuenta, cuando el rostro siempre es distinto.

Cabeza dividida y sin memoria. Estamos solos, poniéndole letras a la imagen, a la sensación, al desvarío. Estamos solos, poniéndole abecedarios a la naturalezalfabeta, a nuestra vida.

Siete

1. Cuando la tierra se estremeció bajo de ti, te pareció de lo más normal: hasta gracia te causó.

2. ¿Qué harás ahora que juegas escondidillas con el sol, dentro de su territorio?

3. ¿A cuál de tus egos decapitarás mañana?

4. Los oídos no se acostumbran al sonido de la inmensidad: reconoces sus palabras, sientes que dentro de ti ya se habían dicho, las dijiste hace años, pero jamás terminarás de decirlas.

5. Ha germinado el aire que te sostiene, han empollado relojes de madera con clavos de pasta francesa.

6. Hay dos conejos sentados en la playa, uno es blanco y el otro del color de la decencia: transparente. Esperan que cualquier recuerdo que cruce por tu cabeza resbale y les dé algún alimento nutritivo.

7. Una tortuga te apresura en sueños donde las personas que te extrañan, te respetan.

....

Levantarse y volver a la cama, siendo un puto final abierto. Así cada lunes, jueves, sábado, domingo; sobre todo los domingos cuando a falta de rutina, converso en primera persona. ¿De qué me sirve escribir? las letras, ¿de qué me sirven cuando estoy encriptada? Si no me vuelvo rico, millonario famoso, opulentamente adinerado o al menos, SATISFECHO, prefiero nada. Prefiero nada. Elijo fugarme, renunciar a crear mi personaje. Sé que estamos rodeados, y cuando lo pienso, resulta que la mejor opción es todo lo contrario. El está en un manicomio, lo dibujé en crayola rosa vistiendo sombrero con bordes verdes. Lo veo parado sobre la calle, cuando duras bastante tiempo en la esquina terminas convirtiéndote en vuelta. Abajo en la banqueta dice: él esta en un manicomio. Va algún lado sobre su bota, porque sólo dibujé una y también es rosa. Me caga mi vida        . Me caga. Me enferman los artistas, me desespera no poder arraigarme. Quisiera conocerlo, quisiera dejar de reflejarme en él, en ella, en ellos, en sus juicios. Deseo resanar mi ombligo. ¿De qué me habrán servido los libros leídos? ¿los ojos gastados? ¿el llanto? ¿el cariño decidioso para con mi muerte? De nada. De nada. Cinco, seis, siete DE NA-DA. Quiero consumir McDonalds. Nike. D&G. Oscar de la Renta. Perry Ellis; hacer una cara jelmans. No hay orden, olvidé jerarquizar mis acciones, me negué a tomar medicamentos para estabilizar voluntades. Mi mar escurre por el aire, que cortan sus pasos. Sus letras me describen y entonces ahí, a veces, cuando él escribe de mí, puedo sentirme, poseer algún recuerdo, ser real, pero siempre vuelve esa estúpida sensación sin inicio ni fin, incertidumbre, desesperación, temblor de manos, Puto final abierto donde berrincheo y pregunto mientras ruego, "¿el amor existe?". Lo desconozco, no cuestiones más, esta flaca puede presentarse y negarse a la vez, esta flaca olvidó cómo parar, olvidó nombrarte. Necesito que me beses mientras tu mano rodea mi nuca, necesito tus labios expectorantes, abrázame, bésame hasta que consiga llorar, quiéreme hasta estar empapados y salados y sonrientes, ven, mímame, escríbeme, cierra durante un instante este puto final abierto que me obstruye el pecho.

La niña le lee, a la mujer del espejo

He contraído una ancestral enfermedad donde la forma de padecer jamás es certera. Lo irónico, es que conozco la cura y me niego a sanar. Cuando me trepo a la montaña rusa es por lo menos para vomitarme. Así que si he de andar enferma, lo considero buen indicativo, del poder morir.

Me di cuenta hace algunas semanas, esta flaca sonríe sin razón aparente, traigo la risa preorgásmica. Mientras pago la ruta se me sale la sonrisa, lo mismo si camino sola frente a Catedral, es más, la otra vez me sentí dichosa al servirme un plato con cereal. Así nomas de repente, Sonriente. El doctor preguntó si he tomado mis medicamentos en orden, lo que obviamente olvido. Así que según él, este peculiar "reflejo", no es por sertralinas, etc valeriana, complejo B, etc mariguana, o cualquier inibidor o estimulante de mi serotonina, o cualquier otro circuito cerebral. Descartamos dosis adecuada o sobredosis.

Su enfermedad me dijo, es curiosa: el diagnóstico se realiza previa entrevista de la persona consigo misma. Así como confesionario, pienso yo. Separas tu persona en carpetas antes de ir con el padre para que selle el archivo, y como yo, dejé hace rato el hábito de los sacerdotes, voy con el doctor para canjear mi receta médica.

Tomar media tableta rosa por la mañana y un cuarto de la azul. Si en el frasco dice 20 de gotas agregue el doble para adecuado funcionamiento. Si siguiera las instrucciones no habría de estar enferma confundiendo la "v" con "f", quizá, no estaría sonriendo por las calles.

!Flaca! me regañó el doctor, tómate tus medicinas y olvídate del mundo que has visto.

Mi·cw4 corazó´hk es un expectorante.

.Cadáver Exquisito.

Que rico es estar jodidamente feliz

cuando yo lo vi pasar

en la nada, nada

pared de arena,

crecía con la densidad de las nubes.

"Ajá" es la Voz...

Escrutar el universo
armada con careta de plástico para microondas


a}s {ñf}e fe

Azuliigermen sin magma, escr e
F]utando el universo. ¡Callad hombre de argumento! me valgo de manos illv,usionessfg que melé tu sed alta.Incandescentefgg vanidad negra. mía ¡Csdadllad! Encajáos donde el Frío Auditivo, es la voz.

-l ctks

Lacielos encharcados .fgñ.6

4tbhvv4sg.

adelante o detrás sin cuestionar

va caminando

lo que antes guardaba una sola forma ahora se esparce dgkv-,

%?6'35 s-fs-rt^rT

en cada cruce

, concurre

d´ñl´gv.fbF-

...

3 hmrcw ++ Cause it's bc., hard to say what's real,
sña 4 q when * you know t he wa y you ,,. feel... [VÑb
bxb ld,gñsg jk

4 ---

Demandas del Día de Muertos

3OAM´e3ai3j alñraÀá ñkdaksfm^P`

 f

.La imagen cantará, cuando de mis ojos caigan caracolas.                      as´ñlq´,f                     .,vxm -SFM 

gg^

.Un pájaro ciruela devoró la memoria de la niña con cabeza de insecto.                     

Â*¨´áñsdl W+`fqfs´dfñ-Q0KR _ 

  Ciego es también el aire. 

P^é ,Q0KR K ,DÑA,ÁPWL W´L´sdw´dl4' 4 +4t09 

Ciego, es el aire.

Jazzz

 Gritar

hasta aprenderse de memoria el azul

En Cirugía

Procedimiento: Extracción de la Piedra de la Locura. El paciente confirmó su cita ante la pronunciación de un "me siento ajeno". Hemos decidido Doctor darle cinco pinzones, corregirle amnesia, iluminaciones y bailes; borrarlos. Y pronto lo verá, enloquecerá con el recuerdo perfecto de su vida como no humano y nada más.

La congestión de serotonina nos viene descargando, el paciente envejece, engendra, muere, enferma, resucita, se recuerda. Es allí, cuando la voz cantante se vuelve rezongo de mi patio viejo. Los enjambres entran por los oídos,  desfilan  inclemencias y la sed, siempre la sed, sin hambre. 

...

Ser ave antes que golpe seco

...

"Bueno mátense ya si se divierten así. Venga mátense ya riendo sobre un sofá,

 con dientes color pipí ¿acaso resistirá?" 

...

Estoy deseando despertar en la triste pieza del invierno

 

Chambeyele mija...

Hoy publicamos en el periódico Segundo a Segundo la primera parte de: Crónicas de una Cirugía Urbana. El buen Meme hizo la imagensita con la foto que tomamos afuera.

   Chihuahua, Chih. (Segundoasegundo.com).- Eran cinco hombres contra  el árbol, sus cuerpos gordos jalaban el tronco hacia los lados como si se tratase de  un simple diente de león que sería arrancado de raíz. La banqueta donde vive está  siendo remodelada, y entre restos de barro y machetazos va muriendo. Sus antes  brazos donde me guardaba del sol mientras esperaba la ruta, son ahora sólo ramas  en el camión recolector del municipio. 

  Llevan semanas echándole cambios a la calle Independencia, primero quebraron  las aceras cercanas a la Libertad y de allí para atrás, hasta la Allende. Bajarse del  camión sin ensuciarse las botas es imposible: ¡lo de hoy es machacar zoquete! gritó  un amigo en la mañana cuando llegué a la oficina.

 Según los sicarios, que podríamos llamar así porque son asesinos a sueldo, de árboles pero asesinos al fin, dijeron que los quitan porque los mandaron, obvio. Y los viejos truenos del corredor serán reemplazados por esqueléticos cerezos rojos. 

“No, nos tome foto”, me soltaron por miedo de que les fuéramos a echar criticada, pero lo cierto es que no es para ellos, sino para los necios obstinados en andar arrancando vida para poner semillas. Sería viable llegar a un convenio con las palmeras, los truenos, los cerezos rojos y quizá hasta podríamos incluir algún naranjo que no me molestaría en limpiar cada temporada. 

De los nuevos árboles vendrán entre treinta o cuarenta, hacen buen juego con el adoquín recién puesto. Pero ¿es necesario sacrificar los especímenes viejos sólo para mejorar la imagen? Porque si de sacar de raíz se trata, deberían empezar a poner cerezos rojos en el lugar de algunos de nuestros diputados.

 

Veía pasar luces de avión y creía,

 que eran estrellas apuradas.

Uhm... ¿quién aprende de quién?

...*... 

Cultivo de órganos

Parte II, Testimonios

Y vale, aunque no le haya puesto acento al "mí".

Cultivo de órganos

Parte I

¡Damita zombi! no se quiebre las uñas correteando órganos. ¡Caballero! deje de ser vencido por el hambre que le obliga a morder cachetes ajenos en el bus. ¡Llévele, llévele sus semillas transmutagénicas para zombi! Sólo necesita plantarlas y cuidarlas, tendrá hígados rojitos, racimos de dientes sólidos, y corazones que palpitan mientras los muerde... ¡Llévele llévele! prepare su atolito, sus tortas de cabello ahogado y ese pan de piel en sangre ¡que tanto necesitan los chamacos!

Él dice:

Nos comerá la oficina un día cariño. El teclado en donde pasan solicitudes de empleo de Juanes Martínez. Y es que es usted, señorita -señora- María Guadalupe Rodríguez, es la más insignificante de todas. Estúpídamente gorda y maravillosamente idiota. Hueca. Huecos todos. Mexicanos. Jodidos y rejodidos. Por eso te digo, que nos comerá la oficina un día cariño (en ésta presunción vampiresca de que como ellos "tan perflibajesco" existen otros iguales a nosotros "tan perfilmediescos"). 

 

Se nos van las letras cariño. Se nos escurren por el archivo muerto del líder de la línea ocho. De la cuatro. Del gerente. Del jefe del redactor. De la puta madre. De la putísima madre que nos hemos vuelto. Espero (en Dios) que tengamos la suficiente fuerza un día, para meterle los dedos a la vagina de Dios y sacar el arte de allí.

Ella le contesta...

Sí cariño, la oficina terminará matándonos. Acabaré por claudicar ante sus tres pisos y seré golpe sordo contra la banqueta de adoquines hexagonales. Estas horas oficinistas me calan en la sangre como enfermedad terminal de la era industrial, del nuevo siglo donde los zombis maquilocos comen sandwich de jamón, burritos de deshebrada y se los pasan con su puta coca cola zERO. Me da Sífilis ocular, hemorroiditis craneal, y la única cura temporal son los puntos infonavit y la pensión que nunca cobraré.

Hoy logré comerme la oficina por dos horas, dormí en el sillón de forro negro y hasta dejé caer algo de baba sobre mis dedos de tecladista nivel 80. Y de repente, creí haber ganado, y que se viene el jefe sacándose el calzón, rascándose la barba, dando de tumbos con sus botas negras underworld: me limpio los mocos con su salario mínimo.  

Y no hay letras, aquí me saben sindicalizadas, en dolor supositorial para doberman. Ayer las agarré, se las metí al perro por el ano, quería escuchar cualquier sensación real para plantarla en la ínfima hoja blanca. Fallé. Sólo me quedaron las manos ensangrentadas y un chilloneo de cachorro de quinientos pesos por consulta veterinaria. Cuando se calmó el perro, debo decir, lo intenté de nuevo: agarré el supositorio usado y escribí por las paredes cuánto extraño mi quijada quebrada de briaga sin seguro social:

Es mi boca cascada de sangre insomne

que tiembla, llena de mariposas.

Qué no nos mate cariño... ¡Piedad, piedad! 

Pezzombi y Pepeblú

Aquí la foto del presunto responsable

Madre dijo que no debía comprar otro pez porque ya es suficiente con tener tres perros, a Pezzombi y al gato Tinner. Pero como soy responsable con los animales, ignoré su orden y fui a la calle Ocampo para buscarle novia a Pezzombi. Había diez peceras rectangulares de filtro, dos circulares con sapos de manchas negras y al lado, yacían los betas impidiendo la vista hacia el lugar donde viven las hembras, de su especie. Escogí una de líneas oscuras. El mozo del acuario aseguró que sólo debía depositarla en la pecera junto a su futura pareja. Así que llegué a casa y sin presentarlos los desposé, pero al día siguiente Pepeblú ya no estaba entera: le faltaba un ojo, dos tercios de cuerpo y flotaba sin mediar movimiento propio de pez. Por ello la saqué, y ahora Pezzombi vuelve a estar solo.

Creo que Pezzombi asesinó a Pepeblú, pero E. enlistó varias líneas de investigación:

1. Pezzombi es maricón y se sintió rebasado por la bella hembra.

2. Pepeblú rechazó a Pezzombi cuando ambos vivían en un estanque, este último tomó venganza ahora que se reencontraron.

3. Pezzombi optó por aquella máxima gangsteril de: este sirio es muy pequeño para nosotros dos.

4. Fue suicidio, Pepeblú sólo quería alguien que transmitiera el mensaje póstumo.

5. Pezzombi y Pepeblú jugaban a hacerse el muertito, llegaste tú y pensaste que ella había fallecido, la sacaste del agua y ella murió, te acusaremos de Pepeblúcidio.

...

Nadar en el tacto transparente

asistida por tu rostro,

aleja la nostalgia

de la ola, buscando mar.  

Eres excusa para arrullar a la muerte azul

que va detrás de la medusa.

Eres telón de agua

donde entrego mi respiración. 

...

Intentó ser fuente (agua mansa, sol perdido) y sólo le quedó la HELVETICA de una verdana itálica. Lo vio a sus ojos ―incandescentes― y de tipo Bookman Old Style, y empezó a teclear en la  derruida maquina Olivetti. Nubes deshilachadas andaban por el cielo. El aroma de café le llegaba y una canción de cuerdas dibujaba en el aire una vibra parisiense. Estaba cansada, su jefe de redacción había llegado con animus ENGRAVERS MT, de entrégamelo-TOdO-YA.  

Y corría nebuloso minutero contra sus dedos ya inválidos de tan cansandos y amarillos. Se posó en la Arial, se quitó lo New Roman y en Time, dividida en dos, pudo justificarse.

Pero escapó por fin (apostando)  su viejo template, y se consiguió uno más Comic Sans MS pero mejor al fin. Azuloso e incandescente. En la calle veintidós, doblando por Eva (despertándola) y con esquina en Tarde. 

El Tercer Piso

Su departamento en el tercer piso, siempre, máquina de escribir, siempre,  comida a domicilio, siempre. Sin salir sabía, siempre, lo sucedido afuera  e incluso trabajaba, siempre, enviando manuscritos con sólo dejarlos en la puerta.

Pero esa mañana sonó la alarma de incendios, los evacuaron y así de pronto, frente a las  hormiguitas que veía pasar, siempre,  se supo un enano.