That´s for you my fuckin friend of the other galaxy

Luna platéale la piel
para que vuelva a sumergir sus manos
en las aguas etéreas del autoconocimiento.
Llénale los poros de preguntas,
para que vuelva a mirarse con un desconocimiento eterno frente al espejo.

Platéalo! para que encuentre su propio nombre
lejos de esta urbe gris.

...

Si buscase un pretexto en las esquinas para sonreír, seguramente me verían solitaria murmurando entre dientes la alegría de verle cerca de mis brazos otra vez. Y aunque dicen que las historias de locos no se entretejen cuando has mordido tanta realidad, no creo tener que escuchar la amargura del razonable miedo, pues un poco de calor humano me ha bastado. no imagino como este encuentro me lleva rápido y gratis. Vuelvo a temblar, como cuando tenía una caja de betún de chocolate entre las manos, y esto no es una caja, es un él, su vida entera, un hombre dando lo más precioso para que yo lo coma, y por qué no habría de ser? Las estrellas dicen que nunca más me faltará alimento si lo mastico con cuidado.

De chairo a chairo, cáiganle...

la invitación es del amable joven luis fernando safa herrera u.u

...

Todo va despacio, hasta la imaginación se anda con cuidado para no rasparse las rodillas. Y ella, que acostumbra acelerar y se pierde fácil en la obsesión del después-después hoy no corre. No corre porque se queda mirándole, detalla sus pestañas, su bonita sonrisa, su voz. Ha frenado dicen, pero no. Ella simplemente ha aprendido a andar saboreando, leen to, des pa cio, a él. Y aunque siga dando run run rruun a su vida, con él desacelera un poco para no quedarse en después que nunca llegan.

...y ella.yo, lo amo.

...

Aún cortándote los cuernos te quedan los labios rojos y la cola de Diablo. ¿remedio? ¿a qué? ¿a tu locura, a tu perversidad? podrías beber bendita agua, quince, veinte litros diarios y seguirías siendo el mismo socarrón. además, ¿por qué tanta aprehensión hacia tu naturaleza? nada como dormir, cagar, coger y reír a espaldas de los otros. ¿o no es eso lo que te mantiene vivo y dichoso mi muy querido demonio sicótico?

Vendo Cuaquis.

No soy muy buena dibujadora, pero quiero comprarme un gato, un ganso, una chiva y una jirafa.

Deje sus ofertas...

Who wants a coin operated boy?

Santiago.
Dar es dar, dice drepsler.

Acostumbrado a no pedir ganó simpatía de todo aquél que cruzaba su camino. Fue dándose poco a poco, una moneda, un abrigo, un abrazo, un consejo. Anduvo sin camisa después de vestir tribus enteras, con el estómago cada vez más ruidoso se le veía solitario por parques, bajo sol y lluvia, viento, otoño. Dicen que dio sus riñones a un forastero enfermo, un trozo de hígado a su burro hambriento. Pero Santiago, el flacucho ojos vivos nunca pidió a cambio ni las gracias, porque la satisfacción decía es propia del dar. Pasaron sus segundos dieciocho años, sin barba ni pulgares se sentó a respirar bajo un nopal hebreo.

Por la mañana había recolectado armónicas con dientes torpes, así que escogiendo la más vieja comenzó a tocar. Uno, dos, diez; de la melancolía saltó a la tristeza, ningún ritmo parecía escucharse. Lo que sí escuchó fueron unos pasos descalzos, un olor violeta agridulce; era una mujer de cabellos negros enraizados a ojos aún más negros. Ella lo miró con desdicha. Una dama. Él volvió perturbado a su armónica y ella a punto de saltar a la maré cantó. Un suspiro largo con lágrimas entrecortadas era su tono. Santiago, comenzó a rumbear desde muy dentro: frutas secas, suerte, esperanza, iba dando la vida, el corazón, el amor de hombre a mujer que nunca conoció. Y se dio, durmió por siempre al tiempo que la dama retrocedió para seguir andando allí, donde dicen que aún lo hace con tremendo palpitar.

my own heroe.

Nada como tener mi propio luchador en casa. cocina delitciosos chilaquiles, dibuja wonito, me ama, hace un excelente masaje de pies, me ama y me inventa en cuentos felices y así. Bueno, nomás le teme a las campamochas.

Tiamo churido !! *u*

miss jané condenada a ser la bruja de tu cuento.

...

No creas que pienso seriamente en ser normal,

te juro que me conformo con volver a reír.

Diablo G.

Recycling dreams

Limpio de un ojo, ósea tuerto, es un pellejo tristón. Tristón de carnes, porque tiene la sonrisa mas tramposa del mercado. Humano? No. Es un pirata viejo, olvidado entre líneas, amante del consomé de pollo. Un ataúd lleno de gusanos ilusorios. Y de ahí saca la chamba este flacucho ojeroso. Pescador de cementerio desde los dos años, coleccionaba regordetas lombrices come sueños y ahora las vende. Hay de todo, ilusiones no cumplidas de poetas, suicidas, accionistas, activistas, y of course las de amores. Fantasías sin usar, de segunda mano, frustradas y para regalar. Se echa uno el cóctel de gusano y guala! Ya tenés con que arrancar. Las ganas en estos tiempos, las utopías, las quimeras, son difíciles de hallar, por ello el tuerto las trae en frascos. no es delito ni piratería, es mero reciclaje.

aparador fugazzzz en 3D

lunes 15 oct / 9 pe.eme

espero haya vinito y asi *u*

...

Llevó su mente a desperturbar. La apretujó en una bolsa de plástico con hielo para no perder ningún recuerdo. Dos, tres pasos; el semáforo, la calle, el autobús. Bajó al comercio y la secretaria le atendió con su mueca firme. Buen día, vengo a.., Si ya sé respondió gruñonamente la feucha anciana. Tardará unos quince minutos ¿espera?, Claro. Quince minutos, quince minutos…

En quince minutos con unas pinzas filosas en las manos, el doctor Freiiu desinfló cada ampolla grumosa de su mente, limó los callos melancólicos, las costrosas culpas, los regordetes remordimientos. Era lo que mas tenía, temblorosas bolsas gordas pusientas a punto de reventar, los remordimientos eran su dolor de cabeza, y mírala ahora tan desenvainada de la culpa sin tener que haber olvidado ni un solo detalle.

...

Allí donde hurgas no hay mas pan viejo, se lo ha llevado el ritmo, con esperanza de saciar a la luna. Si supieras cuán amargo acento tienen las estrellas cuando se engripan. Hablan torpe, y se encogen con una decadencia digna de cualquier pesimista. Quejido, bramido, eso que sale de vuestra boca no es dolencia, ni esperanza; es la sutil conformidad que tanto detesto.

...sin fianza.

Me pillaron con ganas de llorar,

fui detenida por faltas a la felicidad pública.

jua jua one picture...

jajajaja! hasta me dieron ganas de entrarle.

me and mrs lexotan



Qué son seis miligramos tres veces al día si con ellos se pueden anestesiar los sentimientos, si controlan la ansiedad del todo. No ríes, no lloras, no percibes ni el principio ni el fin del mundo. Basta con abrir la boca. El ama de casa no es indecisa ante la gama del supermercado, los adúlteros no discuten la orfandad en el tálamo. Nada agrede al taxista, solo el alto que obliga el rojo. Señora Lexotan, con usted no hay cabeza que perder.

texto de Enzia Verduchi, Urbe Probeta.

vuelvo al barrio del primer amor...

churido´s pic.

tiamo @.@...?

ajá, siempremente.

El Titere cosaco.

Llegó del norte arrastrando costumbres del sur. No tiene nombre ni entierro, es de esos que dejan huella sin asesino, con interés en pies y manos ajenas. Zapatero, guantero de vocación es un títere chueco con dientes punteados. Ha vestido ingleses, italianos, mexicanos, nicaragüenses, franceses, africanos, uruguayos, niños, gigantes y gnomos. A primera vista parece feo, pero no resulta tan horrible con el trato, además para ser un títere sin escuela es talentoso. Fabrica guantes de a siete y ocho dedos, los de veinte son populares en puerto. Su especialidad son los zapaticos, nunca los ha llevado puestos, pero cómo sabe corretearlos! Si pides a tu medida pierdes, eso aconseja el cosaco. Nada como un espacio extra, una perspectiva repentina. No quiera sólo para cinco dedos, pida de a veinte, estambres rojos, amarillos, verdes, morados, flores, algodón moteado y cero mancos! Para saberse vivo hay que tener siempre un espacio para lo que viene, llevar bien acomodado lo que fue y un lustroso par de zapatos suela esperanza para andar a gusto.

carne y hueso

Un carne y hueso de Nicaragua, sí, como tú, como yo, educaba calacas rociando alcohol en sus lenguas muertas. Sin ojos, sin orejas, sin corazón, aprendían a servir la mesa al tiempo que cantaban rimas para niños. Algunos con labio leporino tenían más ritmo que vida, ofrecían premoniciones al hambriento supersticioso o alquilaban su esqueleto a peso por danzón. En su mayoría eran *gente* decente, dóciles pues, se entregaron fielmente a sus amos, así como el sueño al soñador, la esperanza al enamorado. Pero la primera noche de la era cristiana descubrieron el blanco, el color de sus huesos, con ayuda de religión y narcóticos comprendieron poco o nada, se supieron fantasmas, advirtiendo que la esclavitud venia de sí mismos, de la trascendencia buscada en otro siglo, donde su hueso estuvo calado a la carne con ánimo de estar.

que bonito es un entierro...

.dreams.

Algunos de nosotros morimos, no el mundo viviente, sino en el mundo de los sueños. En el fondo es lo mismo. Hay algunos sueños de los que nunca volverás a despertar.

J.F.

...shh.

"Entra en lo profundo. Quiero que hundas la lengua en mi conciencia de pez ciego, para que de una vez por todas aparezca ese astro de diamante que es el hijo de nuestra disolución"

jodorowsky

...

Una hora sentada. Envilecida por su silencio no había cesado de seguirle con los ojos, toda su maldad se arrojaba hacia él, por qué, sin saber por qué no podía conservar el menor sentimiento hacia aquel hombre. Ojalá se lo llevara la tisis repetía su mente, así como en un parpadeo, aunque tendría que ser uno muy largo, una tisis voraz, un parpadeo de cinco horas. Llenó la copa y ahí estaba la escalera, estrecha, empinada, sucia, podría arrojarle y luego reanudar amistades sin recelo. La lucha sostenida la obligaba a exasperarse más con cada paso que daba él en la habitación, cómo, cómo coños dejarle vivir? Estaba a un suspiro de creer de buena fe que una nueva vida le esperaba a él bajando abruptamente las escaleras.

(y suspiró)

.payatsos.

recuerdo de nuestra primera funcion nocturna

el insomnio puso las entradas

y mi amigo, las risas.

debo darle nombre... alguna sugerencia?

la nueve...
Càingale mis queridos chairos

exponen quesque deveritas Opa, Sebas, Fco y Safa.
tocan Galactique y Pardo.
no coversss.

BANG BANGGG!!!...

"Tal vez lo peor fuera lo mejor cuando llegas lo bastante lejos"

Jeff Noon

hearing voices... again.

Anda, no seas desidioso

entre mis piernas

y un verso

mastúrbame las ilusiones.

return...
La amenaza de los pinacates es inminente.

Si los ve, no los pise.

no tengo fotos. adjuntè mi dibujo para que no lo sorprendan.

Iuuww... pina- pina-pinacates.

Corazòn... nada. nada.

debemos mejorar la churida calidad. al rato.
tambièn mala tipografìa...
pero a falta de pan, times new roman.

Me morí, me morí, me morí, DFelicidad

hasta el nombre me volvì a cambiar, Call me Sól.

Amor burbuja

El diagnóstico: inflamación de los poros, chispazos, sentimentalismos sólidos. Ósea, burbujas a flor de piel. Camina en un enorme caparazón de tornasoles burbujas, los espumarajos le salen por los poros y parece un globero en pastel. Tun –paso- sspchhhh… -burbujas-. Nacen de sus dedos, le cosquillean las yemas con tanto fervor que se lleva la mano a la boca. Modestas van brotando, una, dos, trece, veinticuatro, cincuenta, violetas, amarillas, verdii azuuless revientan su cuerpo en ¡clim! ¡clapss! sonríe, ríe y ¡ja! cambian de tonalidad sus oclayos negros con el reflejo. ¡El ombliga truena! hace pliims ligeros, forma un enorme circulo espumoso en sus orejas, cuello, pecho, suspiros contorsionantes, mente mente espumando de pensarle a él… ¡claappp¡!!

Enfermarse de amor es grave, delicado. Es para idealistas, consumidores o idiotas. Cuánto no se ha dicho. ¡Mírala! se mece en sabrosos ¡climss! Respira y suspira en ¡Clapsss¡! En dos días no será mas que un espumarajo colorido que vira por el cielo smog, una luciérnaga envuelta, una burbuja clim clap enorme, hinchada de amor. Pobre.

*quero un beso de pulque.

Pà mi morrito Fritanguero

Ojala un día

esos ojos que te cargas

mientras comes tus fritangas,

me vean con tanto antojo

mientras espero desnuda.

Esa campechana

esa longaniza

tanto te llena

te llena de a montón.

Tus quesadillas con crema

y salsa roja

¡Ay mi amor!

de besos barrigones

de colesterol

como te quiero

como te quiero

aunque comas y comas

y comas,

Ti-amo Pachòn.

Cortar las alas, cambiar el nombre.

tù no eres libre me dijo. pero, ¿quièn lo es?.....

a punto de cortar las alas,

todo tiene un final.

Patrañas Y Cìclopes

En el bazar de Uruguay vivió un cíclope vendedor de libros. Solía decir mientras miraba fijo con su ojote verde: la muerte existe, ha sido fotografiada por las manos de una mujer que nunca está, pero que adentro estaba, sin saber por dónde pero queriendo estar siempre allí. Y nadie entendía al rechoncho cíclope, sólo contemplaban con morbo su oclayo, sus espesas lagañas entrelazadas, algunas costrosas iban del miel al verde, jugosas, apretujadas, duras, agusanadas. Su parpadeo semejante al aletazo de las magistrales aves despedía un olor pútrido, infecto, difícil de olvidar. Y así parló ante la incrédula nariz de cualquier oyente: la muerte, esa a la que hacen altares y temen, esa flacucha terca de dientes amarillos, la muerte, habitada por nadie, seducida por todos, la que se recuesta en la montaña, siempre hambrienta, siempre saciada, la que come y caga orgullosa, mitad furiosa, mitad justa, la que se va de uno a otro sin remordimiento, tan poderosa como la duda, entristecida de ser siempre tan fea y barata como lo sagrado, lo religioso, lo metafísico. Así decía, parecía cantar en medio de tanta hoja vieja el cíclope apestoso y nadie le creía, hasta que esa la muerte, se les presentaba tan penetrante como el amor.

patrañas!

si yo fuera un mossztro...

jajajjaja, nee.

Can you see them?
Ahí están, vomitando flores en mi pared.

Petunias, Adelfas, Alcatraces, Clavelinas… no quiero especular qué pasará si Rubino comienza a guacarear naranjos. Los olores son bruscos, pringosos, entran por nariz, piel, y se quedan, no salen. Ademàs ahora resulta que me culpan a mí de su existencia y de su permanencia en la casa. Yo no los traje, ellos solitos se arremolinaron junto a la ventana hasta que la dejé abierta y entonces entraron de a uno en uno. Vomitan, se alzan, dan unas marometotas y de vez en vez un refinado eructo frutal.
Hace dos semanas compré veinte kilos de frambuesa, los puse en el patio, dice mi madre que eso los atrajo. Si hubieras llorado, si hubieras pensado uvas en lugar de frambuesas, pero quién se preocupa ya de pensar? Yo detesto salar el piso, y las uvas me sacan ronchas verdes. Además son amigables, corteses y algunos hasta bien parecidos, son veinte, quince, dos, tres, juegan a cosas que no sé, ya no quiero verles ni escucharles ni sentir sus putrefactas fragancias, ¿cómo correrlos? ¿detergente? ¿pimienta? ¿chocolate? ¿prozac? ellos son más que eso, son más que existencia, de esa que nunca me deja en paz.

Etherberto


Etherberto no era un conejo. ni una coneja. Era liebre. Se fue... tuvo que marchar al rancho, se fue... espero Ether forniques con una linda hembra y se reproduzcan hasta el fin de sus dìas. Un placer recibir tus arañazos, mordidas y comprensiòn. Cuìdate Tìo.

Parimosa.

PARMUA
Marchels dice.. escribe ocho cosas de ti.



Vale pues, intento concentrarme para que no sean ocho quejas.

1. Sublime amor es el chocolate. yom yom ^ ^ Con un poco menos de fanatismo pero también con harto cariño disfruto una tacita de café y un tabaco. Jamás despreciaré unas buenas enchiladas o chilaquiles.

2. Me caga masticar, me da una webísima enorme.

3. Estuve en escuela de monjas hasta los 13 años. Tenìa clases de Educaciòn en la Fe y todo el pedo.

4. Mi mayor temor es que me internen en un manicomio. A la fecha he tenido dos siquiatras, un neuròlogo y seis sicòlogos.

5. Duermo con una almohada que se llama Tata. Me la regaló mi abuela al nacer y desde entonces compartimos noche: veinte años.

6. No creo en la trascendencia espiritual, aun así tengo un convenio con mi madre: asisto todos los domingos a misa.

7. De chamaca quise ser actriz – teatro-, gitana, titiritera o trabajar en un circo.

8. Una que otra voz me dice mariposa… y me la creo.

9. Si algo detesto son las promesas, NUNCA dejo que nadie me prometa nada. Sea quien sea.

ya me pasè, bueno la ùltima: no soy tan amargada como parece, la vida ta churida pero sabrosa. Y sí, también me he enamorao, me cago en el amor.

quejas o sugerencias, a la verga.

Me and my new toy.

playing.

Quizá en otra vida

pueda volar.

Aunque,

siempre queda la esperanza

de no ser.

las mariposas tambièn lloran.

Quejadumbre.
si me permites puedo recomendarte que no lo leas.

Hace semanas no escribes, al menos para mí. No he recibido tus cartas garabateando mis múltiples sobrenombres. Ha de ser tu sobriedad la que te trae ausente, la nueva búsqueda del yo, del tú, del nosotros. Te extraño. Por acá todo rueda reborujado, normal pues. Van siete, quince y tres de veinte armónicas que recojo: son perezosas, con lengua y dientes torpes, se tropiezan, se muerden y cantan rimas; rimas del llanto, del miedo, del dolor. rimas sin coma. las manzanas andan alborotando ojos donde la claridad se pone verde-amarilla. de a ratos percibo la nada calándose en el tic tuc del contratiempo. Se nos atora el dia entero entre el cinco y el siete queriendo en vano llegar al doce, al doce exacto donde la conformidad se avisa. No hemos podido arreglarle, los duendes recomiendan algo de antidepresivos para calmar el tiempo, la suerte no dice nada, se duerme arrastrando el pan y buscando su queso, pero nada, nada, no sè nada de nada. Por ahí dicen que vas volviendote fiel a la realidad, donde bien sabès, yo no existo.

... joder. te extraño.

-¨-¨0@##shgru½¬__§#¼@#½hsnniauhc..._#§\*[]~..----gfggf..##s. joder


a veces es necesaria una palabra exclusiva
algo asi como el trillado te amo
o igual un vete a la chingada.
pero tan propio
que parezca cierto.

me caga la exacta cacofonia
entre todos tus amores.

me caga.

ash. me caga màs no saber expresar cuànto me caga eso de uste`.

@-*-/*-*/-*/f*g-*df/g-fy-mk*/l-u*/-*/f*/i*#@¼¬_½¬#*\*\*~^~{\me caga.


“Te deshiciste de vos y ahora culpas a Dios…” tss... dice la Bersuit.

*un bessscho por leer mi quejadumbre.



y si me enamorara? ... y si ya me enamorè? me cago en el amor.