Por si acaso, un decir.

(obviamente todo viva)

Pensé en cortarle el cuello y hacerle tiras a lo largo. Amarrarle unos hilos que pueda jalar lentamente para ver su carne y luego no, luego sí, luego no, luego sí, luego ¡ay! arrancarle una sin querer.

Un peinado, sí. Siempre quise ser estilista. Le haría rapo de las cejas a la mitad del cráneo para abrir la parte de arriba y colocar unas lindas flores amarillas de plástico.

Imagino que sus ojos deben ser lindos, porque según entendí son negros. Le caería bien uno cosido, y el otro se lo arranco y se lo coso en el cerrado. La cuenca vacía es atractiva para poner carbonsitos prendidos, palomitas que quizá le hicieran temblar mientras le introduzco agua mineral con vidrios por la nariz.

Su boca, esa boca que pretende rozar lo que no es suyo debe aprender a respetar. Como no tendría más hilo para cosérsela le haría finos cortes con hoja de papel donde fácilmente cabe una taza de vinagre con limón. Para sellar un fierro prendido con el mandamiento, "no desearás a la pareja de tu prójimo".

¡Ni un paso más! que con un par de “lindos pies” puedo alimentar a diez niños que gustan de carne fresca. Entiéndase que tendría que freír sus pies en un cazo dorado para que los comieran mientras termino el peinado.


Con su sexo y sus uñas ni me meto, hay un Dios que todo lo ve.

...

Métanse TODOS su jodida existencia, vuélvansela a sacar y clávensela a su madre para que vean como se ríe la jodida de ustedes mientras se la cogen.

Que me reprueben me vale pito, que roben mis cosas también me vale pito y que me corran también me vale pito.

vayan a sacarle sonrisas al culo de su abuelo que yo no los vuelvo a escuchar, a fingir interés, ni análogos. Me voy a parir a otro puto mundo y ojalá les salgan dientes en sus sexos para que se automuerdan y les sangren y les cuelguen trozos de carne con pus de donde se alimente un perro sarnoso con la cara de su ex pareja mientras les introducen por el ano un pinchi tubo con leche empezándose a cuajar.

.EL ILUSTRADOR.

Quien diría que ese joven de cabellos chinos, más alborotados que los míos, hoy colabora en Complot. Yo que te conocí hace años en shorts y "zapatos", tú y yo paseando en ruta y comiendo bolis, con tobillos y muñecas repletas de pulseras, hablando apasionados de la revolución de 1917 para mi exposición, huyendo de la policía. Eres él mismo que me defendió de un soberbio sujeto con placa que quería pegarme porque no soltaba una manta en la plaza.

Y la suerte, los padres, Juárez, los loqueros, Zacatecas, el Sea, la banda amiga, nuestras miradas secretas, las dudas, el qué pasó, los mails furtivos... Algún día escribiré de esto, hoy solamente quiero felicitarte y decirte que Te amo mucho y que me emociona y me sacas lo cursi (obviamente).

Ti amo.

me has tumbaó los ojos tristes

Mi primer artículo en La Jornada.

Mientras disfrutaba el agradable clima de 40 grados a la sombra en una manifestación afuera de Conagua, se me acercó el Solís, un barzonista que la verdad me cae rete bien porque siempre tiene un chingo de porcentajes interesantes del maíz, el frijol, la lluvia, la avena, los cortes de luz y por supuesto de los subsidios del Jelipín.

Es un honor raro estar con esas gentes en sus mítines. Traen verdades, huelen a sudor y a tierra, uno no tiene que preocuparse por echarse un tabaco durante la entrevista o tomarles la foto nice como a los diputados. Ellos traen el campo escondido abajo de la camisa, el sombrero doblado de las orillas por tanto sol; te explican con las manos curtidas y el rostro lleno de historia.

Total hablaba del barzonista. Pues que llega y que me dice: gracias por sacar en tu periódico la nota del maíz y aparte mandarla a La Jornada, la vi desde las seis cuando leo el periódico virtual.

Y que le digo, ah si estuvo muy buena la entrevista. ¿Qué cómo dice? Ya estaba yo atarantándome con el calor que se siente a unos 55 grados al coraje cuando me explica y nos guachamos en la compu que plagiaron mi nota.

Mira nomás Solis, le dije. Es la primera vez que publican algo mío en un nacional. Lástima que en el camino seguro se les cayeron un montón de renglones y mi nombre. Ni hablar, me dijo él mientras me daba unas palmadillas de esas que dan los papás a sus chamacos cuando se les nota la decepción.

Pues si, uno no sabe ni para quién trabaja. Y nos quedamos el Solís y yo allí afuera de la Conagua esperando al director para oir su montón de mentiras. Sentaditos a la sombra nos quedamos sin hablar, con un cono de papel lleno de agua tibia.

éste es el artículo mal copiado

Mi querido bus.
Donde todos bailan al ritmo del mismo bache


Cada mañana espero de diez a quince minutos en la esquina. En una mano sujeto el cambio exacto y mi credencial de la escuela, en la otra mis dedos tamborilean listos para hacer la intempestiva parada al camión que se contonea velozmente por la calle que está a cinco cuadras de mi casa.

La parada del camión. No hay nadie más valiente que los que nos aventuramos a domar esos monstruos mecánicos conducidos por choferes desvelados y apresurados. Tener la suerte de que se detenga no es suficiente, las colonias, que más parecen microcosmos, llenan el bus con solo dos esquinas. Una coreografía permanente de gente subiendo y bajando, dando de caderazos en cada frenón si les toca ir parados.

Subir y encontrar lugar también es un reto, sobre todo si esperas la ruta que llega a las ocho o nueve al centro de la ciudad, y que el asiento este firmemente clavado en el piso es otro punto, allí vamos como en una enorme mecedora que echa humo, dando brincos en los baches que el municipio jura no existen, a dre na li na pura, hay que saberse sujetar para no tumbarse en un tope.

¡Trompas rosas, naranjas, nombres con chinola blanca!, nada parece más representativo de nuestro arte popular que los murales que adornan la parte trasera de los camiones. “Lorenzo” “Mi querida Lupita” “El rey del camino”, se lee en las pared interior junto al chofer que no suelta su coca cola fría ni un instante.

Es un juego de culturas, un abanico de niveles económicos medios, bajos y más bajos: el joven intelectual con su libro de letras pequeñísimas, el albañil que se empina la botellita de mezcal en una bolsa de papel mientras que una señora se persina al pasar frente a la iglesia.

“!Bajan! ¡Suben! ¡No llevas vacas!, los camiones urbanos son el único foro abierto que recorre la ciudad sistemáticamente con su interior a reventar. Algunos hasta se sienten como en casa, juguetean con su nariz, se maquillan, y los más desinhibidos cantan a pecho con la rola estruendosa de su celular.

Hoy, escuché en la radio que habrá un mejor transporte, sin el chocolate Pikolo a dos por cinco pesos, los bolis que subieron, por cierto, a cuatro pesos, y los pays de ex adictos. Un transporte sin los mensajes de amor en los asientos, el olor a hombre y mujer, el chicle que yace eternamente escondido bajo el asiento, hasta que un mala suerte mete la mano de pura casualidad.

Será el nuevo sistema más rápido y mas barato –quiero creer-, solo espero no perder el gusto de viajar en el circense espectáculo, donde todos parecen bailar al ritmo del mismo bache, luego de una dura jornada diaria.

¿Qué pasa por la calle?

Mateo y el lavabo.

Cuando creo que mis gatos han aprendido a comportarse, entiendo que hay cosas que el amor no puede cambiar.

...Mi versión.
primer encuentro con un ejecutado

“Ya ni podemos venir al centro”, murmuró una señora que llevaba a su hijo de la mano y caminaba apresurada en sentido contrario al lugar donde intentaron ejecutar un hombre, a diferencia de la mayoría decidió alejarse. El caos vial aumentó casi a la par del estruendo de los balazos en una tarde atípica en las calles Juárez y Libertad.

Más de cinco impactos fueron los que se escucharon alrededor de la una en dos de las calles más transitadas de la ciudad, la gente salió de sus comercios y comenzó a agruparse en torno a una vieja troca nissan con impactos de bala y un hombre herido.

Los que llegaron primero se formaron alrededor y comenzaron a hablar sobre dos motociclistas que embistieron al vehículo donde viajaban un hombre y una mujer, de los murmullos se pudo deducir que solo a él le querían, pues su pareja estando tan cerca, salió ilesa.

“Lo mataron” “De seguro anda con el narco”, dijeron voces sorprendidas, mientras que algunos con rostro temeroso caminaban con la mirada ajena, eran ellos los que estuvieron más cerca de los balazos.

De inmediato, la gente comenzó a bajar de las calles aledañas con teléfonos celulares en mano, algunos intentaban captar los hechos de cerca, la gente curiosa brincaba y rogaba por una mirada corta que le diera idea de qué estaba sucediendo.

Los cordones amarillos adornaron la calle, las sirenas de autoridades y ambulancias complementaron el ambiente dónde al final llegaron elementos del ejército a cerrar de manera definitiva el tránsito.

“Es nuestra calle” dijo en voz baja una mujer con unos cuarenta años acompañada de su madre “ni digas nada que nos toca”, la reprendió de inmediato; mientras que un niño sin miedo corrió a verlos de cerca y gritó: “!como en las películas!”

Una tarde de película quizá tenga razón, una tarde donde la permanencia fue definitivamente voluntaria.

...

Tú me gustas
porque haces reír a las cajas
y enojas
a mis pesadillas.

Porque siempre,
me guardas un pedacito
de pincel
para el postre.

tiamo.

.déjà vu.
abarrotes


Se vistió, se enjuagó la boca, y limpió sus dientes frotándolos fuerte con el dedo índice. Eran las diez y el mercado abre desde las ocho, ya era tarde, así que tomó la bolsa de red naranja que fuese de su madre quince años atrás, y subió de prisa a la ruta. Bajó y se dejó llevar por el puesto que parecía brillar entre tanta cartulina fluorescente: ¡OFER TT TA!!! alcanzó a leer. Sacudió su falda y con una sonrisa avivada por los descuentos, entró a la tienda déjà vu.

Unos cincuenta años eran los que le colgaban de la cara a la señora del mostrador. La alacena detrás de ella estaba repleta de frascos y cajas etiquetadas con la marca del establecimiento. Llevó cinco paquetes naranjas, dos envases azules, y le alcanzó para una pastilla chiclet´s. Pagó cincuenta centavos y una agradecida sonrisa.

Ya en casa, comenzó a desempacar lo que logró completar con su flacucho sueldo y cocinó; sirvió estratégicamente en tres platos, pero cuando llegaron los niños y terminaron la cena se dijeron más hambrientos.

Enojada comenzó a escarbar entre las latas, cajas y frascos; leyó cada producto: desempleo, salario mínimo, infonavit, educación, pobreza, sindicatos, IVA…

Volvió a la tienda dos semanas después. Compró otro chiclet´s y tomó diez latas más diferentes a las anteriores: reforma energética, subsidios, tratado de libre comercio… Y al llegar a casa pensó: déjà vu, que extraña marca, mientras veía a sus hijos comer.

.Ególatra.
your black eyes

No me pidas que te ame

cuando llevas la mirada colgada para adentro.

...

Ayuné por meses el amor propio
y hoy, ya no puedo comerlo.
Siempre termino vomitando.

dibu presta´o.

...

Todo el día haces rimas
y dibujas garabatos
¿Cómo no te arrimas
y maullamos como gatos?

si quiere haga un rima...

¿Alguien ha visto mi etiqueta?

No tengo mucho sentido, o quiza no lo entiendo. Ojala tuviese un logo, una marca, una etiqueta, o un código de barras en alguna parte de mi cuerpo; hasta mi playera de segunda tiene cosida una identidad: TRIP GIRL for little dreamers, bah!, mis tenis Converse, mi mochila Made in México, mi sopa Campbells, mis frijolitos refritos La Sierra, leche Zaragoza, Epson, Telcel, Notebook, Papas Ochoa, Gateway, Chachitos, Pemex, Tortas Taz, y mi aipod.

lameripoppins de alumnos de diseño

No. No me encuentro el ser por ningún lado, a veces me pregunto si en realidad seré un producto del hombre, y allí es cuando viene a mermar Don Dios, el yo tengo explicaciones dogmáticas para todo, viene a llamarme hija; pero al final tampoco tiene mucho sentido. ¿Por qué esperar a morir para poder reconocer mi ser? Cuando muera no quiero ir con Don Dios, no quiero que quien nunca me conoció perdone mis culpas y exorcice mis demonios. No quiero ser estudiada como buena o mala mercancía, ¿Es acaso Dios un símil de la revista El Consumidor? Imposible. No podrá calificarme sin primero darme un nombre y una razón verosímil de ser y estar.

No tengo sentido, y no lo encuentro por ningún lado.

sleeping without wings...

Me arranqué las alas
para poder volar
con algo más que el cuerpo.

Yo no hablo desde dentro, abro la boca y el corazón de los dientes para afuera. Lo más cercano a una confesión interna es el sonido de mi estómago cuando tengo hambre.

.I just want.....

Quiero un hijo

que tenga el valor

de caer de rodillas frente a su madre,

que sea un salvador

un parricida.

en parlant à moi

Me gusta hablar conmigo

yo siempre

me pongo atención.

Diir quiti:

Hoy sentí como si no hubiera estado en los pasillos de la facultad desde hacía ya varios meses, pero al sentarme recordé que en realidad ayer fui a tomar clase a las ocho de la noche. La sensación era como una enajenación, no tenía idea del horario y no supe llegar al salón donde se imparte procesal civil de lunes a jueves.

Si lo pienso sí fue distinto, hasta tomé un refresco de la máquina. Hubo alguien amable que se sentó a parlar sobre si es mejor el chicle con o sin azúcar, situación que no supe francamente como terminó, pues apareció una mujer que nunca antes miré con detenimiento.

La conozco de meses, he estrechado su mano, besado su mejilla y acariciado su cabello, pero lo cierto es que nunca la miré con los sentidos entregados a cada uno de sus movimientos.

Mi atención se centró desde que la vi caminar con más torpeza de la cotidiana, tenía además un collarín en el cuello y con las manos en la cintura le sonreía a lo que se considera un macho alfa entre los pasillos de mi escuela.

Ella es, ¿cómo decirlo? Es fea. Su nariz es tan abultada como su barbilla, su cabello lacio y de tonalidad obscura parece no haber sido cepillado con mucho esmero, mucho menos estilizado. Pero lo que me sorprendió de ella hoy no era su falta de belleza, sino el sentido del humor sincero y la seguridad que denotaba.

Rió y sonrió como las mujeres que taconean en los pasillos, hizo sus ojos brillar más que esas que se atascan la mascara de pestañas volumen ochocientos mil, y su seguridad, su perfecta seguridad me quebró de una manera inexplicable.

Me enajenó y cuando volví a la conversación del chicle con o sin azúcar la envidié; algunas veces yo me sentí así, tan segura de mí y mi sonrisa, como si nunca me hubiera mirado al espejo, como si nunca me hubiera detenido a interiorizar, a juzgar y a mirar a esa burra que tanto detesto.

.Quiero.

Quiero tener el pudor de Nahui Olin
y recibir a las visitas desnuda
con una charola repleta de cocteles.

Quiero montar un caballo de feria de María Izquierdo
y perder la virginidad con un Judas
a mitad de semana santa.

Quiero huir
como siempre hizo Elena Garro
y morir con los pies, la boca
y el alma
ahogada de sensaciones.
Ahogada como una partícula revoltosa
una Alfonsina Storni o una Virginia Woolf.

Solo hay algo que no quiero
no deseo que me recuerden todos
pues mi memoria ha de ser solo para uno
solo para aquél amor,
a quien doy todo cuánto desea tomar de mí.

volvieron.

cuando rio dejo de verlos,

pero entonces

la gente pregunta por qué sonrío sola.

I have two mails...

Pico de Madera.

Aquellos que esperan ser rescatados,

siempre serán alimento para los enajenados.

Léase religión, moral y sociedades anónimas con capital variable.

...

Vestido de cosmos
mece su espalda recta
y la besa, a ella
y a su vientre de osa.

Gimen,
empujando el universo entero,
hasta dar con la inagotable
la cálida y cósmica
vía láctea.

.La rompe muelas.

Soy la que se atora en tu garganta si tratas de tragarme entera,
la que te rompe el antojo a mitad de una mordida,
la que se queda incrustada en tu encía a mitad de un faje,
la que se antoja a la vista
y se debe lamer antes de devorar.

Soy la que fascina a niños, jóvenes, y viejos,
una tradicional, como dulce de leche
que te sabe a lácteo espeso
si me sabes saborear.

De la manera màs atenta...

Dicen que se puso guapa la muchacha con 24 ilustras en serigrafía de Safa, Opa, Fco, y Gabriel, habrá que ir a echarle un ojo.

si me ven, invitenme una cerveza que no tengo dinero.

...Virgen.

Mientras se columpia en unos labios gruesos, se pregunta si alguien osará cruzar esa delgada línea que le protege del placer humano. No es más que una guerrera con cabellos rizados que cubren su sexo, su sexo mudo y seco. Las lágrimas no son suficientes para volver fértil lo que nunca ha estado humedecido por el amor de un hombre. Y calla su secreto, mientras cierra las piernas aleja a la esperanza.

Shh… calla. Sus labios puros arrullan a una niña entre sus muslos.

escucha... time stops, de explosions in the sky.

El payaso Toutè

foto de nounours

El payaso Toutè esta triste y no puede dormir. El broche de la cajita donde se guarda se descompuso y ahora siempre anda de pie. Bueno, no de pie, porque Toutè no tiene pies: es su cuerpo un laaa aaa aargo resorte que ahora se mantiene erguido.

¡Pobre Toutè! ¡Ya no sabe qué hacer! Se agacha y aprieta los puños y los dientes, contiene el aire y 1- 2- 3 ¡se impulsa hacia abajo! Pero el resorte se hace de un lado y del otro y vuelve a subir.

-Cómo extraño esa salida rápida, intempestiva. Escuchar que la vieja manija gira y a diez segundos de la música ¡salir volando directo a la cara de un extraño”.

Y vuelve Toutè, intenta y se agacha y no puede. No siente el aire que le corta los ojos cuando es disparado de su cajita sorpresa.

Toutè, en la esquina Toutè, con la sonrisa ya pintada de polvo y unos ojos de sueño que quieren volver a saltar alto.

La casa de Don Polomeo.

La casa de Don Polomeo no es cualquier casa, vive con enajenados, con artistas de la irrealidad, hijos de la especulación y antagonistas de trivialidades. Vive en un manicomio lejos de todo lo que existe, y come con los que hablan dentro de su cabeza.

En la pared de su dormitorio cuelga sus trofeos, dijo que los ha conseguido uno a uno mediante armas blancas de berrinche puro, con jaloneos y correteadas de esquina a esquina: “gente que no sabe de la caza y me acusa de cleptómano”.

A Don Polomeo yo lo quiero porque me deja usar sus trofeos en mi rostro, cuando no quiero que nadie me mire uso el pez, y el cerdo si sé que habrá dos platos de avena fría para la cena.

Si quieres un día puedes venir, y Don Polomeo te contará la historia de cómo cazó cada trofeo, y como fue difícil despegar la cara de jirafa de su largo cuello de vinil amarillo.

Maullando A B C

Todo quiere hacer, en todo quiere estar, en todo mete la nariz y las patas. No, Tiner no es hombre, es un gato que come mermelada de frambuesa, se baña, gira la perilla de las puertas y ronronea como si tuviese una turbina atorada en la panza. Y resulta que ya tiene un nuevo capricho: escribir.

Dijo que miauumaiii miau mauu miau, y pues qué remedio, le dije que sí; con la condición de que dejara de gastar mi shampoo cual si fuese para gato.

.tiquero mucho mi gatito intelectual.

.Ya no le importan mis chiflidos.

no son nueve las patas que mueve debajo de la falda, porque si ella viene y uno se fija lento, no es una pata, es una cola. las patas tienen dedos en los bordes, y esa no. se acaba y ya.

Yo no le hago caso a Margueritte cuando dice que no vea a tanto a la señora de los chiflidos, porque no sé si ya te dije que ella vende chiflidos en bolsas de plástico: tiene de albañil, de camotero, de grillito, de periodiquero, y de gorrión.

Yo siempre le compro uno de camotero, porque así invito a Naif a jugar a que yo vendía y él compraba; aunque desde hace unos días él ya no quiere tanto, porque solo quiere jugar al avión y no le importan mis chiflidos. Pero nu estoy tan triste, porque hoy voy a buscar quien me enseñe a brincar tan alto como Naif.

ilustra de chaval sub te te rra.

Zurda.

Mi mano derecha se quiere morir, y no simula que le importa poco la vida: se excusa de cargar el salero, de ensuciarse, de decir adiós, y mete los dedos cuando ve que un cajón se cierra. Atropella mis uñas en ventanas, clósets y alacenas; no quiere escribir y solo duerme en el bolsillo de mi vestido.

Está deprimida, me dijo el doctor Bobué; ¡pero yo no le creo nada! es caprichuda y orgullosa. Por haberla preferido antes que a la izquierda pago hoy su vanidad.

Y dice la maneca cada mañana que se quiere morir, y cortarse el pulgar porque le deforma su estética. ¡Pero vera! ¡Ya verá la canija!

¡Yo desde mañana me hago zurda! ¡y nada más!

Pelona.

Terminé con los nudos de mi cabeza
y ya no pesa
ni tantito.

Me queda la sonrisa
y el olor,
a shampoo de fresa.

.Mi muñeca se parece a mí.

Desde que me comí un cosmos que guardaba Saturno en su bolsillo izquierdo no he tenido muchos amigos, los pecados en el sistema solar son difíciles de entender; y más cuando eres una niña de doce años.

Yo no culpo a nadie de haberme robado mi tercer ojo cuando tenía tres años, así que no veo el problema de que me haya comido un cosmos, además era chiquito. los niños de por acá no saben ser buenos si no andas en patines de línea, y menos si te gusta tener las mejillas cubiertas de manchas de chocolate.

Ya no voy a peliar con ellos, ni porque me gritan que abroche mis cintas, o porque dicen que use brassier, quilacabo Luis mi regaló una muñeca; y, mi muñeca se parece a mí!

Apoyemos a los bichos!

Por un nombre digno

y lindo.

Los bichos, como les llaman aquellos que caminan en dos patas, se han levantao enojados por el abuso de humanos con bata Blanca: dicen que los doctores les insultan, pues a parte de dar veneno para que se rocíe en sus hogares –cuerpo del enfermo- les ponen nombres ofensivos y feos.

Gripe, congestión nasal, y ovarios hinchados por contracciones pre parto causadas por una contagiosa viruela del papiloma humano que nació de la falta de erección erótica en las vías respiratorias, es solo un sutil ejemplo.

Con pancartas, matamoscas, y suegras en mano, se han levantado. y creáme! los famosos "bichos" no descansarán hasta tener un nombre decente. Si usted lee esto y osa caminar en dos patas desde los tres años, será mejor que no salga mañana; los bichos estarán aquí y allá. es más, quizá en este momento ya anden en su nariz.

Apoyemos a los bichos!

Por un nombre digno

y lindo

gracias al camarada safa por las ilustras que le ayudarán a identificar a las víctimas de este crimen.

Do you believe in cats?

yo encontré uno durmiendo en mi baño.

los grandes azules y lo malos grises dicen que los gatos no existen; que los maullidos vienen del eco del hambre, de los restos de vida en algún moribundo pansón. pero yo conocí uno. no recuerdo si dormía o andaba despierta, pero él maulló cerca de mis pies mientras le mojaba de lágrimas.

Si me preguntas creo que fue ayer, porque ayer lloré y no hoy; hoy no quise andar mojando, pues has de saber que cuando uno anda en la calle y suelta la tristeza por los ojos, los demás voltean y miran raro. será que cuando caen las gotas les retumban en los oidos? será que las lágrimas huelen mal? por qué la gente te mira extraño cuando lloras? será que los humanos no lo hacen?. hay cosas de tu mundo que yo no entiendo.

En fin, no recuerdo bien cuando lo vi. pero qiuzá tengas razón y los gatos no existen; no existen para ti, porque yo estoy segura de algo: lo que no existe siempre está cuando lo llamo, cuando le quiero hablar me escucha; y además si no exisitiese todo lo que me acompaña no estaría bien sola?.

Y por eso tú, digo que los malos grises y los grandes azules no saben nada de la vida: ni de la suya, ni de la mía.

Yo creo en los gatos, y tú Quique?

...

Los ataques de asco, decepción y rabia me volvieron a punzar el estómago, la cabeza y sobre todo la existencia: no mi existencia, la de los demás. Odio, detesto, y cómo quisiera guacarear a tanta gente mierda nada más para que oliera más pinchi culero y se volviera un cultivo de donde salieran gusanos con vida propia que crecieran por comer tanta mierda y luego se los comieran a ellos, y los cagaran de forma cíclica hasta que la muerte del gusano o del sujeto en cuestión los separe.

Eso de quejarse viene de nacimiento, hasta se llega a apreciar porque no es algo asqueroso como un granote de esos con los que naces y luego te andas operando, una de esas verrugas o mamadas feas. Es más del carácter y eso nunca se detesta de uno mismo.

Puff, hoy el día gede a puros demás que me hinchan la tentación de colgarles unos alfileritos en los ojos, y en las cabezas de los alfileritos unos mini dildos que vibren para que les machaquen sus pinches niñas hasta que se les acaben las pilas -a los dildos-. Cómo detesto a la gente gente gente gente; ¿será que no había tenido tiempo de quejarme entre tanta escuela y trabajo de este pinchi mundo –que igual ya extrañaba-?

Me enerva que me digan hermosa, y que le digan así mismo a la mujer de su vida; me enerva que vigilen lo que hago y anden cagándomela bien culero; me enerva que se hagan los pinchis somos amigos y se muerdan el culo con los dientes, me enerva darme cuenta de que alguien que juró amarme, ama a alguien más exactamente con los mismos pinchis patrones, arghh me asqueo hasta de mí, y arghh que ascote: me enerva la gente que ama por necesidad; los que cogen no me enervan. Y pues, bleh.. ya no estoy como que tan empinchada, voy a hacer algo de cena para el gato.

Buenas noches.

La presión sicológica de las verduras ante el TLC

-busque el suplemento con maíz, leche, frijol y azúcar-

Parte I
De catsup y tomates.

and a couple of days later...

the tomatoe spulculchhh...

.. niu rumis.

hoy llegaron a instalarse. durante días estuvieron viniendo mostros, títeres, conciencias, juguetes, payasos, duendes, enanos y gitanos; tuve que correr seis veces a un Arzobispo que según él, mi compañía le sería grata. Hubo patas, patadas y gritos; los duendes se rehusan a salir de debajo del refri, se dicen agredidos por mi falta de respeto: -no necesitamos más seres!- sí claro, como ellos no pagan la luz u.u







..sin identificar.

Al de las orejas falsas fue fácil elegirlo: no siempre es sencillo
hallar un especimen con cola que se deje crecer las orejas de disney; pero aún así, estaba entre él y donatelo.

...identificado.

cuando lo encontré ya era un muñeco de plástico con forma de un niño de verdad.

En la noche después de mi siesta de media hora y el chocomilk, y justo antes de pensar en el churido, grabamos a la awelita e hicimos una película, donde el lobo -para variar- se come a alguien; no la esperes, si no eres de amplio criterio -muy amplio-.

*DONT LOOK* no es para cualquiera.

..this is for you.

te invito a imaginar, a imaginarte descalzo y cansado; con una camisa verde y un overol desgastado de las rodillas. no escuchas a los que te rodean, y finges no verlos. sientes que caes en una implosión: los lobos también comen lobos.

****

Sabes, debes tratarme con delicadeza. porque si caes dentro del lobo seguro te sacaré. Ataré una cuerdecita al dedo pulgar de tu pie blanco. Abajo, allí dentro, apretarás los dientes para mantenerte a flote entre sus jugos gástricos, zippearás la nariz para no olfatear los pasteles viejos y muebles mohosos que en su panza abundan. Pero no morirás, no te preocupes que nadie ha muerto de una implosión todavía. No llores, te buscaré hasta hacerte volver de ti mismo y te besaré, -of course- con hábil destreza paranoica.

****

.¿últimamente me has mirado?.

¡ sii ! .sorpresa.

¡soy yo!

.èsta. esa. aquella. otrasss.

.la misma.

.la no. la sí.

.esa de rato. esa después. la nunca. quizá y/o jamás.

.eterna. viva. muerta.

.sorpresa.

¡mírame!

.que te estoy amando.