Entre Populismo y Barritas de higo.

Los conformes se pasan la vida aplaudiendo a dioses políticos y bendiciendo dioses celestiales que no existen. Se gastan millones en bancas y pintura nueva para los parques, los conformes aplauden y no miran que los que tienen hambre no comen el cemento del nuevo puente, el pasto en rollo del camellón, las palmeras que suplantaron a los huizaches, y tampoco el bronce de las tres nuevas estatuas.

El museo tampoco llenará la barriga de los flacos, de los que viven del mínimo del salario mínimo, los que ves cruzar la calle Libertad con una maruchan, una coca cola, un cigarro suelto y si tienen suerte, un esniquer con almendras o un milqui wey.

Los conformes reclaman, piden que se haga aquello-esto-lo otro, piden que se cambie, remodele, aumente, mejore, apoye, construya “obstruya”, erradique ¡y a veces hasta eduque!

Y mientras complacen con armas, partidismos, guerras, desalojos, robos y apariencias, los complacidos y los complacientes (que son los mismos), siguen aplaudiendo y rezando con devoción la vieja fórmula de recibir promesas a cambio de voluntades.

Si el gobierno se ofreciera a concederme un deseo no pediría la paz, que erradiquen el narco, bajen los precios de las escuelas, apoyen al campo, defiendan con razón humana, desaparezcan, que me hagan funcionaria pública, paguen mi aborto, apoyen mi relación lésbica, me permitan adoptar un niño…

No. No sería nada de eso, esas son utopías. Yo pediría que Barritas (la marca de galletas) volviera a tener su presentación con relleno de higo. Hay cosas que la voluntad no puede cambiar, pero para todas las demás existe la política del populismo.

Venid a mí.

Nos une un deseo común
el de la existencia individual.

...

No podía haberme sentido más incitada para conducirme de la manera más natural: lasciva y enardecida. Ese fondo rencor que en ocasiones me habla y con quien por ciento me gusta tanto hablar, también está desarrollado en mí como parte de mi espíritu. Siento como ilumina mi cerebro y vuelve los recuerdos vanos en imágenes lógicas que me dicen quién soy en verdad.

Tomaré cualquier reconfortante para las múltiples violaciones que me han hecho, e incluso aquellas donde llegué a cooperar. Estaré dispuesta a volver a parir todo lo que permití que se llevarán de mí cuando aún estaba en flor, cuando era una hierba por excelencia que prometía crecer dentro del mejor clima.

Embriagaré tu afecto y lo convertiré en necesidad. Tendrás un cáliz con el vino de consagrar que corre por mis venas, y si en alguna noche de invierno vuelves a cantar otra vez, sentirás mi presencia, una onda calándote a gritos diciéndote que yo ya partí.

La felicidad contenida en ti será una procesión con cuernos y trompetas, donde la gente baile con la vejiga inflamada dentro de una red húmeda, una cadena los hará rechazar el desorden, comprando quizá humos azulados, llamas, cuerpos. Todo arderá durante un instante, antes de que te inclines para reconocer tu espejo.

Y no te maldigo, sería sencillo. Te denomino: AMOR.

...

Me gusta tener el clóset abierto,

si a los mounstruos les asusta

que ellos cierren las puertas.

Silence.

¡Cállate!

hasta que tengas

algo

que decir.

Cuando confío hablo. Dejo que todo fluya como si no necesitara de comas, puntos y signos de admiración. Ajusto la voz a los personajes de mi charla y rio sin parar. Ultimamente no. Hablo para mí, río para mí y Luis y mi gato. Afuera todo parece estar filtrado, como si estuvieran vetados temas que no se relacionen con fotografía y marcas, ¡hasta cómo ilumina la luz al maldito excusado es tema de debate! No quiero saber si compraron una nueva bolsa y siguen con los mismos calzones rohídos, si se cogieron al vecino a mitad de una película francesa, si descifraron un existencialismo con toda la poesía heredada de Borges y un porro. No quiero saber su nuevo proyecto cumbre en el arte, el análisis casi etimológico del último disco hecho con sonidos de mierda en la lluvia. No quiero escuchar. Estoy cansada.

...

Escapar, no dejar de correr y de estar. El afán de huir la persigue desde los trece cuando se vio forzada a dejar de existir en su realidad, en su pueblito bicicletero. La razón: una inesperada mudanza, un montón de cajas donde pretendió echar todo lo que necesitaba para seguir su vida normal en otro lugar.

Con el tiempo, creyó haberlo superado, como quien se cae de la bicicleta o se ve en el piso con las rodillas raspadas a mitad de un recreo. Sin embargo, aún creyéndolo, no está lo suficientemente convencida como para vivirlo ante sí misma.

Escapar se ha vuelto parte de su naturaleza: corta amistades con exagerados pretextos, abandona los trabajos a mitad de cualquier mañana sin siquiera renunciar, y desaparece sin aviso, sin suficiente lógica. Con el amor, también lo hace, se envuelve en paranoias para convertir su sentimiento en odio, en pura incomprensión.

Y se destruye, crea complots para poder huir y escapar con ese amargo sabor de tristeza y melancolía, deja lo querido para sentirse arrancada, despojada y débil, como aquélla vez.

Quizá no lo he superado, se da en ocasiones el permiso de pensar. Quizá no. Se repite al tiempo que lagrimea y abandona la escuela, la familia y un perfecto amor. Quizá, dice. Pero no puedo quedarme, suspira. Y toma su maleta, una vez más marcha con la nostalgia en el presente y la esperanza de una nueva e inminente huida.

Quiero tu lado derecho y tu lado izquierdo para vivir. Cuando no te esté mirando, quiero hablarte y escucharte de costado, sentir que tu sombra camina detrás de nosotros junto a la mía, siguiéndonos el ritmo con el sol.

Te deseo de frente y te miro eternamente virando entre mi izquierda y mi derecha. Como hasta hoy, quédate aquí sentado junto a mí, deja que me pare, salte, corra, grite, llore, sonría, y cuando no te esté besando acompáñame de lado, para no perdernos nunca en el camino.

El Hombrecito.

Se cree muy hombrecito. Cuando toma una naranja del árbol frunce el ceño y se sienta en la banqueta a quitarle la cáscara con las piernas abiertas y los hombros inclinados hacia delante.

Finge no mirar a los demás niños, y que no le importa llegar a dominar la bicicleta sin llantitas. Los grandes leen comics, descubren cómo atemorizar a las niñas y cargan una palomita en la bolsa del pantalón.

Esos niños, susurra desenfadadamente mientras piensa si guardó el bote de crema de afeitar, que usó para simular una guerra de nieve entre las tortugas ninja y el unicornio de peluche de su hermana.

Él es un hombrecito. Mira con ojos maduros de hombre indiferente, igual que su padre. Pero basta un grito que en forma de salto le vuelve la niñez y lo lleva dentro de casa: ¡Santiaaago! Grita a eso de las seis su madre.

El cielo canta nuestros secretos.

El cielo llora, suda, lame mis pies con sus pequeñas lenguas en forma de gota. El cielo hoy parece cantar nuestros secretos: la lluvia se siente fría y cala, te hace temblar, huir a casa.

Cuando llueve me siento afuera y cuido que no se moje mi cigarro, que los pensamientos no nublen mi mirada. Sólo al cielo le sienta el tono gris, sólo al cielo le corresponde mirar más allá de lo que moja. Es como un trueque, él se desborda y yo lo dejo entrar, hurgar con su viento fresco bajo mi vestido.

MAI REGALO.

¡Gatos!... ¿por qué no traerán hamburguesas?

Por si acaso, un decir.

(obviamente todo viva)

Pensé en cortarle el cuello y hacerle tiras a lo largo. Amarrarle unos hilos que pueda jalar lentamente para ver su carne y luego no, luego sí, luego no, luego sí, luego ¡ay! arrancarle una sin querer.

Un peinado, sí. Siempre quise ser estilista. Le haría rapo de las cejas a la mitad del cráneo para abrir la parte de arriba y colocar unas lindas flores amarillas de plástico.

Imagino que sus ojos deben ser lindos, porque según entendí son negros. Le caería bien uno cosido, y el otro se lo arranco y se lo coso en el cerrado. La cuenca vacía es atractiva para poner carbonsitos prendidos, palomitas que quizá le hicieran temblar mientras le introduzco agua mineral con vidrios por la nariz.

Su boca, esa boca que pretende rozar lo que no es suyo debe aprender a respetar. Como no tendría más hilo para cosérsela le haría finos cortes con hoja de papel donde fácilmente cabe una taza de vinagre con limón. Para sellar un fierro prendido con el mandamiento, "no desearás a la pareja de tu prójimo".

¡Ni un paso más! que con un par de “lindos pies” puedo alimentar a diez niños que gustan de carne fresca. Entiéndase que tendría que freír sus pies en un cazo dorado para que los comieran mientras termino el peinado.


Con su sexo y sus uñas ni me meto, hay un Dios que todo lo ve.

...

Métanse TODOS su jodida existencia, vuélvansela a sacar y clávensela a su madre para que vean como se ríe la jodida de ustedes mientras se la cogen.

Que me reprueben me vale pito, que roben mis cosas también me vale pito y que me corran también me vale pito.

vayan a sacarle sonrisas al culo de su abuelo que yo no los vuelvo a escuchar, a fingir interés, ni análogos. Me voy a parir a otro puto mundo y ojalá les salgan dientes en sus sexos para que se automuerdan y les sangren y les cuelguen trozos de carne con pus de donde se alimente un perro sarnoso con la cara de su ex pareja mientras les introducen por el ano un pinchi tubo con leche empezándose a cuajar.

.EL ILUSTRADOR.

Quien diría que ese joven de cabellos chinos, más alborotados que los míos, hoy colabora en Complot. Yo que te conocí hace años en shorts y "zapatos", tú y yo paseando en ruta y comiendo bolis, con tobillos y muñecas repletas de pulseras, hablando apasionados de la revolución de 1917 para mi exposición, huyendo de la policía. Eres él mismo que me defendió de un soberbio sujeto con placa que quería pegarme porque no soltaba una manta en la plaza.

Y la suerte, los padres, Juárez, los loqueros, Zacatecas, el Sea, la banda amiga, nuestras miradas secretas, las dudas, el qué pasó, los mails furtivos... Algún día escribiré de esto, hoy solamente quiero felicitarte y decirte que Te amo mucho y que me emociona y me sacas lo cursi (obviamente).

Ti amo.

me has tumbaó los ojos tristes

Mi primer artículo en La Jornada.

Mientras disfrutaba el agradable clima de 40 grados a la sombra en una manifestación afuera de Conagua, se me acercó el Solís, un barzonista que la verdad me cae rete bien porque siempre tiene un chingo de porcentajes interesantes del maíz, el frijol, la lluvia, la avena, los cortes de luz y por supuesto de los subsidios del Jelipín.

Es un honor raro estar con esas gentes en sus mítines. Traen verdades, huelen a sudor y a tierra, uno no tiene que preocuparse por echarse un tabaco durante la entrevista o tomarles la foto nice como a los diputados. Ellos traen el campo escondido abajo de la camisa, el sombrero doblado de las orillas por tanto sol; te explican con las manos curtidas y el rostro lleno de historia.

Total hablaba del barzonista. Pues que llega y que me dice: gracias por sacar en tu periódico la nota del maíz y aparte mandarla a La Jornada, la vi desde las seis cuando leo el periódico virtual.

Y que le digo, ah si estuvo muy buena la entrevista. ¿Qué cómo dice? Ya estaba yo atarantándome con el calor que se siente a unos 55 grados al coraje cuando me explica y nos guachamos en la compu que plagiaron mi nota.

Mira nomás Solis, le dije. Es la primera vez que publican algo mío en un nacional. Lástima que en el camino seguro se les cayeron un montón de renglones y mi nombre. Ni hablar, me dijo él mientras me daba unas palmadillas de esas que dan los papás a sus chamacos cuando se les nota la decepción.

Pues si, uno no sabe ni para quién trabaja. Y nos quedamos el Solís y yo allí afuera de la Conagua esperando al director para oir su montón de mentiras. Sentaditos a la sombra nos quedamos sin hablar, con un cono de papel lleno de agua tibia.

éste es el artículo mal copiado

Mi querido bus.
Donde todos bailan al ritmo del mismo bache


Cada mañana espero de diez a quince minutos en la esquina. En una mano sujeto el cambio exacto y mi credencial de la escuela, en la otra mis dedos tamborilean listos para hacer la intempestiva parada al camión que se contonea velozmente por la calle que está a cinco cuadras de mi casa.

La parada del camión. No hay nadie más valiente que los que nos aventuramos a domar esos monstruos mecánicos conducidos por choferes desvelados y apresurados. Tener la suerte de que se detenga no es suficiente, las colonias, que más parecen microcosmos, llenan el bus con solo dos esquinas. Una coreografía permanente de gente subiendo y bajando, dando de caderazos en cada frenón si les toca ir parados.

Subir y encontrar lugar también es un reto, sobre todo si esperas la ruta que llega a las ocho o nueve al centro de la ciudad, y que el asiento este firmemente clavado en el piso es otro punto, allí vamos como en una enorme mecedora que echa humo, dando brincos en los baches que el municipio jura no existen, a dre na li na pura, hay que saberse sujetar para no tumbarse en un tope.

¡Trompas rosas, naranjas, nombres con chinola blanca!, nada parece más representativo de nuestro arte popular que los murales que adornan la parte trasera de los camiones. “Lorenzo” “Mi querida Lupita” “El rey del camino”, se lee en las pared interior junto al chofer que no suelta su coca cola fría ni un instante.

Es un juego de culturas, un abanico de niveles económicos medios, bajos y más bajos: el joven intelectual con su libro de letras pequeñísimas, el albañil que se empina la botellita de mezcal en una bolsa de papel mientras que una señora se persina al pasar frente a la iglesia.

“!Bajan! ¡Suben! ¡No llevas vacas!, los camiones urbanos son el único foro abierto que recorre la ciudad sistemáticamente con su interior a reventar. Algunos hasta se sienten como en casa, juguetean con su nariz, se maquillan, y los más desinhibidos cantan a pecho con la rola estruendosa de su celular.

Hoy, escuché en la radio que habrá un mejor transporte, sin el chocolate Pikolo a dos por cinco pesos, los bolis que subieron, por cierto, a cuatro pesos, y los pays de ex adictos. Un transporte sin los mensajes de amor en los asientos, el olor a hombre y mujer, el chicle que yace eternamente escondido bajo el asiento, hasta que un mala suerte mete la mano de pura casualidad.

Será el nuevo sistema más rápido y mas barato –quiero creer-, solo espero no perder el gusto de viajar en el circense espectáculo, donde todos parecen bailar al ritmo del mismo bache, luego de una dura jornada diaria.

¿Qué pasa por la calle?

Mateo y el lavabo.

Cuando creo que mis gatos han aprendido a comportarse, entiendo que hay cosas que el amor no puede cambiar.

...Mi versión.
primer encuentro con un ejecutado

“Ya ni podemos venir al centro”, murmuró una señora que llevaba a su hijo de la mano y caminaba apresurada en sentido contrario al lugar donde intentaron ejecutar un hombre, a diferencia de la mayoría decidió alejarse. El caos vial aumentó casi a la par del estruendo de los balazos en una tarde atípica en las calles Juárez y Libertad.

Más de cinco impactos fueron los que se escucharon alrededor de la una en dos de las calles más transitadas de la ciudad, la gente salió de sus comercios y comenzó a agruparse en torno a una vieja troca nissan con impactos de bala y un hombre herido.

Los que llegaron primero se formaron alrededor y comenzaron a hablar sobre dos motociclistas que embistieron al vehículo donde viajaban un hombre y una mujer, de los murmullos se pudo deducir que solo a él le querían, pues su pareja estando tan cerca, salió ilesa.

“Lo mataron” “De seguro anda con el narco”, dijeron voces sorprendidas, mientras que algunos con rostro temeroso caminaban con la mirada ajena, eran ellos los que estuvieron más cerca de los balazos.

De inmediato, la gente comenzó a bajar de las calles aledañas con teléfonos celulares en mano, algunos intentaban captar los hechos de cerca, la gente curiosa brincaba y rogaba por una mirada corta que le diera idea de qué estaba sucediendo.

Los cordones amarillos adornaron la calle, las sirenas de autoridades y ambulancias complementaron el ambiente dónde al final llegaron elementos del ejército a cerrar de manera definitiva el tránsito.

“Es nuestra calle” dijo en voz baja una mujer con unos cuarenta años acompañada de su madre “ni digas nada que nos toca”, la reprendió de inmediato; mientras que un niño sin miedo corrió a verlos de cerca y gritó: “!como en las películas!”

Una tarde de película quizá tenga razón, una tarde donde la permanencia fue definitivamente voluntaria.

...

Tú me gustas
porque haces reír a las cajas
y enojas
a mis pesadillas.

Porque siempre,
me guardas un pedacito
de pincel
para el postre.

tiamo.

.déjà vu.
abarrotes


Se vistió, se enjuagó la boca, y limpió sus dientes frotándolos fuerte con el dedo índice. Eran las diez y el mercado abre desde las ocho, ya era tarde, así que tomó la bolsa de red naranja que fuese de su madre quince años atrás, y subió de prisa a la ruta. Bajó y se dejó llevar por el puesto que parecía brillar entre tanta cartulina fluorescente: ¡OFER TT TA!!! alcanzó a leer. Sacudió su falda y con una sonrisa avivada por los descuentos, entró a la tienda déjà vu.

Unos cincuenta años eran los que le colgaban de la cara a la señora del mostrador. La alacena detrás de ella estaba repleta de frascos y cajas etiquetadas con la marca del establecimiento. Llevó cinco paquetes naranjas, dos envases azules, y le alcanzó para una pastilla chiclet´s. Pagó cincuenta centavos y una agradecida sonrisa.

Ya en casa, comenzó a desempacar lo que logró completar con su flacucho sueldo y cocinó; sirvió estratégicamente en tres platos, pero cuando llegaron los niños y terminaron la cena se dijeron más hambrientos.

Enojada comenzó a escarbar entre las latas, cajas y frascos; leyó cada producto: desempleo, salario mínimo, infonavit, educación, pobreza, sindicatos, IVA…

Volvió a la tienda dos semanas después. Compró otro chiclet´s y tomó diez latas más diferentes a las anteriores: reforma energética, subsidios, tratado de libre comercio… Y al llegar a casa pensó: déjà vu, que extraña marca, mientras veía a sus hijos comer.

.Ególatra.
your black eyes

No me pidas que te ame

cuando llevas la mirada colgada para adentro.

...

Ayuné por meses el amor propio
y hoy, ya no puedo comerlo.
Siempre termino vomitando.

dibu presta´o.

...

Todo el día haces rimas
y dibujas garabatos
¿Cómo no te arrimas
y maullamos como gatos?

si quiere haga un rima...

¿Alguien ha visto mi etiqueta?

No tengo mucho sentido, o quiza no lo entiendo. Ojala tuviese un logo, una marca, una etiqueta, o un código de barras en alguna parte de mi cuerpo; hasta mi playera de segunda tiene cosida una identidad: TRIP GIRL for little dreamers, bah!, mis tenis Converse, mi mochila Made in México, mi sopa Campbells, mis frijolitos refritos La Sierra, leche Zaragoza, Epson, Telcel, Notebook, Papas Ochoa, Gateway, Chachitos, Pemex, Tortas Taz, y mi aipod.

lameripoppins de alumnos de diseño

No. No me encuentro el ser por ningún lado, a veces me pregunto si en realidad seré un producto del hombre, y allí es cuando viene a mermar Don Dios, el yo tengo explicaciones dogmáticas para todo, viene a llamarme hija; pero al final tampoco tiene mucho sentido. ¿Por qué esperar a morir para poder reconocer mi ser? Cuando muera no quiero ir con Don Dios, no quiero que quien nunca me conoció perdone mis culpas y exorcice mis demonios. No quiero ser estudiada como buena o mala mercancía, ¿Es acaso Dios un símil de la revista El Consumidor? Imposible. No podrá calificarme sin primero darme un nombre y una razón verosímil de ser y estar.

No tengo sentido, y no lo encuentro por ningún lado.

sleeping without wings...

Me arranqué las alas
para poder volar
con algo más que el cuerpo.

Yo no hablo desde dentro, abro la boca y el corazón de los dientes para afuera. Lo más cercano a una confesión interna es el sonido de mi estómago cuando tengo hambre.

.I just want.....

Quiero un hijo

que tenga el valor

de caer de rodillas frente a su madre,

que sea un salvador

un parricida.

en parlant à moi

Me gusta hablar conmigo

yo siempre

me pongo atención.

Diir quiti:

Hoy sentí como si no hubiera estado en los pasillos de la facultad desde hacía ya varios meses, pero al sentarme recordé que en realidad ayer fui a tomar clase a las ocho de la noche. La sensación era como una enajenación, no tenía idea del horario y no supe llegar al salón donde se imparte procesal civil de lunes a jueves.

Si lo pienso sí fue distinto, hasta tomé un refresco de la máquina. Hubo alguien amable que se sentó a parlar sobre si es mejor el chicle con o sin azúcar, situación que no supe francamente como terminó, pues apareció una mujer que nunca antes miré con detenimiento.

La conozco de meses, he estrechado su mano, besado su mejilla y acariciado su cabello, pero lo cierto es que nunca la miré con los sentidos entregados a cada uno de sus movimientos.

Mi atención se centró desde que la vi caminar con más torpeza de la cotidiana, tenía además un collarín en el cuello y con las manos en la cintura le sonreía a lo que se considera un macho alfa entre los pasillos de mi escuela.

Ella es, ¿cómo decirlo? Es fea. Su nariz es tan abultada como su barbilla, su cabello lacio y de tonalidad obscura parece no haber sido cepillado con mucho esmero, mucho menos estilizado. Pero lo que me sorprendió de ella hoy no era su falta de belleza, sino el sentido del humor sincero y la seguridad que denotaba.

Rió y sonrió como las mujeres que taconean en los pasillos, hizo sus ojos brillar más que esas que se atascan la mascara de pestañas volumen ochocientos mil, y su seguridad, su perfecta seguridad me quebró de una manera inexplicable.

Me enajenó y cuando volví a la conversación del chicle con o sin azúcar la envidié; algunas veces yo me sentí así, tan segura de mí y mi sonrisa, como si nunca me hubiera mirado al espejo, como si nunca me hubiera detenido a interiorizar, a juzgar y a mirar a esa burra que tanto detesto.

.Quiero.

Quiero tener el pudor de Nahui Olin
y recibir a las visitas desnuda
con una charola repleta de cocteles.

Quiero montar un caballo de feria de María Izquierdo
y perder la virginidad con un Judas
a mitad de semana santa.

Quiero huir
como siempre hizo Elena Garro
y morir con los pies, la boca
y el alma
ahogada de sensaciones.
Ahogada como una partícula revoltosa
una Alfonsina Storni o una Virginia Woolf.

Solo hay algo que no quiero
no deseo que me recuerden todos
pues mi memoria ha de ser solo para uno
solo para aquél amor,
a quien doy todo cuánto desea tomar de mí.

volvieron.

cuando rio dejo de verlos,

pero entonces

la gente pregunta por qué sonrío sola.

I have two mails...

Pico de Madera.

Aquellos que esperan ser rescatados,

siempre serán alimento para los enajenados.

Léase religión, moral y sociedades anónimas con capital variable.

...

Vestido de cosmos
mece su espalda recta
y la besa, a ella
y a su vientre de osa.

Gimen,
empujando el universo entero,
hasta dar con la inagotable
la cálida y cósmica
vía láctea.

.La rompe muelas.

Soy la que se atora en tu garganta si tratas de tragarme entera,
la que te rompe el antojo a mitad de una mordida,
la que se queda incrustada en tu encía a mitad de un faje,
la que se antoja a la vista
y se debe lamer antes de devorar.

Soy la que fascina a niños, jóvenes, y viejos,
una tradicional, como dulce de leche
que te sabe a lácteo espeso
si me sabes saborear.

De la manera màs atenta...

Dicen que se puso guapa la muchacha con 24 ilustras en serigrafía de Safa, Opa, Fco, y Gabriel, habrá que ir a echarle un ojo.

si me ven, invitenme una cerveza que no tengo dinero.

...Virgen.

Mientras se columpia en unos labios gruesos, se pregunta si alguien osará cruzar esa delgada línea que le protege del placer humano. No es más que una guerrera con cabellos rizados que cubren su sexo, su sexo mudo y seco. Las lágrimas no son suficientes para volver fértil lo que nunca ha estado humedecido por el amor de un hombre. Y calla su secreto, mientras cierra las piernas aleja a la esperanza.

Shh… calla. Sus labios puros arrullan a una niña entre sus muslos.

escucha... time stops, de explosions in the sky.

El payaso Toutè

foto de nounours

El payaso Toutè esta triste y no puede dormir. El broche de la cajita donde se guarda se descompuso y ahora siempre anda de pie. Bueno, no de pie, porque Toutè no tiene pies: es su cuerpo un laaa aaa aargo resorte que ahora se mantiene erguido.

¡Pobre Toutè! ¡Ya no sabe qué hacer! Se agacha y aprieta los puños y los dientes, contiene el aire y 1- 2- 3 ¡se impulsa hacia abajo! Pero el resorte se hace de un lado y del otro y vuelve a subir.

-Cómo extraño esa salida rápida, intempestiva. Escuchar que la vieja manija gira y a diez segundos de la música ¡salir volando directo a la cara de un extraño”.

Y vuelve Toutè, intenta y se agacha y no puede. No siente el aire que le corta los ojos cuando es disparado de su cajita sorpresa.

Toutè, en la esquina Toutè, con la sonrisa ya pintada de polvo y unos ojos de sueño que quieren volver a saltar alto.

La casa de Don Polomeo.

La casa de Don Polomeo no es cualquier casa, vive con enajenados, con artistas de la irrealidad, hijos de la especulación y antagonistas de trivialidades. Vive en un manicomio lejos de todo lo que existe, y come con los que hablan dentro de su cabeza.

En la pared de su dormitorio cuelga sus trofeos, dijo que los ha conseguido uno a uno mediante armas blancas de berrinche puro, con jaloneos y correteadas de esquina a esquina: “gente que no sabe de la caza y me acusa de cleptómano”.

A Don Polomeo yo lo quiero porque me deja usar sus trofeos en mi rostro, cuando no quiero que nadie me mire uso el pez, y el cerdo si sé que habrá dos platos de avena fría para la cena.

Si quieres un día puedes venir, y Don Polomeo te contará la historia de cómo cazó cada trofeo, y como fue difícil despegar la cara de jirafa de su largo cuello de vinil amarillo.

Maullando A B C

Todo quiere hacer, en todo quiere estar, en todo mete la nariz y las patas. No, Tiner no es hombre, es un gato que come mermelada de frambuesa, se baña, gira la perilla de las puertas y ronronea como si tuviese una turbina atorada en la panza. Y resulta que ya tiene un nuevo capricho: escribir.

Dijo que miauumaiii miau mauu miau, y pues qué remedio, le dije que sí; con la condición de que dejara de gastar mi shampoo cual si fuese para gato.

.tiquero mucho mi gatito intelectual.

.Ya no le importan mis chiflidos.

no son nueve las patas que mueve debajo de la falda, porque si ella viene y uno se fija lento, no es una pata, es una cola. las patas tienen dedos en los bordes, y esa no. se acaba y ya.

Yo no le hago caso a Margueritte cuando dice que no vea a tanto a la señora de los chiflidos, porque no sé si ya te dije que ella vende chiflidos en bolsas de plástico: tiene de albañil, de camotero, de grillito, de periodiquero, y de gorrión.

Yo siempre le compro uno de camotero, porque así invito a Naif a jugar a que yo vendía y él compraba; aunque desde hace unos días él ya no quiere tanto, porque solo quiere jugar al avión y no le importan mis chiflidos. Pero nu estoy tan triste, porque hoy voy a buscar quien me enseñe a brincar tan alto como Naif.

ilustra de chaval sub te te rra.