la nueve...
Càingale mis queridos chairos

exponen quesque deveritas Opa, Sebas, Fco y Safa.
tocan Galactique y Pardo.
no coversss.

BANG BANGGG!!!...

"Tal vez lo peor fuera lo mejor cuando llegas lo bastante lejos"

Jeff Noon

hearing voices... again.

Anda, no seas desidioso

entre mis piernas

y un verso

mastúrbame las ilusiones.

return...
La amenaza de los pinacates es inminente.

Si los ve, no los pise.

no tengo fotos. adjuntè mi dibujo para que no lo sorprendan.

Iuuww... pina- pina-pinacates.

Corazòn... nada. nada.

debemos mejorar la churida calidad. al rato.
tambièn mala tipografìa...
pero a falta de pan, times new roman.

Me morí, me morí, me morí, DFelicidad

hasta el nombre me volvì a cambiar, Call me Sól.

Amor burbuja

El diagnóstico: inflamación de los poros, chispazos, sentimentalismos sólidos. Ósea, burbujas a flor de piel. Camina en un enorme caparazón de tornasoles burbujas, los espumarajos le salen por los poros y parece un globero en pastel. Tun –paso- sspchhhh… -burbujas-. Nacen de sus dedos, le cosquillean las yemas con tanto fervor que se lleva la mano a la boca. Modestas van brotando, una, dos, trece, veinticuatro, cincuenta, violetas, amarillas, verdii azuuless revientan su cuerpo en ¡clim! ¡clapss! sonríe, ríe y ¡ja! cambian de tonalidad sus oclayos negros con el reflejo. ¡El ombliga truena! hace pliims ligeros, forma un enorme circulo espumoso en sus orejas, cuello, pecho, suspiros contorsionantes, mente mente espumando de pensarle a él… ¡claappp¡!!

Enfermarse de amor es grave, delicado. Es para idealistas, consumidores o idiotas. Cuánto no se ha dicho. ¡Mírala! se mece en sabrosos ¡climss! Respira y suspira en ¡Clapsss¡! En dos días no será mas que un espumarajo colorido que vira por el cielo smog, una luciérnaga envuelta, una burbuja clim clap enorme, hinchada de amor. Pobre.

*quero un beso de pulque.

Pà mi morrito Fritanguero

Ojala un día

esos ojos que te cargas

mientras comes tus fritangas,

me vean con tanto antojo

mientras espero desnuda.

Esa campechana

esa longaniza

tanto te llena

te llena de a montón.

Tus quesadillas con crema

y salsa roja

¡Ay mi amor!

de besos barrigones

de colesterol

como te quiero

como te quiero

aunque comas y comas

y comas,

Ti-amo Pachòn.

Cortar las alas, cambiar el nombre.

tù no eres libre me dijo. pero, ¿quièn lo es?.....

a punto de cortar las alas,

todo tiene un final.

Patrañas Y Cìclopes

En el bazar de Uruguay vivió un cíclope vendedor de libros. Solía decir mientras miraba fijo con su ojote verde: la muerte existe, ha sido fotografiada por las manos de una mujer que nunca está, pero que adentro estaba, sin saber por dónde pero queriendo estar siempre allí. Y nadie entendía al rechoncho cíclope, sólo contemplaban con morbo su oclayo, sus espesas lagañas entrelazadas, algunas costrosas iban del miel al verde, jugosas, apretujadas, duras, agusanadas. Su parpadeo semejante al aletazo de las magistrales aves despedía un olor pútrido, infecto, difícil de olvidar. Y así parló ante la incrédula nariz de cualquier oyente: la muerte, esa a la que hacen altares y temen, esa flacucha terca de dientes amarillos, la muerte, habitada por nadie, seducida por todos, la que se recuesta en la montaña, siempre hambrienta, siempre saciada, la que come y caga orgullosa, mitad furiosa, mitad justa, la que se va de uno a otro sin remordimiento, tan poderosa como la duda, entristecida de ser siempre tan fea y barata como lo sagrado, lo religioso, lo metafísico. Así decía, parecía cantar en medio de tanta hoja vieja el cíclope apestoso y nadie le creía, hasta que esa la muerte, se les presentaba tan penetrante como el amor.

patrañas!

si yo fuera un mossztro...

jajajjaja, nee.

Can you see them?
Ahí están, vomitando flores en mi pared.

Petunias, Adelfas, Alcatraces, Clavelinas… no quiero especular qué pasará si Rubino comienza a guacarear naranjos. Los olores son bruscos, pringosos, entran por nariz, piel, y se quedan, no salen. Ademàs ahora resulta que me culpan a mí de su existencia y de su permanencia en la casa. Yo no los traje, ellos solitos se arremolinaron junto a la ventana hasta que la dejé abierta y entonces entraron de a uno en uno. Vomitan, se alzan, dan unas marometotas y de vez en vez un refinado eructo frutal.
Hace dos semanas compré veinte kilos de frambuesa, los puse en el patio, dice mi madre que eso los atrajo. Si hubieras llorado, si hubieras pensado uvas en lugar de frambuesas, pero quién se preocupa ya de pensar? Yo detesto salar el piso, y las uvas me sacan ronchas verdes. Además son amigables, corteses y algunos hasta bien parecidos, son veinte, quince, dos, tres, juegan a cosas que no sé, ya no quiero verles ni escucharles ni sentir sus putrefactas fragancias, ¿cómo correrlos? ¿detergente? ¿pimienta? ¿chocolate? ¿prozac? ellos son más que eso, son más que existencia, de esa que nunca me deja en paz.

Etherberto


Etherberto no era un conejo. ni una coneja. Era liebre. Se fue... tuvo que marchar al rancho, se fue... espero Ether forniques con una linda hembra y se reproduzcan hasta el fin de sus dìas. Un placer recibir tus arañazos, mordidas y comprensiòn. Cuìdate Tìo.

Parimosa.

PARMUA
Marchels dice.. escribe ocho cosas de ti.



Vale pues, intento concentrarme para que no sean ocho quejas.

1. Sublime amor es el chocolate. yom yom ^ ^ Con un poco menos de fanatismo pero también con harto cariño disfruto una tacita de café y un tabaco. Jamás despreciaré unas buenas enchiladas o chilaquiles.

2. Me caga masticar, me da una webísima enorme.

3. Estuve en escuela de monjas hasta los 13 años. Tenìa clases de Educaciòn en la Fe y todo el pedo.

4. Mi mayor temor es que me internen en un manicomio. A la fecha he tenido dos siquiatras, un neuròlogo y seis sicòlogos.

5. Duermo con una almohada que se llama Tata. Me la regaló mi abuela al nacer y desde entonces compartimos noche: veinte años.

6. No creo en la trascendencia espiritual, aun así tengo un convenio con mi madre: asisto todos los domingos a misa.

7. De chamaca quise ser actriz – teatro-, gitana, titiritera o trabajar en un circo.

8. Una que otra voz me dice mariposa… y me la creo.

9. Si algo detesto son las promesas, NUNCA dejo que nadie me prometa nada. Sea quien sea.

ya me pasè, bueno la ùltima: no soy tan amargada como parece, la vida ta churida pero sabrosa. Y sí, también me he enamorao, me cago en el amor.

quejas o sugerencias, a la verga.

Me and my new toy.

playing.

Quizá en otra vida

pueda volar.

Aunque,

siempre queda la esperanza

de no ser.

las mariposas tambièn lloran.

Quejadumbre.
si me permites puedo recomendarte que no lo leas.

Hace semanas no escribes, al menos para mí. No he recibido tus cartas garabateando mis múltiples sobrenombres. Ha de ser tu sobriedad la que te trae ausente, la nueva búsqueda del yo, del tú, del nosotros. Te extraño. Por acá todo rueda reborujado, normal pues. Van siete, quince y tres de veinte armónicas que recojo: son perezosas, con lengua y dientes torpes, se tropiezan, se muerden y cantan rimas; rimas del llanto, del miedo, del dolor. rimas sin coma. las manzanas andan alborotando ojos donde la claridad se pone verde-amarilla. de a ratos percibo la nada calándose en el tic tuc del contratiempo. Se nos atora el dia entero entre el cinco y el siete queriendo en vano llegar al doce, al doce exacto donde la conformidad se avisa. No hemos podido arreglarle, los duendes recomiendan algo de antidepresivos para calmar el tiempo, la suerte no dice nada, se duerme arrastrando el pan y buscando su queso, pero nada, nada, no sè nada de nada. Por ahí dicen que vas volviendote fiel a la realidad, donde bien sabès, yo no existo.

... joder. te extraño.

-¨-¨0@##shgru½¬__§#¼@#½hsnniauhc..._#§\*[]~..----gfggf..##s. joder


a veces es necesaria una palabra exclusiva
algo asi como el trillado te amo
o igual un vete a la chingada.
pero tan propio
que parezca cierto.

me caga la exacta cacofonia
entre todos tus amores.

me caga.

ash. me caga màs no saber expresar cuànto me caga eso de uste`.

@-*-/*-*/-*/f*g-*df/g-fy-mk*/l-u*/-*/f*/i*#@¼¬_½¬#*\*\*~^~{\me caga.


“Te deshiciste de vos y ahora culpas a Dios…” tss... dice la Bersuit.

*un bessscho por leer mi quejadumbre.



y si me enamorara? ... y si ya me enamorè? me cago en el amor.

Ya ni me acordaba
A Plantar girasoles

Quisiera hablar mucho de mi abuelo, decir de él sin tener que recurrir a las charlas con mi abuela. Nunca sostuvimos conversación, al menos no deseo pensar en mi mala memoria. Vivimos siempre lo suficientemente lejos para no conocernos. Algo sí sé: Cada año plantaba tremendos girasolotes en el jardín, hacia un aracle porque a nadie le agradaban del todo, a mi sí, nunca se lo dije.

Como sea, hoy lo recordé. Recordé cuánto me gustaban sus enormes caras orgullosas, portentosas, amarillas, gigantes. Siempre mirando arriba, como queriendo volar.

...

Todo vino de sopetazo por ver la peli "Everything Is Illuminated" donde sale el suficientemente guapo Elijah Wood. Véanla, la recomiendo.
Yo plantaré girasoles. Si tienen pala, caiganle.

ja¡! el perro es la neta.

¡! Y no estoy enojada carajo!!

Ya no me pregunten qué pasa, la autocompasiòn es un lujo. No he de saber ni pico de tanta mierda que parece caer del cielo, la vida anda jodiendo al azar, nos anda jodiendo lentito, se desliza con tanto cariño como crueldad. ¡!¿Y qué?¡! Es preciso que ella también se desquite de vez en vez. Déjense de apretar tanto los dientes, se nos pasa el tiempo.

tux tux

ja¡! yo tengo un brownie de reese`s y nomàs, nomàs por eso no estoy enojada. ven que fàcil es ser feliz?

Marchels.
feliz cumple a ti¡! wiiii¡¡!!

los yogurcitos y las mariposas se llevan bastante bien
eso lo supe al conocer a Marce

¡!te quiero mucho¡! gracias por escucharme, regañarme, tolerarme, apoyarme y por amar los rusos blancos tanto como yo.

smuak hermosha!¡

quiero brindar muchos años màs contigo.

clim clim...

Apartó el calendario de su vista con la esperanza de encontrarse dos meses atrás al entonar el siguiente parpadeo. Algo así como sesenta días, suficientes para borrar tanta mierda que dijo, hizo y repitió. Quiere pensar que un parpadeo basta para burlar al tiempo, el tiempo después de todo es tan relativo como la vida, el amor, las alas de trapo. Parpadeó fuerte, llorando. Pero el calor siguió siendo mayo. no había rastro de marzo por ninguna parte, ni de marzo ni de él. Clim, Clim, y nada. Quizá tres, murmuró. clim clim clim maar-zssooo y nada. Tristeza de mayo, melancolía de mayo, ausencia en mayo. quisiera todo en este momento menos mayo.

Clim, clim… mayo.

puff… quizá mañana.

este asunto.

I miss you my fucking dreamer...

...

Me siento bien dispuesta a convertirme en su error. Ese hombre del que no mucho he hablado fue educado para ruborizarse ante todo acto lascivo e inmoral. ¿Y qué? La casualidad ha esparcido sus botones, se ha arrodillado para que una pobre como yo tenga su cuerpo convertido en llama. Y así será eventualmente, deben creerme. No temo enfermedad o infortunio derivado de mi atrevimiento, si he de temer a algo será al dolor que me cause la privación de corromper su divina alma.

green night.

with a rabbit in my hands

ñam, ñam, yom.

...

A eso de las tres de la mañana iba indiscutiblemente borracha, había renunciado a buscarle, a sonreírle de nuevo. La imagen de cogerlo, atarlo y ser perversa entre su saco de terciopelo negro dejó de acosarle. Lo hacía por su bien, por el de ella, muy mala, muy mala se regañaba apresurada. Cerró los ojos queriendo olvidar el nombre del callejón donde había cometido las mayores delicias, donde cedió a las más sombrías locuras ante la testaruda y satírica mente de aquel hombre. Se preguntó entonces si verdaderamente lo había amado, se estremeció de asco como si recordarle fuera acariciar algo repugnante, que le importaba ya su mirada, se volvió labioso, vanidoso. Además se decía, tendré de sobra, es tonto ir descalzo, es torpe, inseguro, paranoico, absurdo… en definitiva una bellísima pieza, y al decirlo suspiró con toda esa vejez que se pueda tener a los veinte años. se quedó ahí en vela prendiendo otro cigarrillo.

What the hell am I doing here?
creep, radiohead.

no sè nada de hombres

menos de aliens.

...

te quiero igual.

Mirar suficientemente más abajo. Hurgar poco a poco hasta hallar tiempo en lo que fue ayer. Hallamos mucho donde ya no existe. Sin saber donde marcar la existencia seguimos recordando y sufriendo para saber lo que al final no hicimos.

Te quiero igual de Kevin Johansen

Feliz cumple Buba.

la quero mucho aunque me deba un wiskey desde quiensabecuando.
smuak¡!

neta me cae que estamos re-chulas.

LA NUNCA VISTA
looking for a moon

Camino sin calzado hacia la nunca vista, esa esquina donde los sueños se funden en tropiezos.

...

y nada nuevo,
excepto que hoy
adornè mi cuello.

I want a coin operated boy...

TRASCENDER.

me marea el insomnio...

sos el mas dulce de mis vicios. si acaso exisitese el pecado me encantarìa que llevase vuestro nombre.

Ojalá te pudiese aliviar

Algunos ojos no están para la tristeza

y esos tuyos

jamás.

te amo

*medicina para el cosmos*

Medicina para el cosmos en bolsas de plástico, cure el orden, decía la voz en la radio. De inmediato conseguí la dirección y me abotoné los pies. Entré.

El lugar es pequeño, repleto de vitrinas rojas e inquietas: se mueven, se encogen, se alzan a mitad del pasillo y ríen bajo cuando estoy cerca. Ninfas quizá. Un par de manos saltan a la barra, tamborilean sus dedos para llamar mi atención, seguido cae una enorme boca colgando de un hilo, son labios gruesos, amoratados, ¿qué va a llevar? exclaman. Meee-di-ci-naa para el cosmos, aun no termino de callar cuando unos ojos regordetes se abren frente a mi, clim, clim, parpadean. ¡Ah eso!, articularon los labiesotes. Parpadea el clim-clim, tamborilea una mano, la otra se aleja al cajonero y me da un espejo.

Enronquece el cuervo que grazna anunciando la entrada fatal de un hombre en mis murallas. ¡Vengan, espíritus que ayudan a los pensamientos asesinos, despòjenme de mi sexo, y de arriba abajo infíltrenme la crueldad más implacable! Préstenme sangre fría, detengan el paso al remordimiento para que ni un solo punto de tristeza agite mi propósito sanguinario ni evite su realización. ¡Socórranme, ustedes los ministros del crimen, dondequiera que en su invisible esencia se encuentren esperando la perversidad y transformen en hiel la leche de mis senos de mujer! Ven, negra noche, y envuélvete como en sudario con el humo infernal más denso, para que mi violento puñal no vea las heridas que causa, ni el cielo observe a través del manto de las tinieblas y me grite: “¡Detente, detente!”

macbeth

en uno de mis tantos 40 minutos de haga lo que piense- lo que quiera en el camiòn, recordè este texto. es uno de mis favoritos. me estremece, me fascina, y hoy pareciò gritarme desde muy dentro.

"NADA NUEVO"

Me admira còmo se puede mentir poniendo a la razòn de parte de uno.

LA NAUSEA, SARTRE

I hate you. sometimes.

...

Otra vez mi mano

más tarde escrita

navegando en pequeñas barcas,

otra vez mi mano

creativa y lúdica

ausente, perdida.

¿Dónde se me habrá caído?

Alice

La obsesión de la semana corre a cargo de Alice, una película de Jan Svankmayer. ¡¿Còmo nadie me había dicho antes?! realmente es genial y Jan, qué decir de Jan, puff… no tengo palabras. Es un visionario fìlmico: Burton, Gondry, y casi todos los demás son una probadita del pastel, una mini probadita.

La película està hecha a base de stop-motion, fotito+fotito+fotito: movimiento. No se apega del todo al original de Lewis Caroll y no me importa, está buenísima y ya la vi dos veces. Jan tiene una cantidad grosera de cortometrajes, algunos estàn en el you tube, veànlos yo no puedo subirlos, esa cosa me discrimina.

"Disney + Buñuel: Svankmayer`s Alice"

aww... ya es mi favorita.

my friends, my head.
(quesque un dibujo de esos, automatismo sìquico)

Ellos son sólo una parte, un mundo de los miles que llevo cada día en la cabeza. Se ocupan forjando absurdos, abultan mi cabeza vaciàndola. molestan, alegran y me viajan, y muchas, muchas veces como cuando te molestas conmigo, me manipulan.

....

Cerró los ojos dejando ver en sus pàrpados dos enormes chapas, una a igual distancia de la otra: oxidadas, descarapeladas, pesadas. Dentro, el infinito se desmorona. Abundan migajas roedoras con seis patas, gusanos de trapo, anhelos, pies de papel, monstruos fugaces, arañas rosas.
El infinito está sin haber empezado nunca dentro de sus ojos negros. Es una implosión de presente, pasado y futuro en el mismo instante. Sé cuánto teme recorrerlo, pisar donde la voz se oye pero no habla, donde la imaginación es razón y el mundo humano un queso rancio. Aún asì, temiendo, en ocasiones sonríe. Suelta suspiros al enredarse viento húmedo al cuello, calza almendras y gira los tonos; transforma el destino, convierte helado de limón en vapor cereza. Es bella ahí donde es parte del todo, donde el todo es su parte. Deja de ser nada para ser flor, ave, grito, sendero, una cantimplora vacía. Yo no temo, tú no temas tampoco. Quizá el infinito sea ser y estar jamás, pero siempre dormido.