...

Dicen que no todos los gatos van al cielo, y Tiner por supuesto no irá. Ha de andar asustado por imaginarse encima de la eternidad pisando nubes decoloradas y ancianos que rezan mientras cepillan su larga barba. Comprende que al igual que tú y yo, no desea ir; por eso salta de lo más alto para encajarte sus uñitas y demostrar cuán malo es. No sabe que basta con no querer ir, hay que decirle en voz queda que no se preocupe, que dormirá en vuestros pies todas las noches de invierno, aun aquellas donde la vejez y el tiempo nos rebasen.



this is tinner, quién nos confesó al revisar entre sus patitas que es hembra... habrá que cambiarle el nombre, se aceptan sugerencias.

besitos a Sardina que nos mando a tiner, a Adrián porque me cae bien y a Luits porque lo amo; saludos a toner y a nacho también...

.Animus chingativo.

Hay personas que nacen con un ánimo chingativo escondido en la papada. Con los años, cuando el cuello se estira ¡pup! se bota y no, no crean que es grotesco, ni se nota; han de saber que los animus nu se notan. ¡Menos los chingativos! esos sí que se esconden, y se disfrazan de cortesías que si abres bien los ojos notas su hipocresía.

Que si dices, que si hiciste, cogiste, cagaste, besaste; o peor... que dijiste lo que hiciste mientras te cogiste al que cagaste. Los de animus chingativo siempre estarán al tanto, sabrán lo que hiciste antes de hacerlo, y se encargarán de comunicar a los demás si sufres de desamor, bajo autoestima o papera mental.

Cura: pues para aquél que posee dicho animus, el doctor Froutep recomienda un juego de ruleta rusa con todas las municiones; usar el nombre de la otra persona, escribir mails para dejar claro que no se tienen celos, escribir mails para aconsejar como amar, y sobre todo, no reconocer que hay personas que tienen autoestima y por lo tanto NO LES IMPORTA SU VIDA no lo llevarán a nada.


Animo chingativo... conozco dos tres rucas de por acá que se empeñan en aplicarme su ácida llave, que a mí, me viene como igual me va; por eso digo...

chingueme usted, con toda confianza......

Mostro, sos mi última estación...

Yo conocí, yo vi, yo besé, yo viví, e-t-c, etc con un mounstruo: en el pueblo de Fuartalamé los aldeanos murmuran haber compartido al menos un tabaco con un ser grotesco y violento. Llaman mounstruo al que se atreve a gritar, a defenderse con argumentos y razón. Si no te humillas te disfrazan y a veces, hasta te hacen ver en el espejo que tienes más de tres ojos y escamas en los pies.

Mounstruo, yo me enamoré de uno, al menos eso dicen todos, y mi sonrisa no ha hallado ojos gitanos más profundos y pispiretos. Sí es un mounstruo violento y renegón, terco, un esperanzado luchón que cena tres veces si le alcanza el tiempo.

Y lo amo, te amo mostro, mostro de hombros blancos, te quiero porque no me ves como una princesa, una debilucha que espera ser rescatada de su enorme castillo de cera tibia. Y sí, le he de amar, le he de querer rumbeando en las hojas de mi calendario.

Los mostros no existen amor, y si llegasen a ser pediría uno como tú, uno que me haga el amor y no se coma a los demás como hacen las personas normales.

te amo.

.Los conijos canijos no saben contar.

Dicen que los conijos canijos

de números se mueren de hambre:

no cuentan, hablan;

no numeran, nombran;

no suman, aman;

no restan, olvidan.

!Los conijos canijos están orates!, dicen los otros, y hasta un viejo ábaco les quieren comprar.

...

Cuando ha llovido todo el día la mala suerte y tenés los zapaticos mojados por la ligera llovizna de invierno es posible que extrañes tu vieja casa, tu madre que te abraza cuando el día ha salido mal, tu hermano que sonríe y jalonea tu suéter para que vayas a jugar video juegos.

Cuando has trabajado trece horas seguidas, y miras que ya es de noche y no tenés ni forma de llegar hasta tu puta casa, te das cuenta que estás solo, solo y triste, con ganas de llorar y volver.

Entre tanto tropiezo, lo más justo era encontrarme un abrazo. una palabra que me ayudara a tragarme el jodido día.

Si yo te dijese que te extraño, y que extraño recostarme a tu lado para decirte que me fue mal y que tú solo me abraces, no serviría de nada. ya no estás, y creo madre, que yo tampoco.

Sin cintas, nada se pierde.

En unas horas las sandalias de Záza tendrán más correas que cintas, ¡y cómo no! si se empeña en hacer huaraches de lo que fueran unos comodísimos tenis morados. "Nada se pierde", dijo Záza a Naif, mientras recortaba y pegaba con hilo de pistache; y él le miró con la nariz constipada en pintura blanca.
“Si supieran que el verano se aproxima”, pensó Záza, “no andarían aún con los pies tan cubiertos!!”, y siguió trabajando en su próximo calzado.

...

Ha vuelto del Congo, huyendo de las lágrimas de sus pensamientos. En una bolsa de basura bajo el brazo, guarda el secreto de un relato que no le satisface el ayer. No está satisfecho hablando de amor, ni de sueños, plantó al destino al enamorarse de quien no debía, no era amor, el de ella, quizá una cosmopolita necesidad. Astróloga. Ella es, astróloga. Y él, no pinta un lugar en su inmensa constelación nocturna.

hoy hablaré de mocos...

Y heme aquí, Jané. la dama de los mocos con vestido verde, la que calza zapatos rojos de charol y rizos negros. Así he de andar hoy, sin soltar el pañuelo, con las cosquillas que palpitan en inesperados achús!!
Achú! Corren libres, tomados de mi mano, jugando una vizcosa matatena que no ha de terminar hoy, pues dinero no tengo y ellos no se irán hasta que soborne su alma con un barato antigripal.

achú!... someone have an xl3?

That´s for you my fuckin friend of the other galaxy

Luna platéale la piel
para que vuelva a sumergir sus manos
en las aguas etéreas del autoconocimiento.
Llénale los poros de preguntas,
para que vuelva a mirarse con un desconocimiento eterno frente al espejo.

Platéalo! para que encuentre su propio nombre
lejos de esta urbe gris.

...

Si buscase un pretexto en las esquinas para sonreír, seguramente me verían solitaria murmurando entre dientes la alegría de verle cerca de mis brazos otra vez. Y aunque dicen que las historias de locos no se entretejen cuando has mordido tanta realidad, no creo tener que escuchar la amargura del razonable miedo, pues un poco de calor humano me ha bastado. no imagino como este encuentro me lleva rápido y gratis. Vuelvo a temblar, como cuando tenía una caja de betún de chocolate entre las manos, y esto no es una caja, es un él, su vida entera, un hombre dando lo más precioso para que yo lo coma, y por qué no habría de ser? Las estrellas dicen que nunca más me faltará alimento si lo mastico con cuidado.

De chairo a chairo, cáiganle...

la invitación es del amable joven luis fernando safa herrera u.u

...

Todo va despacio, hasta la imaginación se anda con cuidado para no rasparse las rodillas. Y ella, que acostumbra acelerar y se pierde fácil en la obsesión del después-después hoy no corre. No corre porque se queda mirándole, detalla sus pestañas, su bonita sonrisa, su voz. Ha frenado dicen, pero no. Ella simplemente ha aprendido a andar saboreando, leen to, des pa cio, a él. Y aunque siga dando run run rruun a su vida, con él desacelera un poco para no quedarse en después que nunca llegan.

...y ella.yo, lo amo.

...

Aún cortándote los cuernos te quedan los labios rojos y la cola de Diablo. ¿remedio? ¿a qué? ¿a tu locura, a tu perversidad? podrías beber bendita agua, quince, veinte litros diarios y seguirías siendo el mismo socarrón. además, ¿por qué tanta aprehensión hacia tu naturaleza? nada como dormir, cagar, coger y reír a espaldas de los otros. ¿o no es eso lo que te mantiene vivo y dichoso mi muy querido demonio sicótico?

Vendo Cuaquis.

No soy muy buena dibujadora, pero quiero comprarme un gato, un ganso, una chiva y una jirafa.

Deje sus ofertas...

Who wants a coin operated boy?

Santiago.
Dar es dar, dice drepsler.

Acostumbrado a no pedir ganó simpatía de todo aquél que cruzaba su camino. Fue dándose poco a poco, una moneda, un abrigo, un abrazo, un consejo. Anduvo sin camisa después de vestir tribus enteras, con el estómago cada vez más ruidoso se le veía solitario por parques, bajo sol y lluvia, viento, otoño. Dicen que dio sus riñones a un forastero enfermo, un trozo de hígado a su burro hambriento. Pero Santiago, el flacucho ojos vivos nunca pidió a cambio ni las gracias, porque la satisfacción decía es propia del dar. Pasaron sus segundos dieciocho años, sin barba ni pulgares se sentó a respirar bajo un nopal hebreo.

Por la mañana había recolectado armónicas con dientes torpes, así que escogiendo la más vieja comenzó a tocar. Uno, dos, diez; de la melancolía saltó a la tristeza, ningún ritmo parecía escucharse. Lo que sí escuchó fueron unos pasos descalzos, un olor violeta agridulce; era una mujer de cabellos negros enraizados a ojos aún más negros. Ella lo miró con desdicha. Una dama. Él volvió perturbado a su armónica y ella a punto de saltar a la maré cantó. Un suspiro largo con lágrimas entrecortadas era su tono. Santiago, comenzó a rumbear desde muy dentro: frutas secas, suerte, esperanza, iba dando la vida, el corazón, el amor de hombre a mujer que nunca conoció. Y se dio, durmió por siempre al tiempo que la dama retrocedió para seguir andando allí, donde dicen que aún lo hace con tremendo palpitar.

my own heroe.

Nada como tener mi propio luchador en casa. cocina delitciosos chilaquiles, dibuja wonito, me ama, hace un excelente masaje de pies, me ama y me inventa en cuentos felices y así. Bueno, nomás le teme a las campamochas.

Tiamo churido !! *u*

miss jané condenada a ser la bruja de tu cuento.

...

No creas que pienso seriamente en ser normal,

te juro que me conformo con volver a reír.

Diablo G.

Recycling dreams

Limpio de un ojo, ósea tuerto, es un pellejo tristón. Tristón de carnes, porque tiene la sonrisa mas tramposa del mercado. Humano? No. Es un pirata viejo, olvidado entre líneas, amante del consomé de pollo. Un ataúd lleno de gusanos ilusorios. Y de ahí saca la chamba este flacucho ojeroso. Pescador de cementerio desde los dos años, coleccionaba regordetas lombrices come sueños y ahora las vende. Hay de todo, ilusiones no cumplidas de poetas, suicidas, accionistas, activistas, y of course las de amores. Fantasías sin usar, de segunda mano, frustradas y para regalar. Se echa uno el cóctel de gusano y guala! Ya tenés con que arrancar. Las ganas en estos tiempos, las utopías, las quimeras, son difíciles de hallar, por ello el tuerto las trae en frascos. no es delito ni piratería, es mero reciclaje.

aparador fugazzzz en 3D

lunes 15 oct / 9 pe.eme

espero haya vinito y asi *u*

...

Llevó su mente a desperturbar. La apretujó en una bolsa de plástico con hielo para no perder ningún recuerdo. Dos, tres pasos; el semáforo, la calle, el autobús. Bajó al comercio y la secretaria le atendió con su mueca firme. Buen día, vengo a.., Si ya sé respondió gruñonamente la feucha anciana. Tardará unos quince minutos ¿espera?, Claro. Quince minutos, quince minutos…

En quince minutos con unas pinzas filosas en las manos, el doctor Freiiu desinfló cada ampolla grumosa de su mente, limó los callos melancólicos, las costrosas culpas, los regordetes remordimientos. Era lo que mas tenía, temblorosas bolsas gordas pusientas a punto de reventar, los remordimientos eran su dolor de cabeza, y mírala ahora tan desenvainada de la culpa sin tener que haber olvidado ni un solo detalle.

...

Allí donde hurgas no hay mas pan viejo, se lo ha llevado el ritmo, con esperanza de saciar a la luna. Si supieras cuán amargo acento tienen las estrellas cuando se engripan. Hablan torpe, y se encogen con una decadencia digna de cualquier pesimista. Quejido, bramido, eso que sale de vuestra boca no es dolencia, ni esperanza; es la sutil conformidad que tanto detesto.

...sin fianza.

Me pillaron con ganas de llorar,

fui detenida por faltas a la felicidad pública.

jua jua one picture...

jajajaja! hasta me dieron ganas de entrarle.

me and mrs lexotan



Qué son seis miligramos tres veces al día si con ellos se pueden anestesiar los sentimientos, si controlan la ansiedad del todo. No ríes, no lloras, no percibes ni el principio ni el fin del mundo. Basta con abrir la boca. El ama de casa no es indecisa ante la gama del supermercado, los adúlteros no discuten la orfandad en el tálamo. Nada agrede al taxista, solo el alto que obliga el rojo. Señora Lexotan, con usted no hay cabeza que perder.

texto de Enzia Verduchi, Urbe Probeta.

vuelvo al barrio del primer amor...

churido´s pic.

tiamo @.@...?

ajá, siempremente.

El Titere cosaco.

Llegó del norte arrastrando costumbres del sur. No tiene nombre ni entierro, es de esos que dejan huella sin asesino, con interés en pies y manos ajenas. Zapatero, guantero de vocación es un títere chueco con dientes punteados. Ha vestido ingleses, italianos, mexicanos, nicaragüenses, franceses, africanos, uruguayos, niños, gigantes y gnomos. A primera vista parece feo, pero no resulta tan horrible con el trato, además para ser un títere sin escuela es talentoso. Fabrica guantes de a siete y ocho dedos, los de veinte son populares en puerto. Su especialidad son los zapaticos, nunca los ha llevado puestos, pero cómo sabe corretearlos! Si pides a tu medida pierdes, eso aconseja el cosaco. Nada como un espacio extra, una perspectiva repentina. No quiera sólo para cinco dedos, pida de a veinte, estambres rojos, amarillos, verdes, morados, flores, algodón moteado y cero mancos! Para saberse vivo hay que tener siempre un espacio para lo que viene, llevar bien acomodado lo que fue y un lustroso par de zapatos suela esperanza para andar a gusto.

carne y hueso

Un carne y hueso de Nicaragua, sí, como tú, como yo, educaba calacas rociando alcohol en sus lenguas muertas. Sin ojos, sin orejas, sin corazón, aprendían a servir la mesa al tiempo que cantaban rimas para niños. Algunos con labio leporino tenían más ritmo que vida, ofrecían premoniciones al hambriento supersticioso o alquilaban su esqueleto a peso por danzón. En su mayoría eran *gente* decente, dóciles pues, se entregaron fielmente a sus amos, así como el sueño al soñador, la esperanza al enamorado. Pero la primera noche de la era cristiana descubrieron el blanco, el color de sus huesos, con ayuda de religión y narcóticos comprendieron poco o nada, se supieron fantasmas, advirtiendo que la esclavitud venia de sí mismos, de la trascendencia buscada en otro siglo, donde su hueso estuvo calado a la carne con ánimo de estar.

que bonito es un entierro...

.dreams.

Algunos de nosotros morimos, no el mundo viviente, sino en el mundo de los sueños. En el fondo es lo mismo. Hay algunos sueños de los que nunca volverás a despertar.

J.F.

...shh.

"Entra en lo profundo. Quiero que hundas la lengua en mi conciencia de pez ciego, para que de una vez por todas aparezca ese astro de diamante que es el hijo de nuestra disolución"

jodorowsky

...

Una hora sentada. Envilecida por su silencio no había cesado de seguirle con los ojos, toda su maldad se arrojaba hacia él, por qué, sin saber por qué no podía conservar el menor sentimiento hacia aquel hombre. Ojalá se lo llevara la tisis repetía su mente, así como en un parpadeo, aunque tendría que ser uno muy largo, una tisis voraz, un parpadeo de cinco horas. Llenó la copa y ahí estaba la escalera, estrecha, empinada, sucia, podría arrojarle y luego reanudar amistades sin recelo. La lucha sostenida la obligaba a exasperarse más con cada paso que daba él en la habitación, cómo, cómo coños dejarle vivir? Estaba a un suspiro de creer de buena fe que una nueva vida le esperaba a él bajando abruptamente las escaleras.

(y suspiró)

.payatsos.

recuerdo de nuestra primera funcion nocturna

el insomnio puso las entradas

y mi amigo, las risas.

debo darle nombre... alguna sugerencia?

la nueve...
Càingale mis queridos chairos

exponen quesque deveritas Opa, Sebas, Fco y Safa.
tocan Galactique y Pardo.
no coversss.

BANG BANGGG!!!...

"Tal vez lo peor fuera lo mejor cuando llegas lo bastante lejos"

Jeff Noon

hearing voices... again.

Anda, no seas desidioso

entre mis piernas

y un verso

mastúrbame las ilusiones.

return...
La amenaza de los pinacates es inminente.

Si los ve, no los pise.

no tengo fotos. adjuntè mi dibujo para que no lo sorprendan.

Iuuww... pina- pina-pinacates.

Corazòn... nada. nada.

debemos mejorar la churida calidad. al rato.
tambièn mala tipografìa...
pero a falta de pan, times new roman.

Me morí, me morí, me morí, DFelicidad

hasta el nombre me volvì a cambiar, Call me Sól.

Amor burbuja

El diagnóstico: inflamación de los poros, chispazos, sentimentalismos sólidos. Ósea, burbujas a flor de piel. Camina en un enorme caparazón de tornasoles burbujas, los espumarajos le salen por los poros y parece un globero en pastel. Tun –paso- sspchhhh… -burbujas-. Nacen de sus dedos, le cosquillean las yemas con tanto fervor que se lleva la mano a la boca. Modestas van brotando, una, dos, trece, veinticuatro, cincuenta, violetas, amarillas, verdii azuuless revientan su cuerpo en ¡clim! ¡clapss! sonríe, ríe y ¡ja! cambian de tonalidad sus oclayos negros con el reflejo. ¡El ombliga truena! hace pliims ligeros, forma un enorme circulo espumoso en sus orejas, cuello, pecho, suspiros contorsionantes, mente mente espumando de pensarle a él… ¡claappp¡!!

Enfermarse de amor es grave, delicado. Es para idealistas, consumidores o idiotas. Cuánto no se ha dicho. ¡Mírala! se mece en sabrosos ¡climss! Respira y suspira en ¡Clapsss¡! En dos días no será mas que un espumarajo colorido que vira por el cielo smog, una luciérnaga envuelta, una burbuja clim clap enorme, hinchada de amor. Pobre.

*quero un beso de pulque.